Dia Comum - Facção Central перевод на немецкий

Dia Comum

Um helicóptero preto a poucos metros do chão
Um barulho ensurdecedor de sirene, carro derrapando
Armas sendo engatilhada, vidro estilhaçado
Repórteres, sangue, violência
Ódio, dor, perda, sensação de impotência
Frações de segundos
O céu ou o inferno
A solidão da cela ou o carro zero, a casa própria
A vitória é tentada de forma violenta
O sucesso dependente de um fracasso, de um caixão
De um malote na mão de uma fuga rápida de um dia de sorte
Um Deus dividido por duas orações
Uma vítima ajoelhada implora pela vida
Um ladrão nervoso tremulo não quer algema da polícia
A fome e a miséria mostram o fruto que a sociedade vai colher
Sanguinário, raivoso, armado
O moleque do pipa transformado no homicida
Que, como animal faminto, busca o cofre
Como se fosse a presa morta ensanguentada
O carro preto e branco chega
O homem bom, o homem da lei
Que só atira na cabeça de pobre
Só dá tapa na cara, só derruba porta de barraco
O filho da dona Maria qualquer da periferia
Agora engrossa o número da estatística
Das tentativas frustradas, fracassadas de vitória na vida do crime
O filho da imigrante lavadeira sangra perto da porta giratória
Ninguém chora
Risadas, alívio
A cena de terror tem contorno de heroísmo e novela de final feliz
O policial contente sopra o cano do seu revólver
Mas no fundo, no fundo, preocupado
Pois sabe que amanhã ou depois
O moleque esquecido no fundão da periferia
Vai cansar de pedir esmola
De não ver comida na panela
De ver sua mãe só de camiseta furada, chinelo
Chorando com seus irmãos famintos no colo
Vai arrumar um revólver
Tentar resolver seus problemas através do sangue da cabeça de um gerente de banco
E vai ser mais um favelado num caixão preto, doado, sem flores e sem velório
Infelizmente a marcha fúnebre prossegue

Ein ganz normaler Tag

Ein schwarzer Hubschrauber wenige Meter über dem Boden
Ein ohrenbetäubender Lärm von Sirenen, quietschende Reifen
Waffen werden durchgeladen, Glas zersplittert
Reporter, Blut, Gewalt
Hass, Schmerz, Verlust, Gefühl der Ohnmacht
Bruchteile von Sekunden
Der Himmel oder die Hölle
Die Einsamkeit der Zelle oder das fabrikneue Auto, das eigene Haus
Der Sieg wird auf gewaltsame Weise versucht
Der Erfolg abhängig von einem Scheitern, von einem Sarg
Von einem Geldsack in der Hand, einer schnellen Flucht, einem Glückstag
Ein Gott, geteilt durch zwei Gebete
Ein kniendes Opfer fleht um sein Leben
Ein nervöser, zitternder Dieb will keine Handschellen der Polizei
Der Hunger und das Elend zeigen die Frucht, die die Gesellschaft ernten wird
Blutrünstig, wütend, bewaffnet
Der Junge mit dem Drachen, verwandelt in einen Mörder
Der wie ein hungriges Tier den Safe sucht
Als wäre es die blutige, tote Beute
Das schwarz-weiße Auto kommt an
Der gute Mann, der Mann des Gesetzes
Der nur Armen in den Kopf schießt
Nur Ohrfeigen verteilt, nur Hüttentüren eintritt
Der Sohn irgendeiner Dona Maria aus der Peripherie
Erhöht nun die Zahl in der Statistik
Der gescheiterten, fehlgeschlagenen Versuche, im Leben des Verbrechens zu siegen
Der Sohn der eingewanderten Wäscherin blutet nahe der Drehtür
Niemand weint
Gelächter, Erleichterung
Die Terrorszene bekommt Züge von Heldentum und einer Seifenoper mit Happy End
Der zufriedene Polizist pustet in den Lauf seines Revolvers
Aber tief im Inneren, tief im Inneren, besorgt
Denn er weiß, dass morgen oder übermorgen
Der vergessene Junge aus dem tiefsten Winkel der Peripherie
Es leid sein wird, um Almosen zu bitten
Kein Essen im Topf zu sehen
Seine Mutter nur im löchrigen T-Shirt und Schlappen zu sehen
Weinend mit seinen hungrigen Geschwistern im Arm
Sich einen Revolver besorgen wird
Versuchen wird, seine Probleme durch das Blut aus dem Kopf eines Bankmanagers zu lösen
Und nur ein weiterer Favelabewohner in einem schwarzen, gespendeten Sarg sein wird, ohne Blumen und ohne Totenwache
Leider geht der Trauermarsch weiter