Текст и перевод песни Dylan Thomas - A Winter's Tale

A Winter's Tale

It is a winter′s tale
That the snow blind twilight ferries over the lakes
And floating fields from the farm in the cup of the vales,
Gliding windless through the hand folded flakes,
The pale breath of cattle at the stealthy sail,
And the stars falling cold,
And the smell of hay in the snow, and the far owl
Warning among the folds, and the frozen hold
Flocked with the sheep white smoke of the farm house cowl
In the river wended vales where the tale was told.
Once when the world turned old
On a star of faith pure as the drifting bread,
As the food and flames of the snow, a man unrolled
The scrolls of fire that burned in his heart and head,
Torn and alone in a farm house in a fold
Of fields. And burning then
In his firelit island ringed by the winged snow
And the dung hills white as wool and the hen
Roosts sleeping chill till the flame of the cock crow
Combs through the mantled yards and the morning men
Stumble out with their spades,
The cattle stirring, the mousing cat stepping shy,
The puffed birds hopping and hunting, the milkmaids
Gentle in their clogs over the fallen sky,
And all the woken farm at its white trades,
He knelt, he wept, he prayed,
By the spit and the black pot in the log bright light
And the cup and the cut bread in the dancing shade,
In the muffled house, in the quick of night,
At the point of love, forsaken and afraid.
He knelt on the cold stones,
He wept form the crest of grief, he prayed to the veiled sky
May his hunger go howling on bare white bones
Past the statues of the stables and the sky roofed sties
And the duck pond glass and the blinding byres alone
Into the home of prayers
And fires where he should prowl down the cloud
Of his snow blind love and rush in the white lairs.
His naked need struck him howling and bowed
Though no sound flowed down the hand folded air
But only the wind strung
Hunger of birds in the fields of the bread of water, tossed
In high corn and the harvest melting on their tongues.
And his nameless need bound him burning and lost
When cold as snow he should run the wended vales among
The rivers mouthed in night,
And drown in the drifts of his need, and lie curled caught
In the always desiring centre of the white
Inhuman cradle and the bride bed forever sought
By the believer lost and the hurled outcast of light.
Deliver him, he cried,
By losing him all in love, and cast his need
Alone and naked in the engulfing bride,
Never to flourish in the fields of the white seed
Or flower under the time dying flesh astride.
Listen. The minstrels sing
In the departed villages. The nightingale,
Dust in the buried wood, flies on the grains of her wings
And spells on the winds of the dead his winter's tale.
The voice of the dust of water from the withered spring
Is telling. The wizened
Stream with bells and baying water bounds. The dew rings
On the gristed leaves and the long gone glistening
Parish of snow. The carved mouths in the rock are wind swept strings.
Time sings through the intricately dead snow drop. Listen.
It was a hand or sound
In the long ago land that glided the dark door wide
And there outside on the bread of the ground
A she bird rose and rayed like a burning bride.
A she bird dawned, and her breast with snow and scarlet downed.
Look. And the dancers move
On the departed, snow bushed green, wanton in moon light
As a dust of pigeons. Exulting, the grave hooved
Horses, centaur dead, turn and tread the drenched white
Paddocks in the farms of birds. The dead oak walks for love.
The carved limbs in the rock
Leap, as to trumpets. Calligraphy of the old
Leaves is dancing. Lines of age on the stones weave in a flock.
And the harp shaped voice of the water′s dust plucks in a fold
Of fields. For love, the long ago she bird rises. Look.
And the wild wings were raised
Above her folded head, and the soft feathered voice
Was flying through the house as though the she bird praised
And all the elements of the slow fall rejoiced
That a man knelt alone in the cup of the vales,
In the mantle and calm,
By the spit and the black pot in the log bright light.
And the sky of birds in the plumed voice charmed
Him up and he ran like a wind after the kindling flight
Past the blind barns and byres of the windless farm.
In the poles of the year
When black birds died like priests in the cloaked hedge row
And over the cloth of counties the far hills rode near,
Under the one leaved trees ran a scarecrow of snow
And fast through the drifts of the thickets antlered like deer,
Rags and prayers down the knee-
Deep hillocks and loud on the numbed lakes,
All night lost and long wading in the wake of the she-
Bird through the times and lands and tribes of the slow flakes.
Listen and look where she sails the goose plucked sea,
The sky, the bird, the bride,
The cloud, the need, the planted stars, the joy beyond
The fields of seed and the time dying flesh astride,
The heavens, the heaven, the grave, the burning font.
