Текст и перевод песни Fettes Brot - Wer gibt dem der unten liegt die Hand

Wer gibt dem der unten liegt die Hand

Wer gibt dem, der unten liegt, seine Hand?
Ein kleiner Blick in den Spiegel. Hast Du Dich da selbst erkannt?
Oder ist der, den Du siehst, nur dem Erfolg nachgerannt?
Verbannt, das Gefühl, daß Du einst gekannt hast.
Verdrängt und gelenkt vom Verstand und der erfand das,
Was Dir heut′ nur noch wichtig ist und fragst manchmal selbst, ob es richtig ist,
Alles einseitig zu sehen, obwohl's vielschichtig ist.
Und Du denkst, Du handelst solange bis Du hinfällst
Oder jemand fallen siehst, ihm entweder hilfst oder blind vorübergehst.
Denn jeder will in der Mitte stehen und nicht am Rand.
Doch wer gibt dem, der unten liegt, seine Hand?
... der im Gefängnis saß, dort seinem Gewissen widerfand.
Zuhause dann stand er vor verschlossenen Toren,
Kurzerhand verbannt von wo er einst geboren.
Der jüngste Sohn war zum Verbrecher geworden. Orden
Trug der Vater, Erwartung ward zur Marter, materiell, maschinell,
Schnell, schneller, viel zu schnell, der Stern seiner Familie schon viel zu hell.
Gelbe Zähne, Bahnhofsklos statt Hygiene.
Er liegt am Straßenrand ohne Plane, ohne Pläne –
Vom Fabrikantensohn zur Großstadthygiene.
Wer gibt ihm seine Hand? Whiskeyfahne, strähnige Mähne.
Ene mene miste, waste hast, das biste,
Ene mene meck und Du bist weg!
Zwecklos, hoff′ nicht auf 'ne Fee, mit der Du wegfliegst.
Es gibt Dir niemand seine Hand, wenn Du im Dreck liegst!
An meine Eltern von Eurem Sohn:
Wenn Ihr dies hier lest, bin ich schon entflohen
Aus diesem Leben, denn mein Leben ist ein Leben nicht mehr wert.
Deswegen werde ich jetzt gehen, Euch verlassen.
Versuche, meine Gedanken in Worte zu fassen,
Doch es fällt mir schwer, jeder Satz so leer.
Es ist nur ein Versuch, der erklären soll, wie es dazu kam,
Daß ein Sohn reicher Eltern sich das Leben nahm.
Arm an Gefühlen seid Ihr immer geblieben,
Denn nur wer sich selbst liebt, kann auch andere lieben.
Oft habe ich gehofft, es versucht,
Wieder vor der Tür gestanden und Euch verflucht.
Besucht Ihr mich jetzt erst, wovon ich nichts mehr hab?
Steht an meinem Grab, weil ich starb –
Oder gab es keine Trauerfeier, weil Euch bewußt wird,
Daß Ihr nicht unschuldig daran wart?

Qui tend la main à celui qui est au fond ?

Qui tend la main à celui qui est au fond ?
Un petit regard dans le miroir. T'es-tu reconnu ?
Ou celui que tu vois n'a couru qu'après le succès ?
Exilé, le sentiment que tu as connu autrefois.
Refoulé et dirigé par l'esprit, et l'esprit a inventé ça,
Ce qui aujourd'hui ne compte plus pour toi, et parfois tu te demandes si c'est bien,
Voir tout d'un seul côté, alors que c'est complexe.
Et tu penses que tu agis tant que tu ne tombes pas
Ou que tu vois quelqu'un tomber, soit tu l'aides, soit tu passes outre aveuglément.
Parce que chacun veut être au centre et pas au bord.
Mais qui tend la main à celui qui est au fond ?
... qui a été en prison, là-bas il a défié sa conscience.
A la maison, il a été confronté à des portes closes,
Bannit sur-le-champ de l'endroit où il est né.
Le plus jeune fils était devenu un criminel. Ordre
Le père portait, l'attente devint un supplice, matériellement, mécaniquement,
Vite, plus vite, beaucoup trop vite, l'étoile de sa famille déjà trop brillante.
Des dents jaunes, des toilettes de gare au lieu d'hygiène.
Il est au bord de la route sans bâche, sans plans -
Du fils d'un fabricant à l'hygiène de la grande ville.
Qui lui tend la main ? L'haleine de whiskey, une crinière filandreuse.
Un, deux, trois, tu es dans la merde, c'est comme ça que tu es,
Un, deux, trois, et tu disparais !
Inutile, n'espère pas une fée avec qui tu t'envoleras.
Personne ne te tendra la main si tu es dans la merde !
À mes parents de votre fils :
Si vous lisez ceci, je me suis déjà enfui
De cette vie, car ma vie ne vaut plus la peine d'être vécue.
Alors je vais partir maintenant, vous quitter.
J'essaie de mettre mes pensées en mots,
Mais c'est difficile, chaque phrase est si vide.
Ce n'est qu'une tentative pour expliquer comment cela s'est produit,
Qu'un fils de riches parents se soit donné la mort.
Pauvre en sentiments, vous êtes toujours restés,
Car seul celui qui s'aime lui-même peut aimer les autres.
J'ai souvent espéré, j'ai essayé,
J'ai de nouveau été devant votre porte et je vous ai maudit.
Est-ce que vous me visitez maintenant que je n'ai plus rien ?
Vous vous tenez sur ma tombe, parce que je suis mort -
Ou n'y a-t-il pas eu d'obsèques, parce que vous réalisez,
Que vous n'y êtes pas pour rien ?