Текст и перевод песни Farruko feat. Gallego - 167

167

La calle es una selva de cemento
Y de fieras salvajes, ¿Cómo no?
Ya no hay quien salga loco de contento
Donde quiera te espera lo peor
Dale, arriba Bayamón, ¡ah-ah!
Mere, brothercito, vamo′ a hablar de jode'era
Ante′ de que suba el de'o pa'rriba y te cante Real G, 27 o Colora′o
No sé si sabes lo que significa, pero creo que ′tás equivoca'o
No sé si entiendе′ la analogía, pero aquí hay tanto que ha cambia'o
Ante′ еn la selva se corría por la de león y ahora no, papi
Ahora el depredador es víctima de su presa
Como el lema: "Estoy en la mía y no me voy a dejar de nadie"
Antes, papi, las cosa' en la calle se resolvían a lo′ puños
Y después se daban la' mano' como varones y todo quedó ahí
Ahora no, ahora te dan un fuletazo
Antes los chamaquitos te pegaban y lo empeñaban pa′ comprarse unas Jordan
Ahora en vez de comprar unas Yeezy, se compra una herramienta con una teta de cien
Y antes en son de homenaje, se imprimía la foto del difunto en una camisa, ahora no
Ahora cuando matan a alguien en el caserío, salen corriendo pa′ tomarle un vídeo ante' que llegue forense
Y la suben a las redes en honor al morbo y la insensibilidad
Bienvenidos a La 167
(¡Ah-ah!; dale, arriba Bayamón; ¡Fa-rru!)
2021 la brega e′ otra movida
Ya nadie te ayuda, aquí nadie te da vida
Y si cacha' a uno y lo dispara′ pa' arriba
No te monte′ con otro, conecta tu propia vía
Lo' gánster' no son gánster′, ahora to′s son policía'
Y lo′ policía' son gánster′, la cosa 'tá bien jodía′
Págame lo mío alante, que aquí no se fía
No hay código en la brea, lo que hay e' insectería
Fulete' no se usa revolver, le′ brincan como shock absorbers
Del combo llevando y trayendo, no existe palabra de hombre
Si va′ a tirar, menciona nombre; cabrón, dime cuándo y dónde
Resérvate las palabra', hijo ′e puta, que aquí el AK e' el que responde
Aquí lo′ bichote' no duran
Unos vienen y otro′ van
No te la creas, Superman
Que si te duerme', manito, aquí te dan ran-kan
La calle e' una selva de cemento (¡Farru!)
Dime si te quiere′ ir preso o adentro de una caja ′e muerto, woh-oh (¡Pri-yah-yah-yah!)
La calle e' una selva de cemento (Bárbaro)
Dime si te quiere′ ir preso o adentro de una caja 'e muerto, woh-oh (Ale-le-le-le-le-la; ¡Farru!; yah)
Tiburón, ¿qué busca′ en la orilla?
No asome' la aleta que te tienen en la mirilla (Cuida′o ahí)
Muchos dicen que son rabia, que tienen par en la costilla (Ah, 'tá to', son malo′)
Pero hacen coro con Tekashi, cuando la DEA los pilla (Jajaja)
La calle e′ una selva de cemento (¡Farru!)
Dime si te quiere' ir preso o adentro de una caja ′e muerto, woh-oh (Tú me dice', ¿qué tú prefiere′, mamagüevo?)
La calle e' una selva de cemento (Ah, tú te la sabe′ to'a, tú di'que ere′ rabia)
Dime si te quiere′ ir preso o adentro de una caja 'e muerto, woh-oh (Aguántense ahí; ¡Farru!)
Si Bayamón fuera un cuerpo, La 167 sería su arteria principal
Esa vena aorta de cemento y vitumul
Que de norte a sur bombea la lluvia y la sangre desde su corazón a tráves de todo su cuerpo
Si Bayamón fuera una jungla de cemento, entonces sus tribus serían mencionadas de manera sagrada con ímpetu
Virgilio (¡Presente!)
Barbosa (¡Presente!)
Brisas (¡Presente!)
Monterrey (¡Presente!)
Alambra, Falín, Valencia (¡Presentes!)
El Ocho, Los Jeannie, Alegría, Magnolia (¡Presentes!)
Cierra Linda, Caná, Bella Vista, Miraflores, Gardenia (¡Presentes!)
Si La 167 fuera nostalgia, en la memoria colectiva
Cuando los gangsters tenían códigos y ética
Y lavaban sus carro′ en el puesto en verano, escuchando salsa vieja
Cuando el abuelo aún estaba vivo
Y en el puesto bien podría' haberte encontra′o a Willy Ador, a Alexis "El Boxeador", a Wes Solano, a Yeyé, a Georgie Murmillo cuando lo dejaron pega'o en la pared del carwash
Cachi, Sammito Stone, Muñequita, EL Marciano, Ángelo
En honor y memoria a los caídos, vivos o presos implicados en este drama de la vida real
Cuenta la leyenda urbana que fue construida en el 1953
Y que se extiende 17.6 millas, corazón adentro como una cicatriz en la piel de Bayamón
¡Ah-ah!, El Galle
Farru, no te deje′, papi
Vamo' arriba, Bayamón

