Текст и перевод песни Fettes Brot - Schieb es auf die Brote

Schieb es auf die Brote

Schieb es nicht auf den Sonnenschein
Und auch nicht auf′s Mondlicht.
Schieb's nicht auf die Freizeit.
Sie hat keine Schuld daran.
Schieb es nicht auf den Rotwein
Und bloß nicht auf′s Rauschgift.
Schieb's nicht auf's Fernsehen, nein,
Sondern schieb es auf die Brote.

Deine Alte riecht nach Aftershave, nur leider nicht nach deinem.
Dein Auto und dein Bankkonto sind eindeutig zu klein.
Deine Frau und dein Nachbar führen dich an der Nase rum.
Deine Tochter kifft und fliegt bald vom Gymnasium.
Du wunderst dich, warum in letzter Zeit
Dein geliebtes Töchterlein nur noch Sechsen schreibt.
Sie lässt dich zu Haus′ allein mit der Drecksarbeit
Und statt Pferdepostern will sie jetzt ′n Mic.
Sie springt herum und schreit:
Oh Ohohohoooh!
Oh Ohohohoooh!
Ja, du bist ein Versager – das sagt sogar dein Schwager.
Selbst Taxifahrer kennen und hassen dein Gelaber.
Du hast 'nen Bruder und ′nen riesen Problem.
Er schläft bei euch auf der Couch und will nicht mehr gehen.
Deine Mutter schmeißt beim Hausputz die Pornos in das Altpapier.
Was für mich die Hölle wär', ist für dich der Alltag hier.
Da passt dir gut in Kram eins unser Angebote:
Schieb es bitte auf die Brote.

Schieb es nicht auf den Sonnenschein
Und auch nicht auf′s Mondlicht.
Schieb's nicht auf die Freizeit.
Sie hat keine Schuld daran.
Schieb es nicht auf den Rotwein
Und bloß nicht auf′s Rauschgift
Schieb's nicht auf's Fernsehen, nein,
Sondern schieb es auf die Brote.

Pff, hau mir ab mit den Broten,
Den beknackten Idioten.
Junge, ich hab dir verboten, diesen Kack zu promoten.
Die drei Pfeifen treiben′s echt zu bunt wie Paprikaschoten.
Feuerwehr, Polizei – schnappt die Chaoten.

Schieb es auf die Brote

Don't blame it on the sunshine
And not even on the moonlight.
Don't blame it on leisure time.
She's not to blame.
Don't blame it on the red wine
And certainly not on drugs.
Don't blame it on television, no,
But blame it on the bread.

Your old lady smells like aftershave, but unfortunately not like yours.
Your car and your bank account are clearly too small.
Your wife and your neighbor are leading you by the nose.
Your daughter smokes pot and will soon be kicked out of high school.
You wonder why lately
Your beloved little daughter only writes sixes.
She leaves you at home alone with the dirty work
And instead of horse posters, she now wants a mic.
She jumps around and screams:
Oh Ohohohoooh!
Oh Ohohohoooh!
Yes, you are a loser – even your brother-in-law says so.
Even taxi drivers know and hate your chatter.
You have a brother and a huge problem.
He sleeps on your couch and doesn't want to leave anymore.
Your mother throws the porn into the wastepaper during housecleaning.
What would be hell for me is everyday life for you here.
One of our offers suits you well:
Please blame it on the bread.

Don't blame it on the sunshine
And not even on the moonlight.
Don't blame it on leisure time.
She's not to blame.
Don't blame it on the red wine
And certainly not on drugs
Don't blame it on television, no,
But blame it on the bread.

Pff, get out of here with the bread,
You stupid idiots.
Boy, I forbade you to promote this crap.
The three pipes drive it really crazy like paprika pods.
Fire brigade, police – catch the chaos.