Текст и перевод песни Edith Piaf - Les mômes de la cloche (Live)

Les mômes de la cloche (Live)

D'un bout à l'autre de la semaine,
Sur les boulevards, dans les faubourgs,
On les voit traîner par centaines,
Leurs guêtres sales et leurs amours
Dans des chemises de dix jours.
Sous la lumière des réverbères,
Prenant des airs de Pompadour,
Ce sont nos belles ferronnières,
Ce sont nos poupées, nos guignols, nos pantins.
Écoutez dans la nuit,
Elles chantent ce refrain:

"C'est nous les mômes, les mômes de la cloche,
Clochards qui s'en vont sans un rond en poche.
C'est nous les paumées, les purées d'paumées
Qui sommes aimées un soir n'importe où.
Nous avons pourtant
Cœur pas exigeant
Mais personne n'en veut.
Eh ben tant pis pour eux.
Qu'è'qu'ça fout,
On s'en fout!
Nul ne s'y accroche.
Il n'y a pas d'amour
Et l'on sera toujours
Les mômes de la cloche!

Mais comme elles n'ont pas les toilettes
Qu'il faut pour les quartiers rupins,
C'est pas aux Galeries Lafayette
Qu'elles vont faire chaque soir leur turbin.
Le long du canal Saint-Martin,
Au Sébasto, à la chapelle,
On est toujours assez gandin
Pour le monsieur qui vous appelle.
D'l'article populaire, c'est pas du beau joujou.
'Y a pas d'poupées en soie
Aux bazars à trente sous.
C'est nous les mômes, les mômes de la cloche,
Clochards qui s'en vont sans un rond en poche.
C'est nous les paumées, les purées d'paumées
Qui sommes aimées un soir n'importe où.
Tout comme nos ribouis,
Nous n'sommes pas vernies.
Jamais l'on ira
Sur la Riviera.
Qu'è'qu'ça fout,
On s'en fout!
Quand l'argent nous fauche,
On va faire quatre jours
Là-bas dans la Tour.
Les mômes de la cloche,
Elles ont vendu toutes leurs caresses.
Elles furent payées tant bien que mal,
Puis un jour, plus rien dans la caisse,
Vont se fiche dans l'canal
Et sans avoir comme un cheval
La pitié des gens de la rue,
On les emmène à l'hôpital.
La foule dit "ce n'est qu'une grue"
Et voilà comment nos poupées, nos pantins,
Lorsqu'elles n'ont plus le sou
S'en vont toutes à Pantin.

C'est nous les mômes, les mômes de la cloche,
Clochards qu s'en vont sans amis, sans proches.
C'est nous les paumées, les purées d'paumées
Qui s'en vont dormir dans l'horrible trou.
Derrière not' convoi
Jamais l'on ne voit
Ni fleurs ni couronnes,
Pas même une personne
Qu'è'qu'ça fout,
On s'en fout!
Quand la mort nous fauche,
C'est not' plus beau jour.
Cloches, sonnez pour
Les mômes de la cloche!...

Дети переулка (концертная запись)

С понедельника и до воскресенья,
По бульварам, по предместьям бродят,
Их сотни, и все одеты кое-как,
Грязные гетры, дешёвые ласки
В рубашках, не знавших стирки десять дней.
Под тусклым светом фонарей,
С важным видом маркиз Помпадур,
Это наши красотки-работницы,
Это наши куколки, наши шуты, наши паяцы.
Послушай ночью,
Они поют этот припев:

"Это мы, дети переулка,
Бродяги без гроша в кармане.
Это мы, пропащие, пропащие до мозга костей,
Которых любят на одну ночь где попало.
А ведь у нас
Сердца нетребовательные,
Но никому они не нужны.
Ну и ладно.
Какая разница,
Нам все равно!
Никто не цепляется за нас.
Нет любви,
И мы всегда будем
Детьми переулка!

Но поскольку у них нет нарядов,
Которые носят в богатых кварталах,
То не в Галерее Лафайет
Они каждый вечер зарабатывают себе на хлеб.
Вдоль канала Сен-Мартен,
В "Себасто", в часовне,
Всегда найдется достаточно щеголеватый
Господин, который тебя позовёт.
Из ширпотреба не выйдет дорогой игрушки.
Нет шёлковых кукол
На распродажах по тридцать су.
Это мы, дети переулка,
Бродяги без гроша в кармане.
Это мы, пропащие, пропащие до мозга костей,
Которых любят на одну ночь где попало.
Как и наши платья,
Мы не накрашены.
Никогда не побываем
На Ривьере.
Какая разница,
Нам все равно!
Когда нам нужны деньги,
Мы идём на четыре дня
Туда, в Башню.
Дети переулка,
Они продали все свои ласки.
Им платили как попало,
А потом однажды, когда в кассе ничего не осталось,
Они прыгают в канал.
И, не вызывая, как у павшей лошади,
Жалости у прохожих,
Их увозят в больницу.
Толпа говорит: "Это всего лишь шлюха",
И вот так наши куколки, наши паяцы,
Когда у них не остается ни гроша,
Отправляются все в Пантен.

Это мы, дети переулка,
Бродяги, у которых нет ни друзей, ни родных.
Это мы, пропащие, пропащие до мозга костей,
Которые отправляются спать в эту ужасную дыру.
За нашим гробом
Никогда не увидишь
Ни цветов, ни венков,
Даже ни одного человека.
Какая разница,
Нам все равно!
Когда смерть приходит за нами,
Это наш самый лучший день.
Колокола, звоните по
Детям переулка!...