Rhapsode - Dick Annegarn перевод на немецкий

Rhapsode

Rhapsode rhapsode que racontent tes odes
Qu′est ce que tu vantes l'exode des tiens
Rhapsode rhapsode t′écouter c'est commode
Quand tu changes de mode lydien

Manque rien ni le vin ni le vent
Manque rien ni le temps
Manque rien ni le pain sur la planche
Manque rien ni la chance

Dans les hautes plaines d'Anatolie plaines de steppes
Vivait un homme nommé Abdel ZEYNIKI élève d′Alep
C′était un vieux chanteur turc un chanteur aveugle
Bon poète et joueur de luth plume d'aigle comme ongle
Il chantait ce qu′il ne voyait pas la faune et la flore

De la vie des hommes et de leur trépas maudite soit l'aumône
Pour qu′il chante fallait une belle veillée digne d'ancêtres
S′il chantait c'était pour parjurer le mauvais sort fait aux êtres

Dans une haute ferme d'Anatolie fume une chambre
Dans laquelle chante Abdel ZEYNIKI quittant son ombre
Il pouvait psalmodier jusqu′à l′aube lorgnant l'aurore
Son soleil et sa lumière chaude venant du dehors
Il tâtait comme ça en avançant une canne comme épée
Quand soudain il sent le corps brûlant d′un oiseau à ses pieds
De ses deux mains il l'enveloppa le portant à ses lèvres
Il lui chante un poème kizil bach plus beau que l′or des orfèvres

Dans les hautes coutumes d'Anatolie il y a celui de l′accueil
On ne laisse un oiseau ni gir ni gémir esseulé sur son seuil
Et le geste d'Abdel ZEYNIKI est celui d'un enfant
Qui va faire de son âme si petit un amour bien plus grand
Et l′oiseau ne pouvant plus voler était bien à l′écoute

Du rhapsode à la voix voilée par la poussière de la route
C'est en écoutant tout le temps restant que ses ailes ont poussés
Et qu′Abdel bien moins aveugle qu'avant à fini par migrer

Rhapsode

Rhapsode, Rhapsode, was erzählen deine Oden?
Was preist du? Den Auszug der Deinen?
Rhapsode, Rhapsode, dir zuzuhören ist bequem,
wenn du in den lydischen Modus wechselst.

Es fehlt nichts, weder der Wein noch der Wind.
Es fehlt nichts, noch die Zeit.
Es fehlt nichts, noch das Brot auf dem Tisch.
Es fehlt nichts, noch das Glück.

In den Hochebenen Anatoliens, Steppenebenen,
lebte ein Mann namens Abdel ZEYNIKI, Schüler aus Aleppo.
Er war ein alter türkischer Sänger, ein blinder Sänger.
Guter Dichter und Lautenspieler, Adlerfeder als Plektrum.
Er besang, was er nicht sah: die Fauna und die Flora,

vom Leben der Menschen und ihrem Tod – verflucht sei das Almosen.
Damit er sang, brauchte es ein schönes Beisammensein, würdig der Ahnen.
Wenn er sang, dann um das böse Schicksal abzuwenden, das den Wesen widerfuhr.

In einem hohen Bauernhaus Anatoliens qualmt ein Zimmer,
in dem Abdel ZEYNIKI singt, seinen Schatten verlassend.
Er konnte bis zum Morgengrauen psalmodieren, die Morgenröte erahnend.
Seine Sonne und ihr warmes Licht, das von außen kam.
Er tastete sich so vorwärts, einen Stock wie ein Schwert.
Als er plötzlich den heißen Körper eines Vogels zu seinen Füßen spürte.
Mit beiden Händen umhüllte er ihn, führte ihn zu seinen Lippen.
Er singt ihm ein Kizilbasch-Gedicht, schöner als das Gold der Goldschmiede.

Zu den hohen Bräuchen Anatoliens gehört der der Gastfreundschaft.
Man lässt einen Vogel weder klagen noch wimmern, vereinsamt auf seiner Schwelle.
Und die Geste von Abdel ZEYNIKI ist die eines Kindes,
das aus seiner so kleinen Seele eine viel größere Liebe machen wird.
Und der Vogel, der nicht mehr fliegen konnte, hörte aufmerksam zu.

Dem Rhapsoden mit der von Straßenstaub verschleierten Stimme.
Indem er die ganze verbleibende Zeit lauschte, wuchsen seine Flügel.
Und Abdel, weit weniger blind als zuvor, ist schließlich fortgezogen.