Текст и перевод песни Fettes Brot - Schieb es auf die Brote

Schieb es auf die Brote

Schieb es nicht auf den Sonnenschein
Und auch nicht auf′s Mondlicht.
Schieb's nicht auf die Freizeit.
Sie hat keine Schuld daran.
Schieb es nicht auf den Rotwein
Und bloß nicht auf′s Rauschgift.
Schieb's nicht auf's Fernsehen, nein,
Sondern schieb es auf die Brote.

Deine Alte riecht nach Aftershave, nur leider nicht nach deinem.
Dein Auto und dein Bankkonto sind eindeutig zu klein.
Deine Frau und dein Nachbar führen dich an der Nase rum.
Deine Tochter kifft und fliegt bald vom Gymnasium.
Du wunderst dich, warum in letzter Zeit
Dein geliebtes Töchterlein nur noch Sechsen schreibt.
Sie lässt dich zu Haus′ allein mit der Drecksarbeit
Und statt Pferdepostern will sie jetzt ′n Mic.
Sie springt herum und schreit:
Oh Ohohohoooh!
Oh Ohohohoooh!
Ja, du bist ein Versager – das sagt sogar dein Schwager.
Selbst Taxifahrer kennen und hassen dein Gelaber.
Du hast 'nen Bruder und ′nen riesen Problem.
Er schläft bei euch auf der Couch und will nicht mehr gehen.
Deine Mutter schmeißt beim Hausputz die Pornos in das Altpapier.
Was für mich die Hölle wär', ist für dich der Alltag hier.
Da passt dir gut in Kram eins unser Angebote:
Schieb es bitte auf die Brote.

Schieb es nicht auf den Sonnenschein
Und auch nicht auf′s Mondlicht.
Schieb's nicht auf die Freizeit.
Sie hat keine Schuld daran.
Schieb es nicht auf den Rotwein
Und bloß nicht auf′s Rauschgift
Schieb's nicht auf's Fernsehen, nein,
Sondern schieb es auf die Brote.

Pff, hau mir ab mit den Broten,
Den beknackten Idioten.
Junge, ich hab dir verboten, diesen Kack zu promoten.
Die drei Pfeifen treiben′s echt zu bunt wie Paprikaschoten.
Feuerwehr, Polizei – schnappt die Chaoten.

Ne la mets pas sur le compte des pains

Ne la mets pas sur le compte du soleil
Et pas sur le clair de lune non plus.
Ne la mets pas sur le compte du temps libre.
Il n'y est pour rien.
Ne la mets pas sur le compte du vin rouge
Et surtout pas sur le compte de la drogue.
Ne la mets pas sur le compte de la télévision, non,
Mais mets-la sur le compte des pains.

Ta vieille sent l'eau de Cologne, mais malheureusement pas la tienne.
Ta voiture et ton compte en banque sont clairement trop petits.
Ta femme et ton voisin te mènent par le bout du nez.
Ta fille fume du cannabis et va bientôt être renvoyée du lycée.
Tu te demandes pourquoi ces derniers temps
Ta fille chérie ne prend plus que des six.
Elle te laisse tout seul à la maison avec le travail sale
Et au lieu d'affiches de chevaux, elle veut maintenant un micro.
Elle saute partout et crie :
Oh Ohohohoooh!
Oh Ohohohoooh!
Oui, tu es un loser – c'est ce que dit même ton beau-frère.
Même les chauffeurs de taxi connaissent et détestent ton baratin.
Tu as un frère et un énorme problème.
Il dort sur ton canapé et ne veut plus partir.
Ta mère jette les magazines porno à la poubelle pendant le ménage.
Ce qui serait l'enfer pour moi est ton quotidien ici.
Alors, notre offre te convient parfaitement :
Mets-la sur le compte des pains.

Ne la mets pas sur le compte du soleil
Et pas sur le clair de lune non plus.
Ne la mets pas sur le compte du temps libre.
Il n'y est pour rien.
Ne la mets pas sur le compte du vin rouge
Et surtout pas sur le compte de la drogue.
Ne la mets pas sur le compte de la télévision, non,
Mais mets-la sur le compte des pains.

Pff, fiche-moi la paix avec tes pains,
Avec ces abrutis.
J'ai dit, petit, tu n'as pas le droit de promouvoir ce délire.
Ces trois bras cassés font vraiment trop les marioles comme des poivrons.
Pompiers, policiers – arrêtez ces fêlés.