Текст и перевод песни Don McLean - Homeless Brother - Live

Homeless Brother - Live

I was walking by the graveyard, late last Friday night,
I heard somebody yelling, it sounded like a fight.
It was just a drunken hobo dancing circles in the night,
Pouring whiskey on the headstones in the blue moonlight.
So often have I wondered where these homeless brothers go,
Down in some hidden valley were their sorrows cannot show,
Where the police cannot find them, where the wanted men can go.
There's freedom when your walking, even though you're walking slow.

Smash your bottle on a gravestone and live while you can,
That homeless brother is my friend.

It's hard to be a pack rat, it's hard to be a 'bo,
But living's so much harder where the heartless people go.
Somewhere the dogs are barking and the children seem to know
That Jesus on the highway was a lost hobo.
And they hear the holy silence of the temples in the hill,
And they see the ragged tatters as another kind of thrill.
And they envy him the sunshine and they pity him the chill,
And they're sad to do their living for some other kind of thrill.

Smash your bottle on a gravestone and live while you can,
That homeless brother is my friend.

Somewhere there was a woman, somewhere there was a child,
Somewhere there was a cottage where the marigolds grew wild.
But some where's just like nowhere when you leave it for a while,
You'll find the broken-hearted when you're travelling jungle-style.
Down the bowels of a broken land where numbers live like men,
Where those who keep their senses have them taken back again,
Where the night stick cracks with crazy rage, where madmen don't
Pretend,
Where wealth has no beginning and poverty no end.

Smash your bottle on a gravestone and live while you can,
That homeless brother is my friend.

The ghosts of highway royalty have vanished in the night,
The Whitman wanderer walking toward a glowing inner light.
The children have grown older and the cops have gripped us tight,
There's no spot round the melting pot for free men in their flight.
And you who leave on promises and prosper as you please,
The victim of your riches often dies of your disease,
He can't hear the factory whistle, just the lonesome freight train's
Wheeze,
He's living on good fortune, he ain't dying on his knees.

Smash your bottle on a gravestone and live while you can,
That homeless brother is my friend.
That homeless brother is my friend.

Frère Sans-abri - En Direct

Je marchais près du cimetière, tard vendredi soir,
J'ai entendu quelqu'un crier, ça ressemblait à une bagarre.
C'était juste un clochard ivre qui dansait en cercles dans la nuit,
Versant du whisky sur les pierres tombales sous le clair de lune bleu.
Je me suis souvent demandé où vont ces frères sans-abri,
Dans une vallée cachée où leurs peines ne peuvent pas se montrer,
Où la police ne peut pas les trouver, où les hommes recherchés peuvent aller.
Il y a de la liberté quand tu marches, même si tu marches lentement.

Casse ta bouteille sur une pierre tombale et vis tant que tu le peux,
Ce frère sans-abri est mon ami.

C'est dur d'être un rat de meute, c'est dur d'être un 'bo,
Mais vivre est tellement plus dur là où vont les gens sans cœur.
Quelque part les chiens aboient et les enfants semblent savoir
Que Jésus sur l'autoroute était un vagabond perdu.
Et ils entendent le saint silence des temples sur la colline,
Et ils voient les haillons déchirés comme un autre genre de frisson.
Et ils l'envient au soleil et le plaignent au froid,
Et ils sont tristes de vivre pour un autre genre de frisson.

Casse ta bouteille sur une pierre tombale et vis tant que tu le peux,
Ce frère sans-abri est mon ami.

Quelque part il y avait une femme, quelque part il y avait un enfant,
Quelque part il y avait un chalet où les soucis poussaient à l'état sauvage.
Mais quelque part est comme nulle part quand on le quitte pendant un moment,
Tu trouveras le cœur brisé quand tu voyageras dans la jungle.
Dans les entrailles d'un pays brisé où les nombres vivent comme les hommes,
Où ceux qui gardent leur bon sens le perdent à nouveau,
Où la matraque craque avec une rage folle, où les fous ne
Font pas semblant,
Où la richesse n'a pas de commencement et la pauvreté pas de fin.

Casse ta bouteille sur une pierre tombale et vis tant que tu le peux,
Ce frère sans-abri est mon ami.

Les fantômes de la royauté de l'autoroute ont disparu dans la nuit,
Le vagabond Whitman marche vers une lumière intérieure brillante.
Les enfants ont grandi et les flics nous ont serrés,
Il n'y a pas de place autour du melting-pot pour les hommes libres dans leur fuite.
Et toi qui pars sur des promesses et prospères à ta guise,
La victime de tes richesses meurt souvent de ta maladie,
Il n'entend pas le sifflet de l'usine, juste le sifflement du train de marchandises,
Wheeze,
Il vit de la chance, il ne meurt pas à genoux.

Casse ta bouteille sur une pierre tombale et vis tant que tu le peux,
Ce frère sans-abri est mon ami.
Ce frère sans-abri est mon ami.