Quello Che Non - Live Edit - Francesco Guccini перевод на французский

Quello Che Non - Live Edit

La vedi nel cielo quell'alta pressione, la senti una strana stagione?
Ma a notte la nebbia ti dice d'un fiato che il dio dell'inverno è arrivato.
Lo senti un aereo che porta lontano? Lo senti quel suono di un piano,
Di un Mozart stonato che prova e riprova, ma il senso del vero non trova?

Lo senti il perché di cortili bagnati, di auto a morire nei prati,
La pallida linea di vecchie ferite, di lettere ormai non spedite?
Lo vedi il rumore di favole spente? Lo sai che non siamo più niente?
Non siamo un aereo né un piano stonato, stagione, cortile od un prato...

Conosci l'odore di strade deserte che portano a vecchie scoperte,
E a nafta, telai, ciminiere corrose, a periferie misteriose,
E a rotaie implacabili per nessun dove, a letti, a brandine, ad alcove?
Lo sai che colore han le nuvole basse e i sedili di un'ex terza classe?

L'angoscia che dà una pianura infinita? Hai voglia di me e della vita,
Di un giorno qualunque, di una sponda brulla? Lo sai che non siamo più nulla?
Non siamo una strada né malinconia, un treno o una periferia,
Non siamo scoperta né sponda sfiorita, non siamo né un giorno né vita...

Non siamo la polvere di un angolo tetro, né un sasso tirato in un vetro,
Lo schiocco del sole in un campo di grano, non siamo, non siamo, non siamo...
Si fa a strisce il cielo e quell'alta pressione è un film di seconda visione,
è l'urlo di sempre che dice pian piano:
"Non siamo, non siamo, non siamo..."

Ce Qui N'est Pas - Live Edit

Tu vois dans le ciel cette haute pression, tu sens une étrange saison ?
Mais la nuit, le brouillard te murmure à l'oreille que le dieu de l'hiver est arrivé.
Tu entends un avion qui s'envole loin ? Tu entends ce son de piano,
D'un Mozart désaccordé qui essaie et réessaie, mais ne trouve pas le sens du vrai ?

Tu sens le pourquoi des cours mouillés, des voitures qui meurent dans les prairies,
La ligne pâle de vieilles blessures, des lettres qui ne sont plus envoyées ?
Tu vois le bruit des contes éteints ? Tu sais que nous ne sommes plus rien ?
Nous ne sommes ni un avion, ni un piano désaccordé, ni une saison, ni une cour, ni une prairie...

Tu connais l'odeur des rues désertes qui mènent à de vieilles découvertes,
Et au pétrole, aux châssis, aux cheminées rouillées, aux périphéries mystérieuses,
Et aux rails implacables vers nulle part, aux lits, aux couchettes, aux alcôves ?
Tu sais quelle couleur ont les nuages bas et les sièges d'une ex-troisième classe ?

L'angoisse qu'une plaine infinie donne ? Tu as envie de moi et de la vie,
D'un jour ordinaire, d'une rive stérile ? Tu sais que nous ne sommes plus rien ?
Nous ne sommes ni une route, ni la mélancolie, ni un train, ni une périphérie,
Nous ne sommes ni une découverte, ni une rive fanée, ni un jour, ni la vie...

Nous ne sommes pas la poussière d'un coin sombre, ni un caillou lancé dans un verre,
Le claquement du soleil dans un champ de blé, nous ne sommes pas, nous ne sommes pas, nous ne sommes pas...
Le ciel se fait en bandes et cette haute pression est un film de seconde vision,
C'est le cri de toujours qui dit doucement :
"Nous ne sommes pas, nous ne sommes pas, nous ne sommes pas..."