In the far ago land the door of his death glided wide,
And the bird descended.
On a bread white hill over the cupped farm
And the lakes and floating fields and the river wended
Vales where he prayed to come to the last harm
And the home of prayers and fires, the tale ended.
The dancing perishes
On the white, no longer growing green, and, minstrel dead,
The singing breaks in the snow shoed villages of wishes
That once cut the figures of birds on the deep bread
And over the glazed lakes skated the shapes of fishes
Flying. The rite is shorn
Of nightingale and centaur dead horse. The springs wither
Back. Lines of age sleep on the stones till trumpeting dawn.
Exultation lies down. Time buries the spring weather
That belled and bounded with the fossil and the dew reborn.
For the bird lay bedded
In a choir of wings, as though she slept or died,
And the wings glided wide and he was hymned and wedded,
And through the thighs of the engulfing bride,
The woman breasted and the heaven headed
Bird, he was brought low,
Burning in the bride bed of love, in the whirl-
Pool at the wanting centre, in the folds
Of paradise, in the spun bud of the world.
And she rose with him flowering in her melting snow.

Un Conte d'Hiver

C'est un conte d'hiver
Que le crépuscule aveugle de neige transporte sur les lacs
Et les champs flottants de la ferme au creux des vallées,
Glissant sans vent à travers les flocons pliés à la main,
Le souffle pâle du bétail à la voile furtive,
Et les étoiles tombant froides,
Et l'odeur du foin dans la neige, et le hibou lointain
Avertissant parmi les plis, et la prise glacée
Où s'assemble la fumée blanche comme la neige de la vache de la ferme
Dans les vallées sinueuses de la rivière où l'histoire a été racontée.
Une fois où le monde a vieilli
Sur une étoile de foi pure comme le pain à la dérive,
Comme la nourriture et les flammes de la neige, un homme a déroulé
Les rouleaux de feu qui brûlaient dans son cœur et sa tête,
Déchiré et seul dans une ferme dans un pli
Des champs. Et brûlant alors
Dans son île éclairée par le feu, entourée par la neige ailée
Et les tas de fumier blancs comme la laine et la poule
Les perchoirs dorment froids jusqu'à ce que la flamme du chant du coq
Se peigne à travers les cours enveloppées et les hommes du matin
Sortez en trébuchant avec leurs pelles,
Le bétail s'agitant, le chat souris marchant timidement,
Les oiseaux gonflés sautillant et chassant, les laitières
Douces dans leurs sabots sur le ciel tombé,
Et toute la ferme réveillée à ses métiers blancs,
Il s'agenouilla, il pleura, il pria,
Près de la broche et du pot noir à la lumière vive des bûches
Et la coupe et le pain coupé dans l'ombre dansante,
Dans la maison feutrée, au vif de la nuit,
Au point d'amour, abandonné et effrayé.
Il s'agenouilla sur les pierres froides,
Il pleura du haut du chagrin, il pria le ciel voilé
Que sa faim aille hurler sur des os blancs nus
Devant les statues des écuries et les granges au toit de ciel
Et l'étang aux canards en verre et les étables aveuglantes seules
Dans la maison des prières
Et les incendies où il devait rôder dans le nuage
De son amour aveugle de neige et se précipiter dans les tanières blanches.
Son besoin nu le frappa en hurlant et s'inclina
Bien qu'aucun son ne coule dans l'air plié à la main
Mais seulement le vent tendu
La faim des oiseaux dans les champs du pain de l'eau, ballottés
Dans le maïs élevé et la moisson fondre sur leurs langues.
Et son besoin sans nom le lia brûlant et perdu
Quand, froid comme la neige, il devait parcourir les vallées sinueuses
Les rivières ont dit dans la nuit,
Et se noyer dans les congères de son besoin, et s'allonger recroquevillé pris
Au centre toujours désireux du blanc
Berceau inhumain et le lit de la mariée à jamais recherché
Par le croyant perdu et le paria de la lumière.
Délivrez-le, s'écria-t-il,
En le perdant tout entier par amour, et jeta son besoin
Seul et nu dans l'épouse engloutissante,
Ne jamais fleurir dans les champs de la graine blanche
Ou fleurir sous la chair mourante du temps à cheval.
Écoutez. Les ménestrels chantent
Dans les villages disparus. Le rossignol,
Poussière dans le bois enfoui, vole sur les grains de ses ailes
Et épelle sur les vents des morts le conte de son hiver.
