Lettera - Francesco Guccini перевод на немецкий

Lettera

In giardino il ciliegio è fiorito
Agli scoppi del nuovo sole
Il quartiere si è presto riempito
Di neve, di pioppi e di parole

All'una in punto si sente il suono
Acciottolante che fanno i piatti
Le TV sono un rombo di tuono
Per l'indifferenza scostante dei gatti

Come vedi tutto è normale
In quest'inutile sarabanda
Ma nell'intreccio di vita uguale
Soffia il libeccio di una domanda

Punge il rovaio d'un dubbio eterno
Un formicaio di cose andate
Di chi aspetta sempre l'inverno
Per desiderare una nuova estate

Son tornate a sbocciare le strade
Ideali ricami del mondo
Ci girano tronfie la figlia e la madre
Nel viso uguali e nel culo tondo

In testa identiche, senza storia
Sfidando tutto senza confini
Frantumano un attimo quella boria
Grida di rondini e ragazzini

Come vedi tutto è consueto
In quest'ingorgo di vite morte
Ma mi rattristo, io sono lieto
Di questa pista di voglia e sorte

Di questa rete troppo smagliata
Di queste mete lì da sognare
Di questa sete mai appagata
Di chi starnazza e non vuol volare

Appassiscono piano le rose
Spuntano a grappi i frutti del melo
Le nuvole in alto van silenziose
Negli strappi cobalto del cielo

Io sdraiato sull'erba verde
Fantastico piano sul mio passato
Ma l'età all'improvviso disperde
Quel che credevo e non sono stato

Come senti tutto va liscio
In questo mondo senza patemi
In questa vita presa di striscio
Di svolgimento corretto ai temi

Dei miei entusiasmi durati poco
Dei tanti chiasmi filosofanti
Di storie tragiche nate per gioco
Troppo vicine o troppo distanti

Ma il tempo, il tempo chi me lo rende?
Chi mi dà indietro quelle stagioni
Di vetro e sabbia, chi mi riprende
La rabbia e il gesto, donne e canzoni

Gli amici persi, i libri mangiati
La gioia piana degli appetiti
L'arsura sana degli assetati
La fede cieca in poveri miti

Come vedi tutto è usuale
Solo che il tempo stringe la borsa
E c'è il sospetto che sia triviale
L'affanno e l'ansimo dopo una corsa

L'ansia volgare del giorno dopo
La fine triste della partita
Il lento scorrere senza uno scopo
Di questa cosa che chiami vita

Brief

Im Garten ist der Kirschbaum erblüht
Zu den Explosionen der neuen Sonne
Das Viertel hat sich schnell gefüllt
Mit Schnee, mit Pappeln und mit Worten

Um Punkt eins hört man das Geräusch
Das klappernde, das die Teller machen
Die Fernseher sind ein Donnergrollen
Für die abweisende Gleichgültigkeit der Katzen

Wie du siehst, ist alles normal
In dieser nutzlosen Sarabande
Aber im Geflecht des gleichen Lebens
Weht der Libeccio einer Frage

Es sticht der Nordwind eines ewigen Zweifels
Ein Ameisenhaufen vergangener Dinge
Von dem, der immer auf den Winter wartet
Um sich einen neuen Sommer zu wünschen

Die Straßen sind wieder erblüht
Ideale Stickereien der Welt
Stolzieren Tochter und Mutter darin herum
Gleich im Gesicht und im runden Hintern

Im Kopf identisch, ohne Geschichte
Alles herausfordernd ohne Grenzen
Zerschmettern für einen Augenblick diese Arroganz
Schreie von Schwalben und Kindern

Wie du siehst, ist alles gewöhnlich
In diesem Stau toter Leben
Aber ich werde traurig, ich bin froh
Über diese Piste aus Verlangen und Schicksal

Über dieses zu weitmaschige Netz
Über diese Ziele, von denen man träumen kann
Über diesen nie gestillten Durst
Dessen, der schnattert und nicht fliegen will

Langsam verwelken die Rosen
Büschelweise sprießen die Früchte des Apfelbaums
Die Wolken oben ziehen schweigend
In den kobaltblauen Rissen des Himmels

Ich, auf dem grünen Gras liegend
Phantasiere leise über meine Vergangenheit
Aber das Alter zerstreut plötzlich
Was ich glaubte und nicht gewesen bin

Wie du hörst, läuft alles glatt
In dieser Welt ohne Sorgen
In diesem Leben, das nur gestreift wird
Der korrekten Ausarbeitung der Themen

Meiner kurzlebigen Enthusiasmen
Der vielen philosophierenden Chiasmen
Tragischer Geschichten, die spielerisch begannen
Zu nah oder zu fern

Aber die Zeit, die Zeit, wer gibt sie mir zurück?
Wer gibt mir jene Jahreszeiten zurück
Aus Glas und Sand, wer holt mir zurück
Die Wut und die Geste, Frauen und Lieder

Die verlorenen Freunde, die verschlungenen Bücher
Die schlichte Freude der Begierden
Die gesunde Dürre der Durstigen
Der blinde Glaube an armselige Mythen

Wie du siehst, ist alles üblich
Nur dass die Zeit den Beutel zuschnürt
Und es gibt den Verdacht, dass es trivial ist
Das Keuchen und Japsen nach einem Lauf

Die vulgäre Angst vor dem nächsten Tag
Das traurige Ende des Spiels
Das langsame Fließen ohne Zweck
Dieses Dings, das du Leben nennst