Текст и перевод песни Edith Piaf - Les mômes de la cloche (Live)

Les mômes de la cloche (Live)

D'un bout à l'autre de la semaine,
Sur les boulevards, dans les faubourgs,
On les voit traîner par centaines,
Leurs guêtres sales et leurs amours
Dans des chemises de dix jours.
Sous la lumière des réverbères,
Prenant des airs de Pompadour,
Ce sont nos belles ferronnières,
Ce sont nos poupées, nos guignols, nos pantins.
Écoutez dans la nuit,
Elles chantent ce refrain:

"C'est nous les mômes, les mômes de la cloche,
Clochards qui s'en vont sans un rond en poche.
C'est nous les paumées, les purées d'paumées
Qui sommes aimées un soir n'importe où.
Nous avons pourtant
Cœur pas exigeant
Mais personne n'en veut.
Eh ben tant pis pour eux.
Qu'è'qu'ça fout,
On s'en fout!
Nul ne s'y accroche.
Il n'y a pas d'amour
Et l'on sera toujours
Les mômes de la cloche!

Mais comme elles n'ont pas les toilettes
Qu'il faut pour les quartiers rupins,
C'est pas aux Galeries Lafayette
Qu'elles vont faire chaque soir leur turbin.
Le long du canal Saint-Martin,
Au Sébasto, à la chapelle,
On est toujours assez gandin
Pour le monsieur qui vous appelle.
D'l'article populaire, c'est pas du beau joujou.
'Y a pas d'poupées en soie
Aux bazars à trente sous.
C'est nous les mômes, les mômes de la cloche,
Clochards qui s'en vont sans un rond en poche.
C'est nous les paumées, les purées d'paumées
Qui sommes aimées un soir n'importe où.
Tout comme nos ribouis,
Nous n'sommes pas vernies.
Jamais l'on ira
Sur la Riviera.
Qu'è'qu'ça fout,
On s'en fout!
Quand l'argent nous fauche,
On va faire quatre jours
Là-bas dans la Tour.
Les mômes de la cloche,
Elles ont vendu toutes leurs caresses.
Elles furent payées tant bien que mal,
Puis un jour, plus rien dans la caisse,
Vont se fiche dans l'canal
Et sans avoir comme un cheval
La pitié des gens de la rue,
On les emmène à l'hôpital.
La foule dit "ce n'est qu'une grue"
Et voilà comment nos poupées, nos pantins,
Lorsqu'elles n'ont plus le sou
S'en vont toutes à Pantin.

C'est nous les mômes, les mômes de la cloche,
Clochards qu s'en vont sans amis, sans proches.
C'est nous les paumées, les purées d'paumées
Qui s'en vont dormir dans l'horrible trou.
Derrière not' convoi
Jamais l'on ne voit
Ni fleurs ni couronnes,
Pas même une personne
Qu'è'qu'ça fout,
On s'en fout!
Quand la mort nous fauche,
C'est not' plus beau jour.
Cloches, sonnez pour
Les mômes de la cloche!...

Chimes' Kids (Live)

From Monday through Sunday,
Boulevards to the backstreets,
You see them hanging around in their hundreds,
Their dirty boots and their love,
shirts they've worn ten days.
Underneath the street lamps,
Playing Pompadour,
They're our pretty watch peddlers,
They're our dolls, our clowns, our puppets.
Listen in the night,
They're singing this refrain:

"We're the kids, the chimes' kids,
Homeless bums with not a cent to their name,
We're the losers, the world's rejects,
Loved for one night, just anywhere.
Yet our hearts,
They're not so demanding.
But no one wants them.
Fine, it's their loss.
What the hell,
We don't care!
We don't get attached.
There's no love,
And we'll always be
The chimes' kids!

But they don't have the suits,
What it takes for the fancy districts,
They don't go to the Galeries Lafayette,
To hustle their game each night.
Along the Canal Saint-Martin,
At Sébasto, at the chapel,
We're always pretty well dressed
For the gentlemen who call you over.
It's not some haute couture.
No silk dolls
At those thirty-cent bazaars.
We're the kids, the chimes' kids,
Homeless bums with not a cent to their name,
We're the losers, the world's rejects,
Loved for one night, just anywhere.
And like our pimps,
Our luck's not all that hot,
We'll never end up
In Monte Carlo.
What the hell,
We don't care!
When the money runs out,
We do a four-day stint
Down in La Tour.
Chimes' kids,
They've sold their bodies every which way.
Paid as much or as little as they could get,
Then one day the money runs out,
So they drown in the canal,
And without even the pity
Of the people in the street,
They take them to the hospital.
The crowd says "she was just a tramp."
And that's how our dolls, our puppets,
When they've got nothing left,
End up in Pantin.

We're the kids, the chimes' kids,
Homeless bums with no friends, no family,
We're the losers, the world's rejects,
Who go to sleep in a horrible hole.
Behind our hearse,
You'll never see
Flowers or wreaths,
Not even one person.
What the hell,
We don't care!
When death comes a-calling,
It's our greatest day.
Bells, ring out for
The chimes' kids!...