La voix de la poussière d'eau de la source tarie
Est en train de raconter. Le flétri
Ruisseau aux cloches et aux eaux mugissantes bondit. Les anneaux de rosée
Sur les feuilles moulues et le chatoiement disparu depuis longtemps
Paroisse de neige. Les bouches sculptées dans le roc sont des cordes balayées par le vent.
Le temps chante à travers la perce-neige morte de façon complexe. Écoutez.
C'était une main ou un son
Dans le pays lointain qui a glissé la porte sombre grande ouverte
Et là, dehors, sur le pain de la terre
Un oiseau s'est levé et a rayonné comme une épouse en feu.
Un oiseau s'est levé, et sa poitrine de neige et d'écarlate s'est abattue.
Regardez. Et les danseurs bougent
Sur le défunt, vert buisson de neige, lascif au clair de lune
Comme une poussière de pigeons. Exaltés, les chevaux aux sabots graves
Chevaux, centaures morts, se retournent et foulent le blanc trempé
Enclos dans les fermes d'oiseaux. Le chêne mort marche par amour.
Les membres sculptés dans la roche
Sautent, comme aux trompettes. La calligraphie de l'ancien
Les feuilles dansent. Des lignes d'âge sur les pierres se tissent en troupeau.
Et la voix en forme de harpe de la poussière de l'eau pince dans un pli
Des champs. Par amour, l'oiseau d'il y a longtemps se lève. Regardez.
Et les ailes sauvages ont été levées
Au-dessus de sa tête repliée, et la douce voix à plumes
Volait à travers la maison comme si l'oiseau chantait
Et tous les éléments de la lente chute se réjouissaient
Qu'un homme s'agenouille seul au creux des vallées,
Dans le manteau et le calme,
Près de la broche et du pot noir à la lumière vive des bûches.
Et le ciel des oiseaux à la voix emplumée charmait
Le souleva et il courut comme un vent après le vol d'allumage
Passé les granges aveugles et les étables de la ferme sans vent.
Dans les pôles de l'année
Quand les oiseaux noirs mouraient comme des prêtres dans la haie masquée
Et sur le tissu des comtés, les lointaines collines se rapprochaient,
Sous les arbres à une feuille courait un épouvantail de neige
Et vite à travers les congères des fourrés aux bois de cerf,
Des chiffons et des prières sur les genoux-
Des collines profondes et bruyantes sur les lacs engourdis,
Toute la nuit perdue et longue à patauger dans le sillage de la
Oiseau à travers les temps et les terres et les tribus des flocons lents.
Écoutez et regardez où elle navigue sur la mer plumée d'oie,
Le ciel, l'oiseau, la mariée,
Le nuage, le besoin, les étoiles plantées, la joie au-delà
Les champs de semences et la chair mourante du temps à cheval,
Les cieux, le ciel, la tombe, les fonts baptismaux en feu.
Dans le pays lointain, la porte de sa mort s'ouvrit grande,
Et l'oiseau est descendu.
Sur une colline blanche comme du pain au-dessus de la ferme en coupe
Et les lacs et les champs flottants et la rivière sinueuse
Vallées où il pria de venir au dernier mal
Et la maison des prières et des incendies, l'histoire terminée.
La danse périt
Sur le blanc, ne poussant plus vert, et, ménestrel mort,
Le chant se brise dans les villages de vœux chaussés de neige
Qui coupaient autrefois les figures d'oiseaux sur le pain profond
Et sur les lacs glacés patinaient les formes de poissons
Volant. Le rite est tondu
Du rossignol et du cheval mort centaure. Les sources se dessèchent
Retour. Des lignes d'âge dorment sur les pierres jusqu'à l'aube éclatante.
L'exaltation se couche. Le temps enterre le temps printanier
Cela sonnait et bondissait avec le fossile et la rosée renaissante.
Car l'oiseau était couché
Dans un chœur d'ailes, comme si elle dormait ou mourait,
Et les ailes ont glissé larges et il a été chanté et marié,
Et à travers les cuisses de l'épouse engloutissante,
La femme aux seins et à la tête céleste
Oiseau, il a été abaissé,
Brûlant dans le lit d'amour de la mariée, dans le tourbillon-
Piscine au centre désirant, dans les plis
Du paradis, dans le bourgeon filé du monde.
Et elle se leva avec lui fleurissant dans sa neige fondante.