167

The streets are a concrete jungle
Full of wild beasts, how could they not be?
No one goes crazy with joy anymore
Everywhere you go, the worst awaits
Come on, Bayamón rise up, ah-ah!
Mere, little brother, let's talk about the mess
Before I raise my finger and sing about Real G, 27 or Colorado
I don't know if you know what it means, but I think you're mistaken
I don't know if you understand the analogy, but so much has changed here
Before, in the jungle, you ran from the lion, but not anymore, baby
Now the predator is a victim of its prey
Like the motto: "I'm on my own and I won't let anyone stop me"
Before, baby, things on the street were settled with fists
And then they shook hands like men and that was it
Not anymore, now they shoot you
Before, the kids would beat you up and pawn your stuff to buy Jordans
Now instead of buying Yeezys, they buy a gun with a hundred-dollar clip
And before, as a tribute, they would print the deceased's photo on a shirt, not anymore
Now when someone gets killed in the projects, they run to take a video before the coroner arrives
And they upload it to social media in honor of morbidity and insensitivity
Welcome to La 167
(Ah-ah! Come on, Bayamón rise up; Fa-rru!)
In 2021, the struggle is a different game
No one helps you anymore, no one gives you life here
And if they catch one and shoot him up
Don't ride with another, connect your own path
The gangsters aren't gangsters, now they're all cops
And the cops are gangsters, things are really messed up
Pay me up front, because here we don't trust
There's no code in the hood, what there is is insects
They don't use revolvers, they jump like shock absorbers
From the crew coming and going, there's no word of a man
If you're going to shoot, mention names; damn, tell me when and where
Save your words, son of a bitch, because here the AK is the one who answers
Here the big shots don't last
Some come and others go
Don't believe it, Superman
Because if they catch you sleeping, little hand, here they'll give you ran-kan
The streets are a concrete jungle (Farru!)
Tell me if you want to go to jail or inside a coffin, woh-oh (Pri-yah-yah-yah!)
The streets are a concrete jungle (Barbaro)
Tell me if you want to go to jail or inside a coffin, woh-oh (Ale-le-le-le-le-la; Farru! yah)
Shark, what are you looking for on the shore?
Don't show your fin, they have you in their sights (Be careful there)
Many say they're tough, that they have pairs on their ribs (Ah, that's right, they're bad)
But they sing along with Tekashi when the DEA catches them (Hahaha)
The streets are a concrete jungle (Farru!)
Tell me if you want to go to jail or inside a coffin, woh-oh (You tell me, what do you prefer, motherfucker?)
The streets are a concrete jungle (Ah, you know it all, you say you're tough)
Tell me if you want to go to jail or inside a coffin, woh-oh (Hold on there; Farru!)
If Bayamón were a body, La 167 would be its main artery
That concrete and asphalt aorta vein
That pumps rain and blood from north to south from its heart through its entire body
If Bayamón were a concrete jungle, then its tribes would be mentioned sacredly with impetus
Virgilio (Present!)
Barbosa (Present!)
Brisas (Present!)
Monterrey (Present!)
Alambra, Falín, Valencia (Present!)
El Ocho, Los Jeannie, Alegría, Magnolia (Present!)
Cierra Linda, Caná, Bella Vista, Miraflores, Gardenia (Present!)
If La 167 were nostalgia, in the collective memory
When gangsters had codes and ethics
And washed their cars at the stand in the summer, listening to old salsa
When grandpa was still alive
And at the stand you might have found Willy Ador, Alexis "The Boxer", Wes Solano, Yeyé, Georgie Murmillo when they left him stuck on the carwash wall
Cachi, Sammito Stone, Muñequita, EL Marciano, Ángelo
In honor and memory of the fallen, alive or imprisoned involved in this real-life drama
Urban legend has it that it was built in 1953
And that it extends 17.6 miles, deep in the heart like a scar on the skin of Bayamón
Ah-ah!, El Galle
Farru, don't leave me, papi
Let's go, Bayamón