Il Pensionato - 2007 Digital Remaster - Francesco Guccini перевод на французский

Il Pensionato - 2007 Digital Remaster

Lo sento da oltre il muro che ogni suono fa passare,
L' odore quasi povero di roba da mangiare,
Lo vedo nella luce che anch' io mi ricordo bene
Di lampadina fioca, quella da trenta candele,
Fra mobili che non hanno mai visto altri splendori,
Giornali vecchi ed angoli di polvere e di odori,
Fra i suoni usati e strani dei suoi riti quotidiani:
Mangiare, sgomberare, poi lavare piatti e mani.

Lo sento quando torno stanco e tardi alla mattina
Aprire la persiana, tirare la tendina
E mentre sto fumando ancora un'altra sigaretta,
Andar piano, in pantofole, verso il giorno che lo aspetta
E poi lo incontro ancora quando viene l' ora mia,
Mi dà un piacere assurdo la sua antica cortesia:
"Buon giorno, professore. Come sta la sua signora?
E i gatti? E questo tempo che non si rimette ancora..."

Mi dice cento volte fra la rete dei giardini
Di una sua gatta morta, di una lite coi vicini
E mi racconta piano, col suo tono un po' sommesso,
Di quando lui e Bologna eran più giovani di adesso...

Io ascolto e i miei pensieri corron dietro alla sua vita,
A tutti i volti visti dalla lampadina antica,
A quell' odore solito di polvere e di muffa,
A tutte le minestre riscaldate sulla stufa,
A quel tic-tac di sveglia che enfatizza ogni secondo,
A come da quel posto si può mai vedere il mondo,
A un' esistenza andata in tanti giorni uguali e duri,
A come anche la storia sia passata fra quei muri...

Io ascolto e non capisco e tutto attorno mi stupisce
La vita, com'è fatta e come uno la gestisce
E i mille modi e i tempi, poi le possibilità,
Le scelte, i cambiamenti, il fato, le necessità
E ancora mi domando se sia stato mai felice,
Se un dubbio l' ebbe mai, se solo oggi si assopisce,
Se un dubbio l' abbia avuto poche volte oppure spesso,
Se è stato sufficiente sopravvivere a se stesso...

Ma poi mi accorgo che probabilmente è solo un tarlo
Di uno che ha tanto tempo ed anche il lusso di sprecarlo:
Non posso o non so dir per niente se peggiore sia,
A conti fatti, la sua solitudine o la mia...

Diremo forse un giorno: "Ma se stava così bene..."
Avrà il marmo con l' angelo che spezza le catene
Coi soldi risparmiati un po' perché non si sa mai,
Un po' per abitudine: "eh, son sempre pronti i guai" .
Vedremo visi nuovi, voci dai sorrisi spenti:
"Piacere", "E' mio", "Son lieto", "Eravate suoi parenti?"
E a poco a poco andrà via dalla nostra mente piena:
Soltanto un' impressione che ricorderemo appena...

Le Pensionnaire - 2007 Réédition Numérique

Je le sens par-dessus le mur que chaque son laisse passer,
L'odeur presque pauvre de nourriture,
Je le vois dans la lumière dont je me souviens aussi bien
D'une ampoule faible, celle de trente bougies,
Parmi des meubles qui n'ont jamais vu d'autres splendeurs,
De vieux journaux et des coins de poussière et d'odeurs,
Parmi les sons usés et étranges de ses rites quotidiens :
Manger, nettoyer, puis laver les assiettes et les mains.

Je le sens quand je rentre fatigué et tard le matin
Ouvrir la persienne, tirer le rideau
Et pendant que je fume encore une cigarette,
Marcher doucement, en pantoufles, vers le jour qui l'attend
Et puis je le rencontre encore quand mon heure arrive,
Sa vieille courtoisie me procure un plaisir absurde :
"Bonjour, professeur. Comment va votre femme ?
Et les chats ? Et ce temps qui ne se rétablit toujours pas..."

Il me raconte cent fois à travers le réseau des jardins
D'une de ses chattes mortes, d'une dispute avec les voisins
Et il me raconte doucement, d'un ton un peu bas,
De quand lui et Bologne étaient plus jeunes qu'aujourd'hui...

J'écoute et mes pensées courent derrière sa vie,
Tous les visages vus par l'ancienne ampoule,
Cette odeur familière de poussière et de moisissure,
Tous les soupes réchauffées sur le poêle,
Ce tic-tac du réveil qui accentue chaque seconde,
Comment on peut voir le monde de cet endroit,
Une existence passée en tant de jours identiques et durs,
Comment même l'histoire a traversé ces murs...

J'écoute et je ne comprends pas et tout autour de moi me surprend
La vie, comment elle est faite et comment on la gère
Et les mille façons et les temps, puis les possibilités,
Les choix, les changements, le destin, les nécessités
Et je me demande encore s'il a jamais été heureux,
S'il a jamais eu un doute, s'il ne fait que dormir aujourd'hui,
S'il a eu un doute quelques fois ou souvent,
S'il a suffi de survivre à lui-même...

Mais ensuite, je réalise que ce n'est probablement qu'un ver
De quelqu'un qui a beaucoup de temps et aussi le luxe de le gaspiller :
Je ne peux pas ou je ne sais pas dire si, en fin de compte, c'est pire,
Sa solitude ou la mienne...

Nous dirons peut-être un jour : "Mais s'il allait si bien..."
Il aura le marbre avec l'ange qui brise les chaînes
Avec l'argent épargné un peu parce que l'on ne sait jamais,
Un peu par habitude : "eh bien, les ennuis sont toujours prêts".
Nous verrons de nouveaux visages, des voix aux sourires éteints :
"Enchanté", "C'est à moi", "Je suis ravi", "Étiez-vous de sa famille ?"
Et petit à petit, il s'en ira de notre esprit plein :
Juste une impression dont nous nous souviendrons à peine...