Anónimo - Fly so High перевод на французский

Anónimo

Si un descuidado quiere hacerse con su sufrimiento
A de encontrarse que su sino es la prisión del tiempo
Ese tormento que transcurre segundo a segundo
Es el dolor de los dolores; el dolor del mundo

Si un vagabundo errase incauto por estos caminos
Si se topase ante el absurdo de su cruel destino
Posase al filo de este abismo y viese su condena
Que a veces quema el dulce y triste beso de sus penas

Ésta es la historia de un abyecto infame que se esconde
Un inquilino del misterio; es un hombre sin nombre
Que urdió en la herrumbre y descubrió lo que las luces callan
Huyó a la noche y pensó el mundo desde su atalaya

Surgió en sus tiempos de niñez aquel presentimiento
Que el mundo miente y no hay virtud que no traiga un tormento
Pudo entender que todo intento contra la ignorancia
Será culpable de sospecha; casi en toda estancia

Fue en esa infancia que negó su venia ante los dioses
Hechos de mármol, piedra o yeso y contando los doce
Fue suspicaz frente a la hipnosis que inducen las voces
De esta falacia consentida convertida en goce

Fueron atroces las insignes batallas perdidas
Al recorrer su propia psique hurgando alternativas
La obsesión de una respuesta clara y deductiva
Fue la trampa, el karma que marco su vida

Entro en los claustros donde el hombre busca erudición
Y el paradigma del progreso le sonó a ficción
Una ilusión que busca contener la insurrección
De aquellos que saben que el mundo va a la destrucción

Hay lenguajes que se escapan a la compresión
Si por comprensión se acepta solo la razón
Hay estrellas, mares, aves, valles, hay un sol
Pero no hay ciencia que nos diga cuan bellos son

(No) corrió, lloró y corrió; Sabrá Dios cuanto vio
(Hay) grito, lucho y fallo solo ante si perdió
(Paz), sólo quedo un rumor que el viento disperso
(Sin) el fantasma del silencio por fin descanso
(Fe), corrió sobre sus pasos sin saber que hacer
(So), sobre esta insoportable brevedad del ser
(Lo) efímera quimera anclada en el ayer
(Hay), esta sustancia informe entregada al placer
Sed

Qué hacer cuando el fracaso engaña al que fue humilde
Y en la celada del orgullo vanidad se sirve
Cuando la ira es anarquía que certezas finge
Y ante el misterio de la esfinge, fe, muere y se extingue

Temible fue la tempestad de su discurso
La vanidad hizo catarsis y afilo su pulso
Le dio por curso aquella conjunción siempre sombría
Donde se encuentran el rencor y la melancolía

Y cada día resulto peor que el anterior
Y cada noche reverencia a un trago de licor
Desasosiego en reprimida desesperación
Porque su majestad, dolor, no se mitiga con alcohol

Tuvo vítores y alabanzas siempre a manos llenas
Adulaciones que solo distrajeron sus penas
Porque fama no es sinónimo de vida plena
Quien dijo que con halagos el vacío se llena

Pasó el tiempo y la desdicha se volvió abismal
Honda herida ya infectada pútrida y mortal
Perdió el juicio por el vico enfermedad mental
No llora porque el llanto, más que llanto es su estado habitual

Huyó así de esta condena al saberse perdido
Hoy en la calle el prepotente se ha vuelto un mendigo
La gravedad de su anatema no conoce amigos
Desolación más desencanto su propio castigo

Esta es la historia de un abyecto infame que se esconde
Un inquilino del misterio es un hombre sin nombre
Que urdió en la herrumbre y descubrió lo que las luces callan
Huyó a la noche y pensó el mundo desde su atalaya

Halla jamás felicidad y nunca podrá ser
Cuando la psique se concentra solo en el placer
Siempre que miedo nos atrape y no permita ver
Que la alegría es importante, sí, pero el dolor también

Fue su inquina contra todo lo vano y trivial
El prejuicio más perfecto y más superficial
El fértil erial donde su voluntad sembró
La maldita arrogancia que su propia dicha destruyo...

(No) corrió, lloró y corrió; Sabrá Dios cuanto vio
(Hay), grito, lucho y fallo solo ante si perdió
(Paz), sólo quedo un rumor que el viento disperso
(Sin) el fantasma del silencio por fin descanso
(Fe), corrió sobre sus pasos sin saber que hacer
(So), sobre esta insoportable brevedad del ser
(Lo) efímera quimera anclada en el ayer
(Hay) esta sustancia informe entregada al placer
Sed

Esto va dedicado a todos mis colegas
Especialmente Los Mandraques
Camaradas del silencio
Hijos de la flor misteriosa

Qué hacer cuando el fracaso engaña al que fue humilde
Y en la celada del orgullo vanidad se sirve
Cuando la ira es anarquía que certezas finge
Y ante el misterio de la esfinge, fe, muere y se extingue

Anonyme

Si un imprudent veut s'emparer de sa souffrance,
Il doit trouver que son destin est la prison du temps.
Ce tourment qui s'écoule seconde après seconde
Est la douleur des douleurs, la douleur du monde.

Si un vagabond errait, imprudent, sur ces chemins,
S'il se heurtait à l'absurdité de son cruel destin,
Qu'il se tienne au bord de cet abîme et qu'il voie sa condamnation,
Qui parfois brûle le doux et triste baiser de ses peines.

