Anónimo - Fly so High перевод на немецкий

Anónimo

Si un descuidado quiere hacerse con su sufrimiento
A de encontrarse que su sino es la prisión del tiempo
Ese tormento que transcurre segundo a segundo
Es el dolor de los dolores; el dolor del mundo

Si un vagabundo errase incauto por estos caminos
Si se topase ante el absurdo de su cruel destino
Posase al filo de este abismo y viese su condena
Que a veces quema el dulce y triste beso de sus penas

Ésta es la historia de un abyecto infame que se esconde
Un inquilino del misterio; es un hombre sin nombre
Que urdió en la herrumbre y descubrió lo que las luces callan
Huyó a la noche y pensó el mundo desde su atalaya

Surgió en sus tiempos de niñez aquel presentimiento
Que el mundo miente y no hay virtud que no traiga un tormento
Pudo entender que todo intento contra la ignorancia
Será culpable de sospecha; casi en toda estancia

Fue en esa infancia que negó su venia ante los dioses
Hechos de mármol, piedra o yeso y contando los doce
Fue suspicaz frente a la hipnosis que inducen las voces
De esta falacia consentida convertida en goce

Fueron atroces las insignes batallas perdidas
Al recorrer su propia psique hurgando alternativas
La obsesión de una respuesta clara y deductiva
Fue la trampa, el karma que marco su vida

Entro en los claustros donde el hombre busca erudición
Y el paradigma del progreso le sonó a ficción
Una ilusión que busca contener la insurrección
De aquellos que saben que el mundo va a la destrucción

Hay lenguajes que se escapan a la compresión
Si por comprensión se acepta solo la razón
Hay estrellas, mares, aves, valles, hay un sol
Pero no hay ciencia que nos diga cuan bellos son

(No) corrió, lloró y corrió; Sabrá Dios cuanto vio
(Hay) grito, lucho y fallo solo ante si perdió
(Paz), sólo quedo un rumor que el viento disperso
(Sin) el fantasma del silencio por fin descanso
(Fe), corrió sobre sus pasos sin saber que hacer
(So), sobre esta insoportable brevedad del ser
(Lo) efímera quimera anclada en el ayer
(Hay), esta sustancia informe entregada al placer
Sed

Qué hacer cuando el fracaso engaña al que fue humilde
Y en la celada del orgullo vanidad se sirve
Cuando la ira es anarquía que certezas finge
Y ante el misterio de la esfinge, fe, muere y se extingue

Temible fue la tempestad de su discurso
La vanidad hizo catarsis y afilo su pulso
Le dio por curso aquella conjunción siempre sombría
Donde se encuentran el rencor y la melancolía

Y cada día resulto peor que el anterior
Y cada noche reverencia a un trago de licor
Desasosiego en reprimida desesperación
Porque su majestad, dolor, no se mitiga con alcohol

Tuvo vítores y alabanzas siempre a manos llenas
Adulaciones que solo distrajeron sus penas
Porque fama no es sinónimo de vida plena
Quien dijo que con halagos el vacío se llena

Pasó el tiempo y la desdicha se volvió abismal
Honda herida ya infectada pútrida y mortal
Perdió el juicio por el vico enfermedad mental
No llora porque el llanto, más que llanto es su estado habitual

Huyó así de esta condena al saberse perdido
Hoy en la calle el prepotente se ha vuelto un mendigo
La gravedad de su anatema no conoce amigos
Desolación más desencanto su propio castigo

Esta es la historia de un abyecto infame que se esconde
Un inquilino del misterio es un hombre sin nombre
Que urdió en la herrumbre y descubrió lo que las luces callan
Huyó a la noche y pensó el mundo desde su atalaya

Halla jamás felicidad y nunca podrá ser
Cuando la psique se concentra solo en el placer
Siempre que miedo nos atrape y no permita ver
Que la alegría es importante, sí, pero el dolor también

Fue su inquina contra todo lo vano y trivial
El prejuicio más perfecto y más superficial
El fértil erial donde su voluntad sembró
La maldita arrogancia que su propia dicha destruyo...

(No) corrió, lloró y corrió; Sabrá Dios cuanto vio
(Hay), grito, lucho y fallo solo ante si perdió
(Paz), sólo quedo un rumor que el viento disperso
(Sin) el fantasma del silencio por fin descanso
(Fe), corrió sobre sus pasos sin saber que hacer
(So), sobre esta insoportable brevedad del ser
(Lo) efímera quimera anclada en el ayer
(Hay) esta sustancia informe entregada al placer
Sed

Esto va dedicado a todos mis colegas
Especialmente Los Mandraques
Camaradas del silencio
Hijos de la flor misteriosa

Qué hacer cuando el fracaso engaña al que fue humilde
Y en la celada del orgullo vanidad se sirve
Cuando la ira es anarquía que certezas finge
Y ante el misterio de la esfinge, fe, muere y se extingue

Anonym

Wenn ein Unachtsamer sein Leiden besitzen will
Wird er feststellen, dass sein Schicksal das Gefängnis der Zeit ist
Diese Qual, die Sekunde für Sekunde vergeht
Ist der Schmerz der Schmerzen; der Schmerz der Welt

Wenn ein Vagabund unvorsichtig auf diesen Wegen irrte
Wenn er auf die Absurdität seines grausamen Schicksals stieße
Am Rande dieses Abgrunds stünde und seine Verdammnis sähe
Dass manchmal der süße und traurige Kuss seiner Leiden brennt

Dies ist die Geschichte eines niederträchtigen Schurken, der sich versteckt
Ein Bewohner des Mysteriums; es ist ein Mann ohne Namen
Der im Rost schmiedete und entdeckte, was die Lichter verschweigen
Er floh in die Nacht und betrachtete die Welt von seinem Wachturm aus

