Quello Che Non - Live Edit - Francesco Guccini перевод на английский

Quello Che Non - Live Edit

La vedi nel cielo quell'alta pressione, la senti una strana stagione?
Ma a notte la nebbia ti dice d'un fiato che il dio dell'inverno è arrivato.
Lo senti un aereo che porta lontano? Lo senti quel suono di un piano,
Di un Mozart stonato che prova e riprova, ma il senso del vero non trova?

Lo senti il perché di cortili bagnati, di auto a morire nei prati,
La pallida linea di vecchie ferite, di lettere ormai non spedite?
Lo vedi il rumore di favole spente? Lo sai che non siamo più niente?
Non siamo un aereo né un piano stonato, stagione, cortile od un prato...

Conosci l'odore di strade deserte che portano a vecchie scoperte,
E a nafta, telai, ciminiere corrose, a periferie misteriose,
E a rotaie implacabili per nessun dove, a letti, a brandine, ad alcove?
Lo sai che colore han le nuvole basse e i sedili di un'ex terza classe?

L'angoscia che dà una pianura infinita? Hai voglia di me e della vita,
Di un giorno qualunque, di una sponda brulla? Lo sai che non siamo più nulla?
Non siamo una strada né malinconia, un treno o una periferia,
Non siamo scoperta né sponda sfiorita, non siamo né un giorno né vita...

Non siamo la polvere di un angolo tetro, né un sasso tirato in un vetro,
Lo schiocco del sole in un campo di grano, non siamo, non siamo, non siamo...
Si fa a strisce il cielo e quell'alta pressione è un film di seconda visione,
è l'urlo di sempre che dice pian piano:
"Non siamo, non siamo, non siamo..."

What It's Not - Live Edit

You see it in the sky, that high pressure, do you feel a strange season?
But at night the fog tells you with one breath that the god of winter has arrived.
Do you hear an airplane that takes you far away? Do you hear that sound of a piano,
A dissonant Mozart who tries and tries again, but finds no sense of truth?

Do you feel the reason for wet courtyards, for cars dying in meadows,
The pale line of old wounds, of letters now unsent?
Do you see the noise of extinguished fables? Do you know that we are nothing anymore?
We are not an airplane or a dissonant piano, season, courtyard or a meadow...

Do you know the smell of deserted roads that lead to old discoveries,
And gas, looms, corroded chimneys, to mysterious suburbs,
And relentless rails to nowhere, to beds, to camp beds, to alcoves?
Do you know the color of low clouds and the seats of an old third class?

The anguish that an endless plain gives? Do you long for me and for life,
For an ordinary day, for a barren shore? Do you know that we are nothing anymore?
We are not a road or a melancholy, a train or a suburb,
We are not discovery or a fading shore, we are not a day or life...

We are not the dust of a gloomy corner, neither a stone thrown in a glass,
The crack of the sun in a field of wheat, we are not, we are not, we are not...
The sky is shredded and that high pressure is a second viewing movie,
it is the eternal scream that whispers softly:
"We are not, we are not, we are not..."