Текст и перевод песни Francesco Guccini - Bologna - Live;2007 Digital Remaster

Bologna - Live;2007 Digital Remaster

F.Guccini
Bologna è una vecchia signora coi fianchi un po' molli
Col seno sul piano padano ed il culo sui colli.
Bologna arrogante e papale, Bologna la rossa e fetale
Bologna la grassa e inumana, già un poco Romagna e in odor di Toscana.
Bologna per me provinciale Parigi in minore,
Mercati all'aperto, bistrot, della "rive gauche" l'odore.
Con Sartre che pontificava, Baudelaire tra l'assenzio cantava
Ed io, modenese volgare, a sudarmi un amore, fosse pure ancillare.
Però che Bohème confortevole, giocata fra case e osterie
Quando a ogni bicchiere rimbalzano le filosofie.
Oh come eravamo poetici, ma senza pudore o paura
E i vecchi imberiaghi sembravano la letteratura.
Oh quant'eravam tutti artistici, ma senza pudore o vergogna
Cullati fra i portici, cosce di mamma Bologna.
Bologna è una donna emiliana, di zigomo forte
Bologna capace d'amore, capace di morte.
Che sa quel che conta e che vale, che sa dov'è il sugo del sale
Che calcola il giusto, la vita e che sa stare in piedi, per quanto
Colpita.
Bologna è una ricca signora che fu contadina
Benessere, ville, gioielli e salame in vetrina
Che sa che l' odor di miseria da mandar giù è cosa seria
E vuole sentirsi sicura con quello che ha addosso, perché sa la paura.
Lo sprechi il tuo odor di benessere, però con lo strano binomio
Dei morti per sogni davanti al tuo Santo Petronio.
E i tuoi bolognesi, se esistono, ci sono o oramai si son persi
Confusi e legati a migliaia di mondi diversi.
Oh quante parole ti cantano, cullando i cliché della gente
Cantando canzoni che è come cantare di niente.
Bologna è una strana signora, volgare e matrona
Bologna bambina perbene, Bologna busona.
Bologna ombelico di tutto, mi spingi a un singhiozzo e ad un rutto
Rimorso per quel che m'hai dato e quasi ricordo e in odor di passato.

Bologna - Live;2007 Digital Remaster

F.Guccini
Bologna is an old lady with slightly soft hips
Her breasts on the Po valley and her rump on the hills.
Bologna the arrogant and papal, Bologna the red and fetal
Bologna the fat and inhuman, already a bit Romagna and with the scent of Tuscany.
For me, Bologna is a provincial Paris in minor,
Open-air markets, bistros, the smell of the "rive gauche".
With Sartre pontificating, Baudelaire singing among the absinthe
And I, a vulgar Modenese, sweating over a love, even if it was a maid's.
But what a comfortable Bohème, played out between houses and taverns
When philosophies bounce with every glass.
Oh how poetic we were, but without shame or fear
And the old drunkards seemed like literature.
Oh how artistic we all were, but without shame or shyness
Cradled between the arcades, the thighs of mother Bologna.
Bologna is an Emilian woman, with strong cheekbones
Bologna capable of love, capable of death.
Who knows what counts and what is worth, who knows where the sauce of salt is
Who calculates what is right, life and who knows how to stand on her feet, even if
Hit.
Bologna is a rich lady who was a peasant
Well-being, villas, jewels and salami in the window
Who knows that the smell of misery is a serious thing to put up with
And wants to feel safe with what she has on her, because she knows the fear.
You waste your smell of well-being, but with the strange binomial
Of those who died for dreams in front of your Saint Petronius.
And your Bolognese, if they exist, are they there or are they now lost
Confused and linked to thousands of different worlds.
Oh how many words they sing to you, cradling the clichés of the people
Singing songs that are like singing about nothing.
Bologna is a strange lady, vulgar and matronly
Bologna a good girl, Bologna a busker.
Bologna the navel of everything, you drive me to a sob and a burp
Remorse for what you gave me and almost memory and with the scent of the past.