Текст и перевод песни Francesco De Gregori - Il Vestito Del Violinista

Il Vestito Del Violinista

Era il vestito del violinista che vedevamo sventolare
Il giorno che passò la guerra sulle rovine della Cattedrale
Dietro le ombre e la polvere fino al sonno e alla fame
Fino all'Albergo dei Poveri sull'asfalto e il catrame

Così che il vento lo muoveva come si muove una bandiera
Come un angelo in mezzo al cielo, come una fiaccola nella sera
E vedevamo con i nostri occhi alla fine della preghiera
Fucilare i feriti sul portone della galera

Ed era quello l'unico suono ed a quel suono marciavamo
Nell'acqua nera delle risaie ed in mezzo ai campi senza più grano
Dove il vestito del violinista stava seduto ad aspettare
Che ritornassero i prigionieri come onde dal mare

Ma poi l'esercito si fece avanti e gridavamo "Assassini!
Fermatevi! Non vedete, noi siamo i bambini!"
Fino a che tutto diventa rosso e non si può più guardare
Tutto diventa rosso e non si deve guardare

Non c'era strada per andare avanti, non c'era strada per ritornare
Non c'era rotta né direzione da recuperare
Solo il vestito del violinista come una macchia più scura
Come un fantasma nella foresta dentro la nostra paura

E d'improvviso fu tutto fermo nell'immanenza del temporale
Quando l'effimero divenne eterno come una statua di sale
Quando il vestito del violinista fu seppellito nel cielo
Come un'immagine, una pittura, come qualcosa che non era vero

Così sentimmo nell'aria forte la ridondanza delle campane
Come un ricordo che faceva piangere, come l'odore del pane
Come vedere spuntare il sole dall'altra parte del muro
E falegnami e filosofi fabbricare il futuro

Платье скрипача

Это было платье скрипача, которое мы видели развевающимся,
В тот день, когда война прошла по руинам Собора.
За тенями и пылью, вплоть до сна и голода,
Вплоть до Дома для бедных, на асфальте и смоле.

Так что ветер двигал им, как двигает флагом,
Как ангела посреди неба, как факел вечером.
И мы видели своими глазами, в конце молитвы,
Как расстреливали раненых у ворот тюрьмы.

И это был единственный звук, и под этот звук мы шли,
По черной воде рисовых полей и среди полей без зерна,
Где платье скрипача сидело и ждало,
Когда вернутся пленные, как волны из моря.

Но потом армия двинулась вперед, и мы кричали: "Убийцы!
Остановитесь! Разве вы не видите, мы же дети!"
Пока все не стало красным, и нельзя было больше смотреть,
Все стало красным, и нельзя было смотреть.

Не было дороги, чтобы идти вперед, не было дороги, чтобы вернуться,
Не было пути, ни направления, чтобы восстановить,
Только платье скрипача, как более темное пятно,
Как призрак в лесу, внутри нашего страха.

И вдруг все замерло в неотвратимости грозы,
Когда мимолетное стало вечным, как статуя из соли.
Когда платье скрипача было погребено в небе,
Как образ, как картина, как нечто нереальное.

Так мы услышали в сильном воздухе многоголосие колоколов,
Как воспоминание, которое заставляло плакать, как запах хлеба,
Как увидеть восход солнца с другой стороны стены,
И плотников, и философов, создающих будущее.