Gli artisti - Francesco Guccini перевод на немецкий

Gli artisti

Gli artisti non nascono artisti
Non sembrano strani animali
Ma nascono un po' come tutti
Come individui normali

Hanno lacrime e riso
Hanno due occhi e due mani
Hanno stampata sul viso
L'impronta di esseri umani

Poi, appena un po' cresciuti
Li avvolge una strana espressione
E appare sui volti convinti
La stigmate della vocazione

Non sperano di fare il pompiere
L'astronauta o il ciclista
Non vogliono un comune mestiere
Ma vogliono essere artista

Non sono più alti o più belli
Ma indossano panni curiosi
Son quelli che lancian coltelli
Sognando di esser famosi

C'è quello che annaspa e si pigia
Da abile contorsionista
Chiudendosi in una valigia
Con un costume d'artista

E girano il mondo nei circhi
Vagando di quà e di là
Paghi d'applausi sol quando
Si inchinano e gridan "Voilà!"

E amano donne fedeli
Che aspettano nel carrozzone
Rattoppano la calzamaglia
E adorano il loro campione

Ci sono il cantante e l'attore
Il poeta, lo stilista
Spesso son geni incompresi
Ma sempre si sentono artista

Ah, come invidio gli artisti
Che vivono nell'utopia!
Perché anche una vita infelice
Si illumina con la fantasia

Io, semplice essere umano
Costretto a costretti ideali
Son solo un umile artigiano
E volo con piccole ali

E fabbrico sedie e canzoni
Erbaggi amari, cicoria
Un grappolo di illusioni
Che svaniscono dalla memoria
E non restano nella memoria

Die Künstler

Künstler werden nicht als Künstler geboren
Sie scheinen keine seltsamen Tiere zu sein
Sondern sie werden geboren, ein bisschen wie alle
Wie normale Individuen

Sie haben Tränen und Lachen
Sie haben zwei Augen und zwei Hände
Haben auf dem Gesicht eingeprägt
Den Stempel menschlicher Wesen

Dann, kaum ein wenig gewachsen
Umhüllt sie ein seltsamer Ausdruck
Und erscheint auf den überzeugten Gesichtern
Das Stigma der Berufung

Sie hoffen nicht, Feuerwehrmann zu werden
Astronaut oder Radfahrer
Sie wollen keinen gewöhnlichen Beruf
Sondern sie wollen Künstler sein

Sie sind nicht größer oder schöner
Aber sie tragen seltsame Kleider
Das sind die, die Messer werfen
Träumend davon, berühmt zu sein

Da ist der, der keucht und sich zwängt
Als geschickter Kontorsionist
Und sich in einen Koffer schließt
Im Kostüm eines Künstlers

Und sie ziehen durch die Welt in Zirkussen
Wandern hierhin und dorthin
Erst durch Applaus belohnt, wenn
Sie sich verbeugen und 'Voilà!' rufen

Und sie lieben treue Frauen
Die im Wohnwagen warten
Die Strumpfhose flicken
Und ihren Champion verehren

Da gibt es den Sänger und den Schauspieler
Den Dichter, den Modeschöpfer
Oft sind sie verkannte Genies
Aber immer fühlen sie sich als Künstler

Ah, wie ich die Künstler beneide
Die in der Utopie leben!
Denn auch ein unglückliches Leben
Erleuchtet sich durch die Fantasie

Ich, einfaches menschliches Wesen
Beschränkt auf schlichte Ideale
Bin nur ein bescheidener Handwerker
Und fliege mit kleinen Flügeln

Und ich fertige Stühle und Lieder
Bittere Kräuter, Zichorie
Eine Traube von Illusionen
Die aus dem Gedächtnis schwinden
Und nicht im Gedächtnis bleiben