Текст и перевод песни Francesco Guccini - Gli artisti

Gli artisti

Gli artisti non nascono artisti
Non sembrano strani animali
Ma nascono un po' come tutti
Come individui normali

Hanno lacrime e riso
Hanno due occhi e due mani
Hanno stampata sul viso
L'impronta di esseri umani

Poi, appena un po' cresciuti
Li avvolge una strana espressione
E appare sui volti convinti
La stigmate della vocazione

Non sperano di fare il pompiere
L'astronauta o il ciclista
Non vogliono un comune mestiere
Ma vogliono essere artista

Non sono più alti o più belli
Ma indossano panni curiosi
Son quelli che lancian coltelli
Sognando di esser famosi

C'è quello che annaspa e si pigia
Da abile contorsionista
Chiudendosi in una valigia
Con un costume d'artista

E girano il mondo nei circhi
Vagando di quà e di là
Paghi d'applausi sol quando
Si inchinano e gridan "Voilà!"

E amano donne fedeli
Che aspettano nel carrozzone
Rattoppano la calzamaglia
E adorano il loro campione

Ci sono il cantante e l'attore
Il poeta, lo stilista
Spesso son geni incompresi
Ma sempre si sentono artista

Ah, come invidio gli artisti
Che vivono nell'utopia!
Perché anche una vita infelice
Si illumina con la fantasia

Io, semplice essere umano
Costretto a costretti ideali
Son solo un umile artigiano
E volo con piccole ali

E fabbrico sedie e canzoni
Erbaggi amari, cicoria
Un grappolo di illusioni
Che svaniscono dalla memoria
E non restano nella memoria

The Artists

Artists are not born artists
They don't seem like strange animals
But they are born a bit like everyone else
Like normal individuals

They have tears and laughter
They have two eyes and two hands
They have imprinted on their faces
The mark of human beings

Then, just a little bit grown up
They are enveloped in a strange expression
And there appears on their convinced faces
The stigma of the vocation

They don't hope to be a fireman
An astronaut or a cyclist
They don't want an ordinary job
But they want to be artists

They are not taller or more handsome
But they wear curious clothes
They are the ones who throw knives
Dreaming of being famous

There is he who gasps and crushes himself
As a skilled contortionist
Locking himself in a suitcase
With an artist's costume

And they travel the world in circuses
Wandering here and there
Paid with applause only when
They bow and shout "Voilà!"

And they love faithful women
Who wait in the wagon
Darning the tights
And adoring their champion

There are the singer and the actor
The poet, the stylist
Often they are misunderstood geniuses
But they always feel like artists

Oh, how I envy the artists
Who live in utopia!
Because even an unhappy life
Is illuminated with imagination

I, a simple human being
Constrained to constrained ideals
I am only a humble craftsman
And I fly with small wings

And I make chairs and songs
Bitter herbs, chicory
A bunch of illusions
That vanish from memory
And do not remain in memory