Текст и перевод песни Francesca Solleville - Ma France

Ma France

De plaines en forêts, de vallons en collines
Du printemps qui va naître à tes mortes saisons
De ce que j'ai vécu à ce que j'imagine
Je n'en finirai pas d'écrire ta chanson
Ma France

Au grand soleil d'été qui courbe la Provence
Des genêts de Bretagne aux bruyères d'Ardèche
Quelque chose dans l'air a cette transparence
Et ce goût du bonheur qui rend ma lèvre sèche
Ma France

Cet air de liberté au-delà des frontières
Aux peuples étrangers qui donnaient le vertige
Et dont vous usurpez aujourd'hui le prestige
Elle répond toujours du nom de Robespierre
Ma France

Celle du vieil Hugo tonnant de son exil
Des enfants de cinq ans travaillant dans les mines
Celle qui construisit de ses mains vos usines
Celle dont monsieur Thiers a dit qu'on la fusille
Ma France

Picasso tient le monde au bout de sa palette
Des lèvres d'Éluard s'envolent des colombes
Ils n'en finissent pas tes artistes prophètes
De dire qu'il est temps que le malheur succombe
Ma France

Leurs voix se multiplient à n'en plus faire qu'une
Celle qui paie toujours vos crimes, vos erreurs
En remplissant l'histoire et ses fosses communes
Que je chante à jamais celle des travailleurs
Ma France

Celle qui ne possède en or que ses nuits blanches
Pour la lutte obstinée de ce temps quotidien
Du journal que l'on vend le matin d'un dimanche
À l'affiche qu'on colle au mur du lendemain
Ma France

Qu'elle monte des mines, descende des collines
Celle qui chante en moi la belle, la rebelle
Elle tient l'avenir serré dans ses mains fines
Celle de 36 à 68 chandelles
Ma France

Моя Франция

От равнин до лесов, от долин до холмов,
От весны, что родится, до твоих мертвых сезонов,
От того, что я прожила, до того, что я представляю,
Я не перестану писать твою песню,
Моя Франция.

Под щедрым летним солнцем, склоняющим Прованс,
От дроков Бретани до вереска Ардеша,
Что-то в воздухе имеет эту прозрачность
И этот вкус счастья, иссушающий мои губы,
Моя Франция.

Этот воздух свободы за пределами границ,
Для чужих народов, вызывавших головокружение,
И чей престиж вы сегодня узурпируете,
Он всё ещё отзывается именем Робеспьера,
Моя Франция.

Та, что принадлежит старому Гюго, гремящему из ссылки,
Пятилетним детям, работающим в шахтах,
Та, что своими руками построила ваши заводы,
Та, о которой господин Тьер сказал, что её нужно расстрелять,
Моя Франция.

Пикассо держит мир на кончике своей палитры,
С губ Элюара взлетают голуби,
Твои художники-пророки не перестают
Говорить, что пора несчастью пасть,
Моя Франция.

Их голоса множатся, сливаясь в один,
Тот, что всегда платит за ваши преступления, ваши ошибки,
Наполняя историю и её братские могилы,
Ту, что я пою вечно, — песнь трудящихся,
Моя Франция.

Та, чьё золото — лишь бессонные ночи,
В упорной борьбе каждого дня,
От газеты, что продают утром в воскресенье,
До афиши, что клеят на стену на следующий день,
Моя Франция.

Поднимается ли она из шахт, спускается ли с холмов,
Та, что поёт во мне — прекрасная, мятежная,
Она держит будущее в своих тонких руках,
Та, что от 36-го до 68-го года,
Моя Франция.