Tobacco Island - Flogging Molly перевод на немецкий

Tobacco Island

Write down
This is all
It's a song which is a
A part of Irish history at its ugliest
Like many many years ago when a
A certain man called Oliver Cromwell
Shipped a...
Shipped hundreds of thousand of people from Ireland
To Barbados
This is where those beautiful people
It's a thing we call Tobacco

All to hell, we must sail for the shores of sweet Barbados
The sugar cane grows taller than the god we once believed in
The butcher and his crown raped the land we used to sleep in
Tomorrow chimes of ghostly crimes that haunt Tobacco Island

'Twas 1659 forgotten now for sure
They dragged us from our homeland with the musket and their gun
Cromwell and his roundheads battered all we knew
Shackled hopes of freedom, we're naught but stolen goods

Dark is the horizon
Blackened from the sun
This rotten cage of Bridgetown
Is where I now belong

All to hell, we must sail for the shores of sweet Barbados
Where the sugar cane grows taller than the god we once believed in
The butcher and his crown raped the land we used to sleep in
Tomorrow chimes of ghostly crimes that haunt Tobacco Island

Red leg, down a peg, blistered burns the soul
The floggings they're a plenty but reasons there are none
Our backs belong to landlords, where branded is there name
Paid for with ten shillings, cheap labor never breaks

The silver moon is shining
Cools the copper blood
The living meet the dead
Together dance as one

All to hell, we must sail for the shores of sweet Barbados
Sugar cane grows taller than the god we once believed in
The butcher and his crown raped the land we used to sleep in
Tomorrow chimes of ghostly crimes that haunt Tobacco Island

Agony, will you cleanse this misery?
For it's never again I'll breathe (people of Los Angeles, we need your helping hands)
From this sandy edge (come on), the rolling sea breaks my revenge
And with each whisper a thousand waves, I hear roar

California, we're going home

Dark is the horizon
Blackened by the sun
This rotten cage of Bridgetown
Is where I now belong

All to hell, we must sail for the shores of sweet Barbados
The sugar cane grows taller than the god we once believed in
The butcher and his crown raped the land we used to sleep in
Tomorrow chimes of ghostly crimes that haunt Tobacco Island

All to hell, we must sail for the shores of sweet Barbados
The sugar cane grows taller than the god we once believed in
The butcher and his crown raped the land we used to sleep in
Tomorrow chimes of ghostly crimes that haunt Tobacco Island, yeah

I suppose
There's nothing like a good song written about a bad bastard, is there...?
Speaking of bad bastards, a young man down here
Who has a T-shirt that says "Who the fuck is Mick Jagger"
Bridget just followed me down a couple of weeks ago
I swear to God, I have the same fuckin' T-shirt
And what did the people at our village do?
Oh, the maid who'd have made and then
Who the fuck is Dave King anyway
What's more important who the hell cares
But so many you should care a lot about
I certainly do
She's been playing fiddle for you and
Singing New York tune here now
Los Angeles, California put your beautiful hands together
For my beautiful wife Mrs. Bridget Regan

Tabakinsel

Schreib auf
Das ist alles
Es ist ein Lied, das ein
Ein Teil der irischen Geschichte in ihrer hässlichsten Form ist
Wie vor vielen, vielen Jahren, als ein
Ein gewisser Mann namens Oliver Cromwell
Verschiffte ein...
Hunderttausende von Menschen aus Irland verschiffte
Nach Barbados
Dies ist, wo diese wunderschönen Menschen
Es ist eine Sache, die wir Tabak nennen

Zur Hölle mit allem, wir müssen zu den Ufern des süßen Barbados segeln
Das Zuckerrohr wächst höher als der Gott, an den wir einst glaubten
Der Schlächter und seine Krone vergewaltigten das Land, in dem wir schliefen
Morgen läuten gespenstische Verbrechen, die die Tabakinsel heimsuchen

Es war 1659, jetzt sicher vergessen
Sie zerrten uns aus unserer Heimat mit Musketen und ihren Gewehren
Cromwell und seine Roundheads zerschlugen alles, was wir kannten
Gefesselte Hoffnungen auf Freiheit, wir sind nichts als gestohlene Ware

Dunkel ist der Horizont
Geschwärzt von der Sonne
Dieser verrottete Käfig von Bridgetown
Ist, wo ich nun hingehöre

Zur Hölle mit allem, wir müssen zu den Ufern des süßen Barbados segeln
Wo das Zuckerrohr höher wächst als der Gott, an den wir einst glaubten
Der Schlächter und seine Krone vergewaltigten das Land, in dem wir schliefen
Morgen läuten gespenstische Verbrechen, die die Tabakinsel heimsuchen

Rotbein, gedemütigt, Blasen verbrennen die Seele
Die Auspeitschungen sind zahlreich, aber Gründe gibt es keine
Unsere Rücken gehören den Gutsherren, wo ihr Name eingebrannt ist
Bezahlt mit zehn Schilling, billige Arbeitskraft gibt niemals nach

Der silberne Mond scheint
Kühlt das kupferne Blut
Die Lebenden treffen die Toten
Tanzen zusammen als eins

Zur Hölle mit allem, wir müssen zu den Ufern des süßen Barbados segeln
Das Zuckerrohr wächst höher als der Gott, an den wir einst glaubten
Der Schlächter und seine Krone vergewaltigten das Land, in dem wir schliefen
Morgen läuten gespenstische Verbrechen, die die Tabakinsel heimsuchen

Qual, wirst du dieses Elend reinigen?
Denn niemals wieder werde ich atmen (Leute von Los Angeles, wir brauchen eure helfenden Hände)
Von diesem sandigen Rand (kommt schon), die wogende See bricht meine Rache
Und mit jedem Flüstern tausender Wellen höre ich das Tosen

Kalifornien, wir gehen nach Hause

Dunkel ist der Horizont
Geschwärzt von der Sonne
Dieser verrottete Käfig von Bridgetown
Ist, wo ich nun hingehöre

Zur Hölle mit allem, wir müssen zu den Ufern des süßen Barbados segeln
Das Zuckerrohr wächst höher als der Gott, an den wir einst glaubten
Der Schlächter und seine Krone vergewaltigten das Land, in dem wir schliefen
Morgen läuten gespenstische Verbrechen, die die Tabakinsel heimsuchen

Zur Hölle mit allem, wir müssen zu den Ufern des süßen Barbados segeln
Das Zuckerrohr wächst höher als der Gott, an den wir einst glaubten
Der Schlächter und seine Krone vergewaltigten das Land, in dem wir schliefen
Morgen läuten gespenstische Verbrechen, die die Tabakinsel heimsuchen, yeah

Ich nehme an
Es gibt nichts Besseres als ein gutes Lied, das über einen schlimmen Mistkerl geschrieben wurde, oder...?
Apropos schlimme Mistkerle, ein junger Mann hier unten
Der ein T-Shirt trägt, auf dem steht "Wer zum Teufel ist Mick Jagger"
Bridget ist mir erst vor ein paar Wochen gefolgt
Ich schwöre bei Gott, ich habe dasselbe verdammte T-Shirt
Und was haben die Leute in unserem Dorf getan?
Oh, die Magd, die gemacht hätte und dann
Wer zum Teufel ist überhaupt Dave King
Was noch wichtiger ist, wen zum Teufel kümmert's
Aber so viele, um die ihr euch sehr kümmern solltet
Ich tue es jedenfalls
Sie hat für euch Geige gespielt und
Singt jetzt hier eine New Yorker Melodie
Los Angeles, Kalifornien, legt eure wunderschönen Hände zusammen
Für meine wunderschöne Frau Mrs. Bridget Regan