Текст и перевод песни Flogging Molly - Tobacco Island

Tobacco Island

Write down
This is all
It's a song which is a
A part of Irish history at its ugliest
Like many many years ago when a
A certain man called Oliver Cromwell
Shipped a...
Shipped hundreds of thousand of people from Ireland
To Barbados
This is where those beautiful people
It's a thing we call Tobacco

All to hell, we must sail for the shores of sweet Barbados
The sugar cane grows taller than the god we once believed in
The butcher and his crown raped the land we used to sleep in
Tomorrow chimes of ghostly crimes that haunt Tobacco Island

'Twas 1659 forgotten now for sure
They dragged us from our homeland with the musket and their gun
Cromwell and his roundheads battered all we knew
Shackled hopes of freedom, we're naught but stolen goods

Dark is the horizon
Blackened from the sun
This rotten cage of Bridgetown
Is where I now belong

All to hell, we must sail for the shores of sweet Barbados
Where the sugar cane grows taller than the god we once believed in
The butcher and his crown raped the land we used to sleep in
Tomorrow chimes of ghostly crimes that haunt Tobacco Island

Red leg, down a peg, blistered burns the soul
The floggings they're a plenty but reasons there are none
Our backs belong to landlords, where branded is there name
Paid for with ten shillings, cheap labor never breaks

The silver moon is shining
Cools the copper blood
The living meet the dead
Together dance as one

All to hell, we must sail for the shores of sweet Barbados
Sugar cane grows taller than the god we once believed in
The butcher and his crown raped the land we used to sleep in
Tomorrow chimes of ghostly crimes that haunt Tobacco Island

Agony, will you cleanse this misery?
For it's never again I'll breathe (people of Los Angeles, we need your helping hands)
From this sandy edge (come on), the rolling sea breaks my revenge
And with each whisper a thousand waves, I hear roar

California, we're going home

Dark is the horizon
Blackened by the sun
This rotten cage of Bridgetown
Is where I now belong

All to hell, we must sail for the shores of sweet Barbados
The sugar cane grows taller than the god we once believed in
The butcher and his crown raped the land we used to sleep in
Tomorrow chimes of ghostly crimes that haunt Tobacco Island

All to hell, we must sail for the shores of sweet Barbados
The sugar cane grows taller than the god we once believed in
The butcher and his crown raped the land we used to sleep in
Tomorrow chimes of ghostly crimes that haunt Tobacco Island, yeah

I suppose
There's nothing like a good song written about a bad bastard, is there...?
Speaking of bad bastards, a young man down here
Who has a T-shirt that says "Who the fuck is Mick Jagger"
Bridget just followed me down a couple of weeks ago
I swear to God, I have the same fuckin' T-shirt
And what did the people at our village do?
Oh, the maid who'd have made and then
Who the fuck is Dave King anyway
What's more important who the hell cares
But so many you should care a lot about
I certainly do
She's been playing fiddle for you and
Singing New York tune here now
Los Angeles, California put your beautiful hands together
For my beautiful wife Mrs. Bridget Regan

Табачный Остров

Запиши,
Это всё,
Это песня, которая является
Частью Ирландской истории в самом уродливом её проявлении.
Как много, много лет назад, когда
Некий человек по имени Оливер Кромвель
Отправил...
Отправил сотни тысяч людей из Ирландии
На Барбадос.
Это место, где эти прекрасные люди...
Мы называем это Табак...

К черту всё, мы должны плыть к берегам сладкого Барбадоса,
Сахарный тростник растёт выше, чем бог, в которого мы когда-то верили,
Мясник и его корона изнасиловали землю, на которой мы спали,
Завтра раздастся звон призрачных преступлений, что преследуют Табачный Остров.

Был 1659 год, забытый теперь наверняка,
Нас вытащили из нашей родины с мушкетами и ружьями,
Кромвель и его круглоголовые разрушили всё, что мы знали,
Скованные надежды на свободу, мы всего лишь краденый товар.

Тёмен горизонт,
Почерневший от солнца,
Эта гнилая клетка Бриджтауна -
Место, где я теперь нахожусь.

К черту всё, мы должны плыть к берегам сладкого Барбадоса,
Где сахарный тростник растёт выше, чем бог, в которого мы когда-то верили,
Мясник и его корона изнасиловали землю, на которой мы спали,
Завтра раздастся звон призрачных преступлений, что преследуют Табачный Остров.

Красная нога, на ступеньку ниже, волдыри жгут душу,
Пытки здесь в изобилии, но причин нет,
Наши спины принадлежат землевладельцам, там выжжено их имя,
Оплачено десятью шиллингами, дешёвый труд никогда не сломается.

Серебряная луна сияет,
Охлаждает медную кровь,
Живые встречаются с мёртвыми,
Вместе танцуют как один.

К черту всё, мы должны плыть к берегам сладкого Барбадоса,
Сахарный тростник растёт выше, чем бог, в которого мы когда-то верили,
Мясник и его корона изнасиловали землю, на которой мы спали,
Завтра раздастся звон призрачных преступлений, что преследуют Табачный Остров.

Агония, очистишь ли ты эти страдания?
Ибо я больше никогда не буду дышать (люди Лос-Анджелеса, нам нужны ваши руки помощи),
С этого песчаного края (давай), бушующее море разбивает мою месть,
И с каждым шёпотом тысячи волн я слышу рёв.

Калифорния, мы едем домой.

Тёмен горизонт,
Почерневший от солнца,
Эта гнилая клетка Бриджтауна -
Место, где я теперь нахожусь.

К черту всё, мы должны плыть к берегам сладкого Барбадоса,
Сахарный тростник растёт выше, чем бог, в которого мы когда-то верили,
Мясник и его корона изнасиловали землю, на которой мы спали,
Завтра раздастся звон призрачных преступлений, что преследуют Табачный Остров.

К черту всё, мы должны плыть к берегам сладкого Барбадоса,
Сахарный тростник растёт выше, чем бог, в которого мы когда-то верили,
Мясник и его корона изнасиловали землю, на которой мы спали,
Завтра раздастся звон призрачных преступлений, что преследуют Табачный Остров, да.

Полагаю,
Нет ничего лучше хорошей песни, написанной о плохом ублюдке, не так ли...?
Кстати о плохих ублюдках, один молодой человек здесь,
У которого футболка с надписью "Кто, блин, такой Мик Джаггер?",
Бриджет последовала за мной пару недель назад,
Клянусь богом, у меня такая же чёртова футболка!
И что сделали люди в нашей деревне?
О, служанка, которая бы сделала, а потом...
Кто, блин, такой Дэйв Кинг вообще?
Что важнее, кому какое дело?
Но о многих вам стоит очень заботиться,
Я точно забочусь.
Она играла на скрипке для тебя и
Пела нью-йоркские мелодии, а теперь...
Лос-Анджелес, Калифорния, похлопайте своими прекрасными руками
Моей прекрасной жене, миссис Бриджит Риган!