Текст и перевод песни Every Time I Die - Punch-Drunk Punk Rock Romance

Punch-Drunk Punk Rock Romance

Pressed the seven sequenced silver panic buttons,
The distress calls that fall on a distracted short-wave signal.
A metronome timed to my panic stricken breathing
And a pulse conducted by our dying lines.
You said my heart sounded like a payphone in the rain.
Distorted, distant, scrambled and desperate.
Baby, i swear to god tonight i am sober.
It's the reception between us that's failing.
Everything's coming out all frenzied and confused.
She's got what it takes to make collapsing a habit
And a dance out of a tantrum fit (it's tragic but i am sobering up).
Pick up the phone.
Tonight i feel like the hero of a rusting war.
My touch has the timing and precision of a car wreck.
No use translating the trembles.
They're symptoms of repetitive testing for fluctuation.
If i come back home, i am bringing back the bends.
So give me a kiss. let me taste the reptilian appeal.
Say it again baby. does it turn you on? does it get you hot?
I get a little hysterical sometimes.
The panic you shouldn't have been so sentimental.
All that kicking and screaming.
Everything i touch starts peeling.
We malfunction like machines.
Get up off the floor and answer the phone.
I want to be a big star.
Didn't want to touch so hard.
Open the door.
I am your deviant satellite, an orbit defected by the ballast of words.
You're the reason for collisions.
I am face down like a sailor washed up under your window.
Tonight is a shipwreck.
Navigating through disorder.
Now every electric star hums like a telecaster.
How punk rock is that?
You're so oblivious.
Baby, you're my oblivion.

Punk Rock Romance ivre

J'ai appuyé sur les sept boutons d'alarme en argent en séquence,
Les appels de détresse qui tombent sur un signal à ondes courtes distrait.
Un métronome synchronisé avec ma respiration paniquée
Et un pouls dirigé par nos lignes mourantes.
Tu as dit que mon cœur ressemblait à un téléphone public sous la pluie.
Distordu, distant, brouillé et désespéré.
Bébé, je te jure que je suis sobre ce soir.
C'est la réception entre nous qui est en panne.
Tout sort frénétique et confus.
Elle a ce qu'il faut pour faire de l'effondrement une habitude
Et une danse d'une crise de colère (c'est tragique mais je suis en train de devenir sobre).
Réponds au téléphone.
Ce soir, je me sens comme le héros d'une guerre rouillée.
Mon toucher a le timing et la précision d'un accident de voiture.
Inutile de traduire les tremblements.
Ce sont des symptômes de tests répétitifs de fluctuation.
Si je rentre à la maison, je ramène le mal de décompression.
Alors fais-moi un bisou. Laisse-moi goûter l'attrait reptilien.
Redis-le bébé. Est-ce que ça t'excite ? Est-ce que ça te met en transe ?
Je deviens un peu hystérique parfois.
La panique que tu n'aurais pas dû être si sentimentale.
Tous ces coups de pied et ces cris.
Tout ce que je touche commence à peler.
On dysfonctionne comme des machines.
Lève-toi du sol et réponds au téléphone.
Je veux être une grande star.
Je ne voulais pas toucher si fort.
Ouvre la porte.
Je suis ton satellite déviant, une orbite défectueuse par le lest des mots.
Tu es la raison des collisions.
Je suis face contre terre comme un marin échoué sous ta fenêtre.
Ce soir, c'est un naufrage.
Naviguer à travers le désordre.
Maintenant, chaque étoile électrique bourdonne comme une Telecaster.
C'est pas punk rock ça ?
Tu es tellement inconsciente.
Bébé, tu es mon oubli.