Quello Che Non - Live Edit - Francesco Guccini перевод на русский

Quello Che Non - Live Edit

La vedi nel cielo quell'alta pressione, la senti una strana stagione?
Ma a notte la nebbia ti dice d'un fiato che il dio dell'inverno è arrivato.
Lo senti un aereo che porta lontano? Lo senti quel suono di un piano,
Di un Mozart stonato che prova e riprova, ma il senso del vero non trova?

Lo senti il perché di cortili bagnati, di auto a morire nei prati,
La pallida linea di vecchie ferite, di lettere ormai non spedite?
Lo vedi il rumore di favole spente? Lo sai che non siamo più niente?
Non siamo un aereo né un piano stonato, stagione, cortile od un prato...

Conosci l'odore di strade deserte che portano a vecchie scoperte,
E a nafta, telai, ciminiere corrose, a periferie misteriose,
E a rotaie implacabili per nessun dove, a letti, a brandine, ad alcove?
Lo sai che colore han le nuvole basse e i sedili di un'ex terza classe?

L'angoscia che dà una pianura infinita? Hai voglia di me e della vita,
Di un giorno qualunque, di una sponda brulla? Lo sai che non siamo più nulla?
Non siamo una strada né malinconia, un treno o una periferia,
Non siamo scoperta né sponda sfiorita, non siamo né un giorno né vita...

Non siamo la polvere di un angolo tetro, né un sasso tirato in un vetro,
Lo schiocco del sole in un campo di grano, non siamo, non siamo, non siamo...
Si fa a strisce il cielo e quell'alta pressione è un film di seconda visione,
è l'urlo di sempre che dice pian piano:
"Non siamo, non siamo, non siamo..."

То, чем мы не являемся - Концертная версия

Видишь ли ты в небе это высокое давление, чувствуешь ли ты этот странный сезон?
Но ночью туман шепчет тебе, что бог зимы пришел.
Слышишь ли ты самолет, уносящийся вдаль? Слышишь ли ты звук фортепиано,
Расстроенного Моцарта, который пытается и пытается снова, но не может найти истинный смысл?

Чувствуешь ли ты, почему мокры дворы, машины умирают на лугах,
Бледная линия старых ран, письма, которые так и не были отправлены?
Видишь ли ты шум погасших сказок? Знаешь ли ты, что мы больше ничего не значим?
Мы не самолет и не расстроенное фортепиано, не сезон, не двор и не луг...

Знаешь ли ты запах пустынных улиц, ведущих к старым открытиям,
К нефти, станкам, ржавым дымовым трубам, к таинственным окраинам,
И к безжалостным рельсам в никуда, к кроватям, койкам, альковам?
Знаешь ли ты, какого цвета низкие облака и сиденья бывшего третьего класса?

Тоску, которую дарит бесконечная равнина? Хочешь ли ты меня и жизни,
Любого дня, голого берега? Знаешь ли ты, что мы больше ничто?
Мы не дорога и не меланхолия, не поезд и не окраина,
Мы не открытие и не увядший берег, мы не день и не жизнь...

Мы не пыль темного угла, не камень, брошенный в стекло,
Треск солнца в пшеничном поле, мы не есть, мы не есть, мы не есть...
Небо становится полосатым, и это высокое давление - фильм второго сорта,
Это вечный крик, который тихо говорит:
"Мы не есть, мы не есть, мы не есть..."