Текст и перевод песни Francesco Guccini - Bologna - Live

Bologna - Live

F.Guccini
Bologna è una vecchia signora coi fianchi un po' molli
Col seno sul piano padano ed il culo sui colli.
Bologna arrogante e papale, Bologna la rossa e fetale
Bologna la grassa e inumana, già un poco Romagna e in odor di Toscana.
Bologna per me provinciale Parigi in minore,
Mercati all'aperto, bistrot, della "rive gauche" l'odore.
Con Sartre che pontificava, Baudelaire tra l'assenzio cantava
Ed io, modenese volgare, a sudarmi un amore, fosse pure ancillare.
Però che Bohème confortevole, giocata fra case e osterie
Quando a ogni bicchiere rimbalzano le filosofie.
Oh come eravamo poetici, ma senza pudore o paura
E i vecchi imberiaghi sembravano la letteratura.
Oh quant'eravam tutti artistici, ma senza pudore o vergogna
Cullati fra i portici, cosce di mamma Bologna.
Bologna è una donna emiliana, di zigomo forte
Bologna capace d'amore, capace di morte.
Che sa quel che conta e che vale, che sa dov'è il sugo del sale
Che calcola il giusto, la vita e che sa stare in piedi, per quanto
Colpita.
Bologna è una ricca signora che fu contadina
Benessere, ville, gioielli e salame in vetrina
Che sa che l' odor di miseria da mandar giù è cosa seria
E vuole sentirsi sicura con quello che ha addosso, perché sa la paura.
Lo sprechi il tuo odor di benessere, però con lo strano binomio
Dei morti per sogni davanti al tuo Santo Petronio.
E i tuoi bolognesi, se esistono, ci sono o oramai si son persi
Confusi e legati a migliaia di mondi diversi.
Oh quante parole ti cantano, cullando i cliché della gente
Cantando canzoni che è come cantare di niente.
Bologna è una strana signora, volgare e matrona
Bologna bambina perbene, Bologna busona.
Bologna ombelico di tutto, mi spingi a un singhiozzo e ad un rutto
Rimorso per quel che m'hai dato e quasi ricordo e in odor di passato.

Bologne - En direct

F. Guccini
Bologne est une vieille dame aux hanches un peu flasques
Avec sa poitrine sur la plaine du Pô et son derrière sur les collines.
Bologne arrogante et papale, Bologne la rouge et fœtale
Bologne la grasse et inhumaine, déjà un peu Romagne et sentant la Toscane.
Bologne pour moi, une province de Paris en mineur,
Des marchés en plein air, des bistrots, l'odeur de la "rive gauche".
Avec Sartre qui pontifiait, Baudelaire chantait entre l'absinthe
Et moi, modenais vulgaire, à me suer un amour, même s'il était servile.
Mais quelle bohème confortable, jouée entre les maisons et les auberges
Quand à chaque verre, les philosophies rebondissent.
Oh, comme nous étions poétiques, mais sans pudeur ni peur
Et les vieux ivrognes semblaient être la littérature.
Oh, comme nous étions tous artistiques, mais sans pudeur ni honte
Bercés sous les portiques, cuisses de maman Bologne.
Bologne est une femme émilienne, au fort zygomatique
Bologne capable d'amour, capable de mort.
Qui sait ce qui compte et ce qui vaut, qui sait où est le jus du sel
Qui calcule le juste, la vie et qui sait tenir debout, même si
Frappee.
Bologne est une riche dame qui était paysanne
Bien-être, villas, bijoux et salami en vitrine
Qui sait que l'odeur de misère à avaler est une affaire sérieuse
Et veut se sentir en sécurité avec ce qu'elle porte, parce qu'elle connaît la peur.
Tu gaspilles ton odeur de bien-être, mais avec l'étrange binôme
Des morts pour des rêves devant ton Saint Petronio.
Et tes Bolognais, s'ils existent, sont là ou se sont perdus
Confus et liés à des milliers de mondes différents.
Oh, combien de mots te chantent, berçant les clichés de la foule
Chantant des chansons qui reviennent à chanter de rien.
Bologne est une étrange dame, vulgaire et matrone
Bologne enfant bien élevée, Bologne coquine.
Bologne nombril de tout, tu me pousses à un sanglot et à un rot
Remords pour ce que tu m'as donné et presque souvenir et odeur de passé.