Текст и перевод песни Eric Berman - מי שקורא לו לבוא

מי שקורא לו לבוא

שוב הוא נאבק עם עצמו מורד בו בכל הכח
מנסה לבדוק אם זה באמת בעורקיו או רק במח
מרעיב את הקיבה, מפטם את הכבד ומבין ש
להרים ידיים מסתבר זה לא פשוט כמו שחושבים ש

ממהר להשליך את בכורו היאורה
צעד לא חכם כעת אך הכרחי בהסתכלות אחורה
להתחיל מחדש עכשיו, אבן מלט אבן
להרטיב ת'אצבע ולראות לאן הרוח נושבת

ואין מי שקורא לו לבוא
אין מי שקורא לו לבוא
ואין מי שקורא לו

הכתיבה מזמן לא פתרון, היא עוד מכשול בדרך
משום מקום לשום מקום, היא עקיצה דבורית בברך
אז הוא נותן לה לגרד ומנסה להתרכז כרגע
רק בהנאות מידיות שמתחברות לאיזה שקע

הימים זהים וחבורים, צרור טיפות מים
מהגינה אל הקפה אל הדירה על האופניים
אל הפסנתר אל השולחן כתיבה אל בקבוק הג'יי.בי
הוא מתפרק בטלפון, צועק "קחי אותי מכאן בייבי"

ואין מי שקורא לו לבוא
אין מי שקורא לו לבוא
ואין מי שקורא לו לבוא

אם היא כבר קוראת אז הוא נשאב לזה לגמרי
אהבה קשה כמו של אופיליה להמלט
לא דוגמא טובה, נכון, זה אמור להיות הפוך
אך איך לומר? בזמן האחרון הוא כבר לא כזה בטוח

שוב אותה אדרת ארורה בשינוי גברת
אם היא קצת שקטה אז הוא כבר מדפדף לפרק 11
רושם "אם אתה חושש שהיא כבר לא אוהבת
רוב הסיכויים שזה נכון, חבוב רוץ, תפוס רכבת"

ואין מי שקורא לו לבוא
אין מי שקורא לו לבוא
ואין מי שקורא לו לבוא

הוא תולה את כל עולמו בה כמו מובייל ברוח
שתפעיל אותו ותנגן בו שיר שכוח
לשים ת'ראש שלו על החזה שלה כמו ילד
שתפרע בשיערו בכף ידה המטוילת

מגלה בכיס מעילו פתקה מכובסת
משהו שכתב מזמן באיזה לילה על המרפסת
"אל תגדר סביבה תיילים ממתכת
תן לה ללכת או תן לה ללכת"

ואין מי שקורא לו לבוא
אין מי שקורא לו לבוא
ואין מי שקורא לו לבוא

שני צינורות כבדים שמתנקזים לאיזה נחל
שמתגלגל לים אל השדות אל התפרחת
משהו בתוכו כבה, הוא מניח את הנשק
אוחז ביד אחת בבנו, ובשנייה מכסחת דשא

Celui qui l'appelle à venir

De nouveau, je lutte contre moi-même, me rebelle de toutes mes forces,
j'essaie de vérifier si c'est vraiment dans mes veines ou juste dans ma tête.
J'affame mon estomac, j'engraisse mon foie et je comprends que
abandonner, apparemment, ce n'est pas aussi simple qu'on le pense.

Je me précipite pour jeter mon premier-né dans le Nil,
un pas imprudent maintenant, mais nécessaire avec le recul.
Recommencer à zéro maintenant, pierre par pierre,
mouiller mon doigt et voir où le vent souffle.

Et il n'y a personne qui m'appelle à venir,
il n'y a personne qui m'appelle à venir,
il n'y a personne qui m'appelle.

L'écriture n'est plus une solution depuis longtemps, c'est un autre obstacle sur le chemin,
de nulle part à nulle part, c'est une piqûre d'abeille au genou.
Alors je la laisse me gratter et j'essaie de me concentrer pour l'instant
uniquement sur les plaisirs immédiats qui se connectent à une prise.

Les jours sont identiques et liés, un chapelet de gouttes d'eau,
du jardin au café à l'appartement à vélo,
au piano à la table à écrire à la bouteille de JB.
Je m'effondre au téléphone, je crie "Emmène-moi d'ici, bébé".

Et il n'y a personne qui m'appelle à venir,
il n'y a personne qui m'appelle à venir,
il n'y a personne qui m'appelle à venir.

Si elle m'appelle déjà, alors je suis complètement absorbé,
un amour difficile comme celui d'Ophélie pour Hamlet.
Ce n'est pas un bon exemple, je sais, ça devrait être l'inverse,
mais comment dire ? Ces derniers temps, je ne suis plus si sûr.

Encore ce même manteau maudit avec une femme différente.
Si elle est un peu silencieuse, je feuillette déjà jusqu'au chapitre 11,
j'écris "Si tu crains qu'elle ne t'aime plus,
il y a de fortes chances que ce soit vrai, mon pote, cours, attrape un train".

Et il n'y a personne qui m'appelle à venir,
il n'y a personne qui m'appelle à venir,
il n'y a personne qui m'appelle à venir.

Je suspends tout mon monde à elle comme un mobile dans le vent,
qu'elle l'active et qu'elle y joue une chanson oubliée.
Poser ma tête sur sa poitrine comme un enfant,
qu'elle passe sa main fine dans mes cheveux.

Je découvre dans la poche de mon manteau un mot lavé,
quelque chose que j'ai écrit il y a longtemps une nuit sur le balcon :
"Ne l'enferme pas dans des fils de fer barbelés,
laisse-la partir ou laisse-la partir."

Et il n'y a personne qui m'appelle à venir,
il n'y a personne qui m'appelle à venir,
il n'y a personne qui m'appelle à venir.

Deux tuyaux lourds qui se déversent dans un ruisseau,
qui roule vers la mer, vers les champs, vers les fleurs.
Quelque chose en moi s'éteint, je pose mon arme,
je tiens mon fils d'une main et une tondeuse à gazon de l'autre.