C'est l'histoire d'un être infâme qui se cache,
Un locataire du mystère ; c'est un homme sans nom,
Qui a tramé dans la rouille et a découvert ce que les lumières taisent,
Il s'est enfui dans la nuit et a pensé le monde depuis son observatoire.

Ce pressentiment a surgi dès son enfance,
Que le monde ment et qu'il n'y a pas de vertu qui n'apporte un tourment.
Il a pu comprendre que toute tentative contre l'ignorance
Sera coupable de suspicion, dans presque toutes les demeures.

C'est dans cette enfance qu'il a refusé son consentement aux dieux,
Faits de marbre, de pierre ou de plâtre, et comptant les douze,
Il s'est montré suspicieux face à l'hypnose qu'induisent les voix
De cette illusion consentie transformée en jouissance.

Atroces furent les illustres batailles perdues,
À parcourir sa propre psyché, cherchant des alternatives,
L'obsession d'une réponse claire et déductive
Fut le piège, le karma qui a marqué sa vie.

Il entra dans les cloîtres où l'homme cherche l'érudition,
Et le paradigme du progrès lui parut une fiction,
Une illusion qui cherche à contenir l'insurrection
De ceux qui savent que le monde va à la destruction.

Il y a des langages qui échappent à la compréhension,
Si par compréhension on n'accepte que la raison.
Il y a des étoiles, des mers, des oiseaux, des vallées, il y a un soleil,
Mais il n'y a pas de science qui nous dise à quel point ils sont beaux.

(Non) il a couru, pleuré et couru ; Dieu sait ce qu'il a vu,
(Il y a) des cris, des luttes et des échecs, seul face à lui-même, il a perdu.
(Paix), il ne restait qu'une rumeur que le vent dispersait,
(Sans) le fantôme du silence, il a enfin trouvé le repos.
(Foi), il a couru sur ses pas sans savoir que faire,
(Sur) cette insupportable brièveté de l'être,
(La) chimère éphémère ancrée dans le passé,
(Il y a) cette substance informe livrée au plaisir,
Soif.

Que faire lorsque l'échec trompe celui qui était humble,
Et que dans le piège de l'orgueil, la vanité se sert ?
Lorsque la colère est une anarchie qui feint des certitudes,
Et que face au mystère du sphinx, la foi meurt et s'éteint.

Redoutable fut la tempête de son discours,
La vanité fit catharsis et aiguisa son pouls,
Elle lui donna pour cap cette conjonction toujours sombre
Où se rencontrent le ressentiment et la mélancolie.

Et chaque jour fut pire que le précédent,
Et chaque nuit, révérence à une gorgée de liqueur,
Malaise dans une désespérance réprimée,
Car Sa Majesté la douleur ne s'apaise pas avec l'alcool.

Il a eu des acclamations et des éloges à profusion,
Des flatteries qui n'ont fait que distraire ses peines,
Car la gloire n'est pas synonyme de vie épanouie,
Qui a dit que les compliments comblaient le vide ?

Le temps a passé et le malheur est devenu abyssal,
Une plaie profonde, infectée, putride et mortelle,
Il a perdu la raison par la voie de la maladie mentale,
Il ne pleure pas car les larmes, plus que des larmes, sont son état habituel.

Il a fui ainsi cette condamnation en se sachant perdu,
Aujourd'hui, dans la rue, l'arrogant est devenu un mendiant,
La gravité de son anathème ne connaît pas d'amis,
La désolation et le désenchantement sont son propre châtiment.

C'est l'histoire d'un être infâme qui se cache,
Un locataire du mystère, c'est un homme sans nom,
Qui a tramé dans la rouille et a découvert ce que les lumières taisent,
Il s'est enfui dans la nuit et a pensé le monde depuis son observatoire.

Il ne trouvera jamais le bonheur et ne pourra jamais l'être,
Lorsque la psyché se concentre uniquement sur le plaisir,
Chaque fois que la peur nous saisit et nous empêche de voir
Que la joie est importante, oui, mais la douleur aussi.

Ce fut sa haine contre tout ce qui est vain et trivial,
Le préjugé le plus parfait et le plus superficiel,
La friche fertile où sa volonté a semé
La maudite arrogance qui a détruit son propre bonheur...

(Non) il a couru, pleuré et couru ; Dieu sait ce qu'il a vu,
(Il y a) des cris, des luttes et des échecs, seul face à lui-même, il a perdu.
(Paix), il ne restait qu'une rumeur que le vent dispersait,
(Sans) le fantôme du silence, il a enfin trouvé le repos.
(Foi), il a couru sur ses pas sans savoir que faire,
(Sur) cette insupportable brièveté de l'être,
(La) chimère éphémère ancrée dans le passé,
(Il y a) cette substance informe livrée au plaisir,
Soif.

Ceci est dédié à tous mes collègues,
En particulier Les Mandrakes,
Camarades du silence,
Fils de la fleur mystérieuse.

Que faire lorsque l'échec trompe celui qui était humble,
Et que dans le piège de l'orgueil, la vanité se sert ?
Lorsque la colère est une anarchie qui feint des certitudes,
Et que face au mystère du sphinx, la foi meurt et s'éteint.