Botánica - Diego Ojeda перевод на немецкий

Botánica

Llamadme loco
Pero todos los paisajes de interior
Brotan en sus costas.
Mi dormitorio es una fábrica de hielo
Desde que duermo solo
Y el eco de sus labios ya no encaja
En esta soledad enamorada.

Mi estabilidad emocional
Son dos placas tectónicas
Que provocan una zanja en mi alma
Y a diferencia de otros recuerdos,
Este se estira como un chicle
Que nunca se rompe.

Será porque ella es indestructible

Ignoraba que un pasado abierto
Es más peligroso que una bestia hambrienta;
Esta muerte de papel no tiene banda sonora.

Recuerdo la primera vez que agarró mi
Mano y sentimos juntos el mismo temblor.

Recuerdo nuestras respiraciones al unísono y
Aquel primer abrazo en el puente de Brooklyn

Me recuerdo, como Lorca, paseando por Manhattan
Con mi cabeza volando entre el cobijo de sus piernas.

Su pequeño corazón de hada
Tiene un brillo tan poderoso
Que es capaz de dejar una ciudad sin luz.

Mis ojos viajeros nunca volverán a ver
Un pájaro tan libre con cuerpo de mujer
Y si soy capaz de conectar mis palabras
Para expresar lo que siento,
Quizás así duela menos este silencio metálico
Donde aún vive aquello que fuimos.

Todas las flores silvestres que no conocía las encontré en su pelo.

Ella es una mujer botánica que pintó caminos donde solo había raíces

Botanik

Nennt mich verrückt,
aber alle inneren Landschaften
entspringen ihren Küsten.
Mein Schlafzimmer ist eine Eisfabrik,
seit ich alleine schlafe,
und das Echo ihrer Lippen passt nicht mehr
in diese verliebte Einsamkeit.

Meine emotionale Stabilität
sind zwei tektonische Platten,
die einen Graben in meiner Seele verursachen,
und im Gegensatz zu anderen Erinnerungen
dehnt sich diese wie ein Kaugummi,
der niemals reißt.

Vielleicht, weil sie unzerstörbar ist.

Ich wusste nicht, dass eine offene Vergangenheit
gefährlicher ist als eine hungrige Bestie;
dieser Tod aus Papier hat keinen Soundtrack.

Ich erinnere mich, wie sie das erste Mal meine
Hand nahm und wir gemeinsam dasselbe Beben spürten.

Ich erinnere mich an unsere gemeinsamen Atemzüge und
jene erste Umarmung auf der Brooklyn Bridge.

Ich erinnere mich, wie Lorca, wie ich durch Manhattan spazierte,
während mein Kopf zwischen ihren Beinen Schutz suchte.

Ihr kleines Feenherz
hat einen so mächtigen Glanz,
dass es eine ganze Stadt ohne Licht lassen kann.

Meine reisenden Augen werden nie wieder
einen so freien Vogel im Körper einer Frau sehen,
und wenn ich meine Worte verbinden kann,
um auszudrücken, was ich fühle,
schmerzt diese metallische Stille vielleicht weniger,
in der das, was wir waren, noch immer lebt.

Alle wilden Blumen, die ich nicht kannte, fand ich in ihrem Haar.

Sie ist eine botanische Frau, die Wege malte, wo vorher nur Wurzeln waren.