Текст и перевод песни Francesco Guccini - Bologna (Live / 23 Gennaio 1982)

Bologna (Live / 23 Gennaio 1982)

F.Guccini
Bologna è una vecchia signora coi fianchi un po' molli
Col seno sul piano padano ed il culo sui colli.
Bologna arrogante e papale, Bologna la rossa e fetale
Bologna la grassa e inumana, già un poco Romagna e in odor di Toscana.
Bologna per me provinciale Parigi in minore,
Mercati all'aperto, bistrot, della "rive gauche" l'odore.
Con Sartre che pontificava, Baudelaire tra l'assenzio cantava
Ed io, modenese volgare, a sudarmi un amore, fosse pure ancillare.
Però che Bohème confortevole, giocata fra case e osterie
Quando a ogni bicchiere rimbalzano le filosofie.
Oh come eravamo poetici, ma senza pudore o paura
E i vecchi imberiaghi sembravano la letteratura.
Oh quant'eravam tutti artistici, ma senza pudore o vergogna
Cullati fra i portici, cosce di mamma Bologna.
Bologna è una donna emiliana, di zigomo forte
Bologna capace d'amore, capace di morte.
Che sa quel che conta e che vale, che sa dov'è il sugo del sale
Che calcola il giusto, la vita e che sa stare in piedi, per quanto
Colpita.
Bologna è una ricca signora che fu contadina
Benessere, ville, gioielli e salame in vetrina
Che sa che l' odor di miseria da mandar giù è cosa seria
E vuole sentirsi sicura con quello che ha addosso, perché sa la paura.
Lo sprechi il tuo odor di benessere, però con lo strano binomio
Dei morti per sogni davanti al tuo Santo Petronio.
E i tuoi bolognesi, se esistono, ci sono o oramai si son persi
Confusi e legati a migliaia di mondi diversi.
Oh quante parole ti cantano, cullando i cliché della gente
Cantando canzoni che è come cantare di niente.
Bologna è una strana signora, volgare e matrona
Bologna bambina perbene, Bologna busona.
Bologna ombelico di tutto, mi spingi a un singhiozzo e ad un rutto
Rimorso per quel che m'hai dato e quasi ricordo e in odor di passato.

Bologna (Live / 23 January 1982)

F.Guccini
Bologna is an old lady with slightly flabby hips
With her breasts on the Po plain and her butt on the hills.
Bologna arrogant and papal, Bologna the red and fetal
Bologna the fat and inhuman, already a little Romagna and smelling of Tuscany.
For me, Bologna is a provincial Paris in minor,
Outdoor markets, bistros, the smell of the "rive gauche".
With Sartre pontificating, Baudelaire singing among the absinthe
And I, a vulgar Modenese, sweating over a love affair, even a menial one.
But what a comfortable Bohemian, played out between homes and taverns
Where philosophies bounce around with every drink.
Oh, how poetic we were, but without shame or fear
And the old drunkards seemed like literature.
Oh, how artistic we were all, but without shame or shame
Cradled between the porticos, mother Bologna's thighs.
Bologna is an Emilian woman, with a strong cheek
Bologna capable of love, capable of death.
Who knows what counts and what is worth, who knows where the salt water is
Who calculates the right thing, life and who knows how to stand up, as long as
Hit.
Bologna is a wealthy lady who was a peasant
Well-being, villas, jewels and salami in the window
Who knows that the smell of misery is a serious thing to push down
And she wants to feel safe with what she wears, because she knows fear.
You waste your scent of well-being, but with the strange binomy
Of the dead for dreams before your Saint Petronius.
And your Bolognese, if they exist, are there or have they now been lost
Confused and bound to thousands of different worlds.
Oh, how many words are sung to you, cradling the platitudes of the people
Singing songs that is like singing about nothing.
Bologna is a strange lady, vulgar and matron
Bologna a well-behaved child, Bologna a whore.
Bologna the navel of everything, you push me to a sob and a burp
Remorse for what you gave me and almost a memory and a scent of the past.