In seinen Kindheitstagen entstand jene Ahnung
Dass die Welt lügt und es keine Tugend gibt, die keine Qual bringt
Er konnte verstehen, dass jeder Versuch gegen die Ignoranz
Des Verdachts schuldig sein wird; fast in jedem Fall

Es war in jener Kindheit, dass er seine Zustimmung vor den Göttern verweigerte
Gemacht aus Marmor, Stein oder Gips und die Zwölf zählend
Er war misstrauisch gegenüber der Hypnose, die die Stimmen hervorrufen
Dieser geduldeten Täuschung, die zum Genuss wurde

Grausam waren die berühmten verlorenen Schlachten
Beim Durchforschen seiner eigenen Psyche, nach Alternativen suchend
Die Besessenheit von einer klaren und deduktiven Antwort
War die Falle, das Karma, das sein Leben prägte

Er betrat die Klöster, wo der Mensch Gelehrsamkeit sucht
Und das Paradigma des Fortschritts klang für ihn nach Fiktion
Eine Illusion, die versucht, den Aufstand einzudämmen
Derjenigen, die wissen, dass die Welt auf die Zerstörung zusteuert

Es gibt Sprachen, die sich dem Verständnis entziehen
Wenn unter Verständnis nur die Vernunft akzeptiert wird
Es gibt Sterne, Meere, Vögel, Täler, es gibt eine Sonne
Aber keine Wissenschaft sagt uns, wie schön sie sind

(Kein) rannte, weinte und rannte; Gott weiß, wie viel er sah
(Es gibt) schrie, kämpfte und scheiterte, nur vor sich selbst verlor er
(Frieden), nur ein Gerücht blieb, das der Wind zerstreute
(Ohne) das Gespenst der Stille ruhte er endlich aus
(Glaube), rannte auf seinen Spuren, ohne zu wissen, was tun
(Nur) über diese unerträgliche Kürze des Seins
(gibt) die flüchtige Chimäre, verankert im Gestern
(es) diese formlose Substanz, dem Vergnügen hingegeben
Durst

Was tun, wenn das Scheitern den Demütigen täuscht
Und in der Falle des Stolzes sich Eitelkeit bedient
Wenn der Zorn Anarchie ist, die Gewissheiten vortäuscht
Und vor dem Mysterium der Sphinx der Glaube stirbt und erlischt

Furchtbar war der Sturm seiner Rede
Die Eitelkeit vollzog Katharsis und schärfte seinen Puls
Sie gab ihm jene immer düstere Konjunktion zum Kurs
Wo sich Groll und Melancholie treffen

Und jeder Tag wurde schlimmer als der vorherige
Und jede Nacht eine Huldigung an einen Schluck Likör
Unruhe in unterdrückter Verzweiflung
Weil seine Majestät, der Schmerz, sich nicht mit Alkohol lindern lässt

Er erntete Jubel und Lob stets in Hülle und Fülle
Schmeicheleien, die nur seine Leiden ablenkten
Denn Ruhm ist kein Synonym für ein erfülltes Leben
Wer hat gesagt, dass die Leere mit Schmeicheleien gefüllt wird

Die Zeit verging und das Elend wurde abgründig
Tiefe Wunde, bereits infiziert, faulig und tödlich
Verlor den Verstand durch die Sucht, Geisteskrankheit
Er weint nicht, weil das Weinen mehr als Weinen sein Gewohnheitszustand ist

So floh er vor dieser Verdammnis, als er sich verloren wusste
Heute ist der Überhebliche auf der Straße zum Bettler geworden
Die Schwere seines Anathemas kennt keine Freunde
Trostlosigkeit plus Enttäuschung seine eigene Strafe

Dies ist die Geschichte eines niederträchtigen Schurken, der sich versteckt
Ein Bewohner des Mysteriums; es ist ein Mann ohne Namen
Der im Rost schmiedete und entdeckte, was die Lichter verschweigen
Er floh in die Nacht und betrachtete die Welt von seinem Wachturm aus

Er findet niemals Glück und wird es nie können
Wenn die Psyche sich nur auf das Vergnügen konzentriert
Immer wenn Angst uns fängt und nicht sehen lässt
Dass Freude wichtig ist, ja, aber der Schmerz auch

Es war sein Groll gegen alles Eitle und Triviale
Das perfekteste und oberflächlichste Vorurteil
Das fruchtbare Ödland, wo sein Wille säte
Die verdammte Arroganz, die sein eigenes Glück zerstörte...

(Kein) rannte, weinte und rannte; Gott weiß, wie viel er sah
(Es gibt) schrie, kämpfte und scheiterte, nur vor sich selbst verlor er
(Frieden), nur ein Gerücht blieb, das der Wind zerstreute
(Ohne) das Gespenst der Stille ruhte er endlich aus
(Glaube), rannte auf seinen Spuren, ohne zu wissen, was tun
(Nur) über diese unerträgliche Kürze des Seins
(gibt) die flüchtige Chimäre, verankert im Gestern
(es) diese formlose Substanz, dem Vergnügen hingegeben
Durst

Dies ist all meinen Kollegen gewidmet
Insbesondere Los Mandraques
Kameraden der Stille
Söhne der geheimnisvollen Blume

Was tun, wenn das Scheitern den Demütigen täuscht
Und in der Falle des Stolzes sich Eitelkeit bedient
Wenn der Zorn Anarchie ist, die Gewissheiten vortäuscht
Und vor dem Mysterium der Sphinx der Glaube stirbt und erlischt