Robert le diable - Francesca Solleville перевод на немецкий

Robert le diable

Tu portais dans ta voix comme un chant de Nerval
Quand tu parlais du sang jeune homme singulier
Scandant la cruauté de tes vers réguliers
Le rire des bouchers t′escortait dans les Halles
Tu avais en ces jours ces accents de gageure
Que j'entends retentir à travers les années
Poète de vingt ans d′avance assassiné
Et que vengeaient déjà le blasphème et l'injure

Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne
Comme un soir en dormant tu nous en fis récit
Accomplir jusqu'au bout ta propre prophétie
Là-bas où le destin de notre siècle saigne

Debout sous un porche avec un cornet de frites
Te voilà par mauvais temps près de Saint-Merry
Dévisageant le monde avec effronterie
De ton regard pareil à celui d′Amphitrite
Enorme et palpitant d′une pâle buée
Et le sol à ton pied comme au sein nu l'écume
Se couvre de mégots de crachats de légumes
Dans les pas de la pluie et des prostituées

Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne
Comme un soir en dormant tu nous en fis récit
Accomplir jusqu′au bout ta propre prophétie
Là-bas où le destin de notre siècle saigne

Et c'est encore toi sans fin qui te promènes
Berger des longs désirs et des songes brisés
Sous les arbres obscurs dans les Champs-Elysées
Jusqu′à l'épuisement de la nuit ton domaine
Ô la Gare de l′Est et le premier croissant
Le café noir qu'on prend près du percolateur
Les journaux frais les boulevards pleins de senteur
Les bouches du métro qui captent les passants

Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne
Comme un soir en dormant tu nous en fis récit
Accomplir jusqu'au bout ta propre prophétie
Là-bas où le destin de notre siècle saigne

La ville un peu partout garde de ton passage
Une ombre de couleur à ses frontons salis
Et quand le jour se lève au Sacré-Cœur pâli
Quand sur le Panthéon comme un équarissage
Le crépuscule met ses lambeaux écorchés
Quand le vent hurle aux loups dessous le Pont-au-Change
Quand le soleil au Bois roule avec les oranges
Quand la lune s′assied de clocher en clocher
Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne
Comme un soir en dormant tu nous en fis récit
Accomplir jusqu′au bout ta propre prophétie
Là-bas où le destin de notre siècle saigne

Robert der Teufel

Du trugst in deiner Stimme wie einen Gesang von Nerval,
Wenn du vom Blut sprachst, einzigartiger junger Mann,
Die Grausamkeit deiner regelmäßigen Verse skandierend,
Das Lachen der Metzger begleitete dich in den Hallen.
Du hattest in jenen Tagen diesen herausfordernden Ton,
Den ich durch die Jahre widerhallen höre,
Dichter, zwanzig Jahre im Voraus ermordet,
Und den schon Blasphemie und Beleidigung rächten.

Ich denke an dich, Desnos, der du von Compiègne aufbrachst,
Wie du uns eines Abends im Schlaf davon erzähltest,
Um bis zum Ende deine eigene Prophezeiung zu erfüllen,
Dort, wo das Schicksal unseres Jahrhunderts blutet.

Stehend unter einem Torbogen mit einer Tüte Pommes frites,
Da bist du bei schlechtem Wetter nahe Saint-Merry,
Die Welt mit Unverschämtheit musternd,
Mit deinem Blick, gleich dem der Amphitrite,
Riesig und pulsierend von einem blassen Dunst,
Und der Boden zu deinen Füßen, wie Schaum auf nackter Brust,
Bedeckt sich mit Kippen, Spucke, Gemüseabfällen,
In den Spuren des Regens und der Prostituierten.

Ich denke an dich, Desnos, der du von Compiègne aufbrachst,
Wie du uns eines Abends im Schlaf davon erzähltest,
Um bis zum Ende deine eigene Prophezeiung zu erfüllen,
Dort, wo das Schicksal unseres Jahrhunderts blutet.

Und immer wieder bist du es, der endlos umhergeht,
Hirte der langen Begierden und zerbrochenen Träume,
Unter den dunklen Bäumen auf den Champs-Elysées,
Bis zur Erschöpfung der Nacht, deinem Reich.
Oh, der Gare de l'Est und das erste Croissant,
Der schwarze Kaffee, den man nahe der Kaffeemaschine trinkt,
Die frischen Zeitungen, die duftenden Boulevards,
Die Münder der Metro, die die Passanten einfangen.

Ich denke an dich, Desnos, der du von Compiègne aufbrachst,
Wie du uns eines Abends im Schlaf davon erzähltest,
Um bis zum Ende deine eigene Prophezeiung zu erfüllen,
Dort, wo das Schicksal unseres Jahrhunderts blutet.

Die Stadt bewahrt fast überall von deinem Vorübergehen
Einen Farbschatten auf ihren schmutzigen Giebeln,
Und wenn der Tag über dem blassen Sacré-Cœur anbricht,
Wenn über dem Panthéon wie auf einem Schindanger
Die Dämmerung ihre gehäuteten Fetzen legt,
Wenn der Wind unter dem Pont-au-Change wie die Wölfe heult,
Wenn die Sonne im Bois mit den Orangen rollt,
Wenn der Mond sich von Kirchturm zu Kirchturm setzt,
Ich denke an dich, Desnos, der du von Compiègne aufbrachst,
Wie du uns eines Abends im Schlaf davon erzähltest,
Um bis zum Ende deine eigene Prophezeiung zu erfüllen,
Dort, wo das Schicksal unseres Jahrhunderts blutet.