Текст и перевод песни Francesco Guccini - Gli amici

Gli amici

I miei amici veri, purtroppo o per fortuna,
Non sono vagabondi o abbaialuna,
Per fortuna o purtroppo ci tengono alla faccia:
Quasi nessuno batte o fa il magnaccia.

Non son razza padrona, non sono gente arcigna,
Siamo volgari come la gramigna.
Non so se è pregio o colpa esser fatti così:
C'è gente che è di casa in serie B.

Contandoli uno a uno non son certo parecchi,
Son come i denti in bocca a certi vecchi,
Ma proprio perché pochi son buoni fino in fondo
E sempre pronti a masticare il mondo.

Non siam razza d' artista, nè maschere da gogna
E chi fa il giornalista si vergogna,
Non che il fatto c' importi: chi non ha in qualche posto
Un peccato o un cadavere nascosto?

Non cerchiamo la gloria, ma la nostra ambizione
È invecchiar bene, anzi, direi... benone!
Per quello che ci basta non c'è da andar lontano
E abbiamo fisso in testa un nostro piano:

Se e quando moriremo, ma la cosa è insicura,
Avremo un paradiso su misura,
In tutto somigliante al solito locale,
Ma il bere non si paga e non fa male.

E ci andremo di forza, senza pagare il fìo
Di coniugare troppo spesso in Dio:
Non voglio mescolarmi in guai o problemi altrui,
Ma questo mondo ce l'ha schiaffato Lui.

E quindi ci sopporti, ci lasci ai nostri giochi,
Cosa che a questo mondo han fatto in pochi,
Voglio veder chi sceglie, con tanti pretendenti,
Tra santi tristi e noi più divertenti,
Veder chi è assunto in cielo, pur con mille ragioni,
Fra noi e la massa dei rompicoglioni

Les amis

Mes vrais amis, malheureusement ou heureusement,
Ne sont pas des vagabonds ou des chiens qui aboient à la lune,
Heureusement ou malheureusement, ils tiennent à leur visage :
Presque personne ne se bat ou ne fait le proxénète.

Ils ne sont pas de race dominante, ils ne sont pas des gens durs,
Nous sommes aussi vulgaires que le chiendent.
Je ne sais pas si c'est un atout ou une faute d'être fait comme ça :
Il y a des gens qui sont chez eux en série B.

En les comptant un par un, ils ne sont certainement pas nombreux,
Ils sont comme les dents dans la bouche de certains vieux,
Mais précisément parce qu'ils sont peu nombreux, ils sont bons jusqu'au fond
Et toujours prêts à mâcher le monde.

Nous ne sommes pas une race d'artistes, ni des masques de pilori
Et celui qui fait le journaliste a honte,
Pas que ça nous importe : qui n'a pas quelque part
Un péché ou un cadavre caché ?

Nous ne recherchons pas la gloire, mais notre ambition
C'est de bien vieillir, ou plutôt... très bien !
Pour ce qu'il nous faut, il n'y a pas besoin d'aller loin
Et nous avons un plan fixe dans la tête :

Si et quand nous mourrons, mais c'est incertain,
Nous aurons un paradis sur mesure,
Tout à fait semblable à notre bar habituel,
Mais la boisson est gratuite et ne fait pas de mal.

Et nous y irons de force, sans payer le prix
De trop souvent conjurer Dieu :
Je ne veux pas me mêler des problèmes des autres,
Mais ce monde, il nous l'a mis en travers du chemin.

Et donc tu nous supportes, tu nous laisses à nos jeux,
Ce que peu de gens ont fait dans ce monde,
Je veux voir qui choisit, avec autant de prétendants,
Entre les saints tristes et nous, plus amusants,
Voir qui est embauché au ciel, même avec mille raisons,
Entre nous et la masse des emmerdeurs