Текст и перевод песни Eladia Blázquez - Domingos de Buenos Airés

Domingos de Buenos Airés

Hoy es domingo, por lo tanto no trabajo,
No habrá corridas para arriba, para abajo,
No vas a entrar en la vorágine maldita
De sentirte una hormiguita pisoteada con desdén.
Hoy es domingo consumido con esmero
Es tuyo entero porque Dios lo ha decretado,
La problemática lejana en el cuaderno
La semana es un infierno, ¡el domingo es un Edén!

Vas a regar el rosal, el jazmín,
A corretear con tu pibe el jardín,
A solazarte vestido de sport
La hamaca en el porch
Leyendo "Clarín"
Después la pasta y la siesta feroz
Sin teléfono, sin ruido
Al levantarme la radio,
El mate, el estadio
Y a gritar el gol

Hoy es domingo, por lo tanto no hay despacho,
Con la semana basta pa' mandarte al tacho
Para llenarte de carbónico los dedos
Y pensar del jefecito, lo que él se imagina bien.
Para viajar como sardina, pero vivo,
Porque el rodado no te sirve, es un castigo,
Y no encontrás nunca un lugar donde ponerlo.
La semana es un infierno, el domingo es un Edén.

Vas a regar el rosal, el jazmín,
A corretear con tu pibe el jardín,
A solazarte vestido de sport
La hamaca en el porch
Leyendo "Clarín"
Después la pasta y la siesta feroz
Sin teléfono, sin ruido
Al levantarme la radio,
El mate, el estadio
Y a gritar el gol

Воскресенье в Буэнос-Айресе

Сегодня воскресенье, значит, я не работаю,
Не буду бегать туда-сюда,
Ты не попадёшь в этот адский водоворот,
Не почувствуешь себя затоптанным муравьём.
Сегодня воскресенье, и его стоит провести с пользой,
Весь день твой, ведь так решил Бог,
Все проблемы отложены в сторону,
Неделя - это ад, а воскресенье - рай!

Ты польёшь розы и жасмин,
Побегаешь с малышом по саду,
Отдохнёшь, одетый в спортивную одежду,
В гамаке на веранде,
Читая "Clarín"
Потом паста и сладкий сон,
Без телефона и шума,
А проснувшись - радио,
Мате, стадион
И крики на голах

Сегодня воскресенье, значит, нет работы,
Думать о ней всю неделю - большой грех,
Отстукивать на машинке, пачкая пальцы,
И думать о начальнике, то, что ему нравится.
Мотаться по городу, как сельдь, но живо,
Потому что собственная машина - это наказание,
И нигде не найдётся места для парковки.
Неделя - это ад, а воскресенье - рай.

Ты польёшь розы и жасмин,
Побегаешь с малышом по саду,
Отдохнёшь, одетый в спортивную одежду,
В гамаке на веранде
Читая "Clarín"
Потом паста и сладкий сон,
Без телефона и шума,
А проснувшись - радио,
Мате, стадион
И крики на голах