Balada para una mujer flaca - Fernando Cabrera перевод на немецкий

Balada para una mujer flaca

El sol que sale y sin embargo el frío,
Y por los mundos te busco en vano,
Entre adoquines de espanto y casas cansadas,
Y puertas olvidadas de su voz.

Mis pasos suenan en el alba muda,
Y no hay conejos en tu balcón.
Y la soledad gata mía en el umbral
De una catedral de sueños

Como quisiera escribir una canción
Que te volviera loca,
Y volarte tres años atrás
Mujer flaca,
Mujer flaca

Que no asesine el movimiento muerto de los días
Tus versos limpios en el cementerio,
Escudriñando entre lápidas severas
El nombre del nombre que tuvo la risa.

Un cielo cínico de planos grises inclinados
Cubre la plaza como un cielo raso.
Ya no hay mañana, esta mañana por aquí,
Bajo las rotas mejillas de abril

Como quisiera escribir una canción
Que me volviera otro,
O yo mismo tres años mejor,
Mujer flaca

De tu ventana hasta aquel jueves santo ¿cuánto queda?
Aquel milagro de carretera,
Con el pulgar, paralelo a la sonrisa,
Y tu temblándome en e costado

Como quisiera escribir un vuelo,
Para volver un canto,
Que nos corra el olvido y el fin,
Mujer flaca

Ballade für eine schlanke Frau

Die Sonne, die aufgeht, und dennoch die Kälte,
Und durch die Welten suche ich dich vergebens,
Zwischen Pflastersteinen des Schreckens und müden Häusern,
Und Türen, die ihre Stimme vergessen haben.

Meine Schritte hallen in der stummen Morgendämmerung,
Und es gibt keine Kaninchen auf deinem Balkon.
Und die Einsamkeit, meine Katze, auf der Schwelle
Einer Kathedrale der Träume

Wie gerne würde ich ein Lied schreiben
Das dich verrückt machen würde,
Und dich drei Jahre zurückversetzen
Schlanke Frau,
Schlanke Frau

Möge die tote Bewegung der Tage nicht ermorden
Deine reinen Verse auf dem Friedhof,
Während du zwischen strengen Grabsteinen spähend suchst
Den Namen des Namens, den das Lachen trug.

Ein zynischer Himmel aus geneigten grauen Ebenen
Bedeckt den Platz wie eine Zimmerdecke.
Es gibt kein Morgen mehr, heute Morgen hier,
Unter den gebrochenen Wangen des April

Wie gerne würde ich ein Lied schreiben
Das mich zu einem anderen machen würde,
Oder mich selbst drei Jahre besser,
Schlanke Frau

Von deinem Fenster bis zu jenem Gründonnerstag, wie viel bleibt?
Jenes Wunder der Landstraße,
Mit dem Daumen, parallel zum Lächeln,
Und du, mir bebend an der Seite

Wie gerne würde ich einen Flug schreiben,
Um ein Lied zurückzubringen,
Das das Vergessen und das Ende von uns vertreibt,
Schlanke Frau