Distorted Prose - Dälek перевод на немецкий

Distorted Prose

Broke stride as last of men realized their deep deceit.
This troubling advance of half-assed crews crowd these streets.
Never mind of who I am, son, just listen when I speak
Broken paragraphs hold wrath of a hundred million deep.
Bleak circumstance led masses to only want to dance
A bastard child of Reaganomics posed in a B-Boy stance
Make our leaders play minstrel, Left with none to lead our people.
How the fuck am I gonna shake your hand, when we never been seen as equals?
Deemed evil by those housed in church steeples.
False prophets read backwards from broken tablets to the feeble,
I seen you!
Regurgitate their lies.
I′ll bide my time with scrolls and ancient's wine.
Heady brew left mark on this hazy scribe.
If stars align I suppose even the blind will see,
How they stole our last voice, corrupted culture into industry.
Few minutes remain,
A tame soul wanders wild when it dreams.
Mine are filled with ill visions of soot and dope fiends.
These slit wrists won′t rest till I spill these last drops.
Tarnished skin only sin when I awoke on sidewalk.

Seen your movements through peripheral
Remain same individual.
When a man's viewed as criminal to act animal is logical.

Audible tones honed to hold substance
Form sentence
Poor reluctant poet, speak prose
Refuse to beg repentance

Reluctant poet speak prose
Incite our peoples
We got raked through those coals
Once the truth was divulged.

Conscience calls thoughts subliminal
Actions all cyclical
Deplorable descendants of men depressed clinical.
Answers seem visible when visionless
Useless souls fold under pressure like hands pray to false Jesus.

Inadequate adversaries advance awkwardly.
Anger expressed outwardly
Causes ranks to break amongst these frail MC's.

Your fictional tales told with conviction.
Concise concepts once written enter bloodstream
Since this inks been forbidden.

Distorted poet, speak prose
Incite our peoples
We got raked over coals
But the truth′s still untold.

Meaning lost to these zealots
Prefer bullets to ballots
Watch the rich sip from chalice
As these eyes fill with malice
Peasant hands remain callous
As our days retain darkness
I swallow razor blades to keep my vocal cords sharpened.

Morbid mixture of mistrust and anger paints picture.
Perception now blurred words slurred to form scripture.

These sullen souls misinformed
Storm gates of stronghold
Strange fate that I chose
Morbid poet speak prose.

Tattered voices arose
Red Blood written on scroll
Escapes throat an ill flow
For my violence atoned.
Modest thoughts monotone
Infant MC′s play grown
Found them hung in hallways
From cords on microphones

Verzerrte Prosa

Kam aus dem Tritt, als die letzten der Menschen ihren tiefen Betrug erkannten.
Dieser beunruhigende Vormarsch halbherziger Crews drängt sich in diesen Straßen.
Kümmer dich nicht darum, wer ich bin, Kleine, hör einfach zu, wenn ich spreche.
Zerbrochene Absätze halten den Zorn von hundert Millionen fest.
Düstere Umstände führten dazu, dass die Massen nur tanzen wollten.
Ein Bastardkind der Reaganomics, posierend in B-Boy-Haltung.
Lass unsere Führer den Minnesänger spielen, uns blieb niemand, der unser Volk führt.
Wie zum Teufel soll ich dir die Hand schütteln, wenn wir nie als gleichberechtigt angesehen wurden?
Als böse erachtet von jenen, die in Kirchtürmen hausen.
Falsche Propheten lesen rückwärts von zerbrochenen Tafeln den Schwachen vor,
Ich hab dich gesehen!
Wie du ihre Lügen wiederkäust.
Ich werde meine Zeit mit Schriftrollen und dem Wein der Alten abwarten.
Starkes Gebräu hinterließ Spuren auf diesem benebelten Schreiber.
Wenn die Sterne günstig stehen, werden wohl selbst die Blinden sehen,
Wie sie unsere letzte Stimme stahlen, die Kultur zur Industrie korrumpierten.
Wenige Minuten bleiben,
Eine zahme Seele schweift wild umher, wenn sie träumt.
Meine sind erfüllt von üblen Visionen von Ruß und Drogensüchtigen.
Diese aufgeschlitzten Handgelenke werden nicht ruhen, bis ich diese letzten Tropfen vergossen habe.
Befleckte Haut, nur Sünde, als ich auf dem Bürgersteig erwachte.

Sah deine Bewegungen aus dem Augenwinkel.
Bleibe dasselbe Individuum.
Wenn ein Mann als kriminell angesehen wird, ist es logisch, tierisch zu handeln.

Hörbare Töne, geschliffen, um Substanz zu halten.
Formen einen Satz.
Armer, widerstrebender Poet, sprich Prosa.
Weigere dich, um Buße zu flehen.

Widerstrebender Poet, sprich Prosa.
Hetze unsere Völker auf.
Wir wurden durch diese Kohlen geharkt.
Sobald die Wahrheit enthüllt wurde.

Das Gewissen ruft unterschwellige Gedanken hervor.
Handlungen, alle zyklisch.
Bedauernswerte Nachkommen klinisch depressiver Männer.
Antworten scheinen sichtbar, wenn man visionslos ist.
Nutzlose Seelen knicken unter Druck ein, wie Hände, die zu einem falschen Jesus beten.

Unzulängliche Gegner rücken unbeholfen vor.
Nach außen ausgedrückter Zorn
Bringt die Reihen dieser gebrechlichen MCs zum Zerbrechen.

Deine fiktiven Geschichten, mit Überzeugung erzählt.
Prägnante Konzepte, einmal geschrieben, dringen in den Blutkreislauf ein.
Seit diese Tinte verboten ist.

Verzerrter Poet, sprich Prosa.
Hetze unsere Völker auf.
Wir wurden über die Kohlen gezogen.
Aber die Wahrheit ist immer noch ungesagt.

Die Bedeutung ging diesen Eiferern verloren.
Bevorzugen Kugeln statt Stimmzettel.
Sieh zu, wie die Reichen aus dem Kelch nippen.
Während sich diese Augen mit Bosheit füllen.
Bauernhände bleiben schwielig.
Während unsere Tage in Dunkelheit verharren.
Ich schlucke Rasierklingen, um meine Stimmbänder geschärft zu halten.

Krankhafte Mischung aus Misstrauen und Wut malt ein Bild.
Wahrnehmung nun verschwommen, Worte undeutlich, um eine Schrift zu formen.

Diese missmutigen, falsch informierten Seelen.
Stürmen die Tore der Festung.
Seltsames Schicksal, das ich wählte.
Krankhafter Poet, sprich Prosa.

Zerfetzte Stimmen erhoben sich.
Rotes Blut, auf eine Schriftrolle geschrieben.
Entweicht der Kehle, ein übler Fluss.
Für meine Gewalt gesühnt.
Bescheidene Gedanken, monoton.
Säuglings-MCs spielen erwachsen.
Fand sie erhängt in den Fluren.
An den Kabeln von Mikrofonen.