Amerigo - Live - Francesco Guccini перевод на немецкий

Amerigo - Live

Probabilmente uscì chiudendo dietro a se la porta verde,
Qualcuno si era alzato a preparargli in fretta un caffè d'orzo.
Non so se si girò, non era il tipo d'uomo che si perde
In nostalgie da ricchi, e andò per la sua strada senza sforzo.

Quand'io l'ho conosciuto, o inizio a ricordarlo, era già vecchio
O così a me sembrava, ma allora non andavo ancora a scuola.
Colpiva il cranio raso e un misterioso e strano suo apparecchio,
Un cinto d'ernia che sembrava una fondina per la pistola.

Ma quel mattino aveva il viso dei vent'anni senza rughe
E rabbia ed avventura e ancora vaghe idee di socialismo,
Parole dure al padre e dietro tradizione di fame e fughe
E per il suo lavoro, quello che schianta e uccide: "il fatalismo".

Ma quel mattino aveva quel sentimento nuovo per casa e madre
E per scacciarlo aveva in corpo il primo vino di una cantina
E già sentiva in faccia l'odore d'olio e mare che fa Le Havre,
E già sentiva in bocca l'odore della polvere della mina.

L'America era allora, per me i G.I. di Roosvelt, la quinta armata,
L'America era Atlantide, l'America era il cuore, era il destino,
L'America era Life, sorrisi e denti bianchi su patinata,
L'America era il mondo sognante e misterioso di Paperino.

L'America era allora per me provincia dolce, mondo di pace,
Perduto paradiso, malinconia sottile, nevrosi lenta,
E Gunga-Din e Ringo, gli eroi di Casablanca e di Fort Apache,
Un sogno lungo il suono continuo ed ossessivo che fa il Limentra.

Non so come la vide quando la nave offrì New York vicino,
Dei grattacieli il bosco, città di feci e strade, urla, castello
E Pavana un ricordo lasciato tra i castagni dell'Appennino,
L'inglese un suono strano che lo feriva al cuore come un coltello.

E fu lavoro e sangue e fu fatica uguale mattina e sera,
Per anni da prigione, di birra e di puttane, di giorni duri,
Di negri ed irlandesi, polacchi ed italiani nella miniera,
Sudore d'antracite in Pennsylvania, Arkansas, Texas, Missouri.

Tornò come fan molti, due soldi e giovinezza ormai finita,
L'America era un angolo, l'America era un'ombra, nebbia sottile,
L'America era un'ernia, un gioco di quei tanti che fa la vita,
E dire boss per capo e ton per tonnellata, "raif" per fucile.

Quand'io l'ho conosciuto o inizio a ricordarlo era già vecchio,
Sprezzante come i giovani, gli scivolavo accanto senza afferrarlo
E non capivo che quell'uomo era il mio volto, era il mio specchio
Finché non verrà il tempo in faccia a tutto il mondo per rincontrarlo,
Finché non verrà il tempo in faccia a tutto il mondo per rincontrarlo,
Finché non verrà il tempo in faccia a tutto il mondo per rincontrarlo...

Amerigo - Live

Wahrscheinlich ging er hinaus und schloss die grüne Tür hinter sich,
Jemand war aufgestanden, um ihm schnell einen Gerstenkaffee zu kochen.
Ich weiß nicht, ob er sich umdrehte, er war nicht der Typ Mann, der sich verliert
In Nostalgie der Reichen, und er ging seinen Weg ohne Mühe.

Als ich ihn kennenlernte, oder anfange mich zu erinnern, war er schon alt
Oder so schien es mir, aber damals ging ich noch nicht zur Schule.
Auffällig waren der rasierte Schädel und sein geheimnisvolles, seltsames Gerät,
Ein Bruchband, das wie ein Pistolenhalfter aussah.

Aber an jenem Morgen hatte er das Gesicht eines Zwanzigjährigen ohne Falten
Und Wut und Abenteuerlust und noch vage Ideen vom Sozialismus,
Harte Worte zum Vater und dahinter die Tradition von Hunger und Fluchten
Und für seine Arbeit, die zermalmt und tötet: „der Fatalismus“.

Aber an jenem Morgen hatte er dieses neue Gefühl für Heimat und Mutter
Und um es zu vertreiben, hatte er den ersten Wein aus einem Keller im Leib
Und schon spürte er im Gesicht den Geruch von Öl und Meer, den Le Havre ausströmt,
Und schon schmeckte er im Mund den Geruch des Minenstaubs.

Amerika war damals für mich Roosevelts G.I.s, die Fünfte Armee,
Amerika war Atlantis, Amerika war das Herz, war das Schicksal,
Amerika war Life, Lächeln und weiße Zähne auf Hochglanzpapier,
Amerika war die träumerische und geheimnisvolle Welt von Donald Duck.

Amerika war damals für mich süße Provinz, Welt des Friedens,
Verlorenes Paradies, subtile Melancholie, langsame Neurose,
Und Gunga Din und Ringo, die Helden von Casablanca und Fort Apache,
Ein Traum entlang des stetigen und obsessiven Geräuschs, das der Limentra macht.

Ich weiß nicht, wie er es sah, als das Schiff New York nahebrachte,
Den Wald der Wolkenkratzer, Stadt aus Kot und Straßen, Schreie, Burg
Und Pavana eine Erinnerung, zurückgelassen zwischen den Kastanien des Apennin,
Das Englisch ein fremder Klang, der ihn ins Herz traf wie ein Messer.

Und es war Arbeit und Blut und es war gleiche Mühsal morgens und abends,
Jahrelang wie im Gefängnis, aus Bier und Huren, aus harten Tagen,
Aus Negern und Iren, Polen und Italienern in der Mine,
Schweiß von Anthrazit in Pennsylvania, Arkansas, Texas, Missouri.

Er kehrte zurück, wie viele es tun, mit zwei Groschen und der Jugend nun vorbei,
Amerika war eine Ecke, Amerika war ein Schatten, dünner Nebel,
Amerika war ein Bruch, eines jener vielen Spiele, die das Leben spielt,
Und „Boss“ für Chef zu sagen und „Ton“ für Tonne, „Raif“ für Gewehr.

Als ich ihn kennenlernte oder anfange mich zu erinnern, war er schon alt,
Verächtlich wie die Jungen, glitt ich an ihm vorbei, ohne ihn zu fassen
Und ich verstand nicht, dass dieser Mann mein Gesicht war, mein Spiegel war
Bis die Zeit kommt, ihm vor aller Welt wieder zu begegnen,
Bis die Zeit kommt, ihm vor aller Welt wieder zu begegnen,
Bis die Zeit kommt, ihm vor aller Welt wieder zu begegnen...