Quello Che Non... - Remastered 2007 - Francesco Guccini перевод на немецкий

Quello Che Non... - Remastered 2007

La vedi nel cielo quell'alta pressione
La senti una strana stagione?
Ma a notte la nebbia ti dice d'un fiato
Che il dio dell'inverno è arrivato
Lo senti un aereo che porta lontano?
Lo senti quel suono di un piano
Di un Mozart stonato che prova e riprova
Ma il senso del vero non trova?

Lo senti il perché di cortili bagnati
Di auto a morire nei prati
La pallida linea di vecchie ferite
Di lettere ormai non spedite?
Lo vedi il rumore di favole spente?
Lo sai che non siamo più niente?
Non siamo un aereo né un piano stonato
Stagione, cortile od un prato

Conosci l'odore di strade deserte
Che portano a vecchie scoperte
E a nafta, telai, ciminiere corrose
A periferie misteriose
E a rotaie implacabili per nessun dove
A letti, a brandine, ad alcove?
Lo sai che colore han le nuvole basse
E i sedili di un'ex terza classe?

L'angoscia che dà una pianura infinita?
Hai voglia di me e della vita
Di un giorno qualunque, di una sponda brulla?
Lo sai che non siamo più nulla?
Non siamo una strada né malinconia
Un treno o una periferia
Non siamo scoperta né sponda sfiorita
Non siamo né un giorno né vita

Non siamo la polvere di un angolo tetro
Né un sasso tirato in un vetro
Lo schiocco del sole in un campo di grano
Non siamo, non siamo, non siamo
Si fa a strisce il cielo e quell'alta pressione
È un film di seconda visione
È l'urlo di sempre che dice pian piano
"Non siamo, non siamo, non siamo"

Das, Was Nicht... - Remastered 2007

Siehst du am Himmel diesen hohen Druck?
Fühlst du eine seltsame Jahreszeit?
Aber nachts sagt dir der Nebel auf einen Schlag,
Dass der Gott des Winters angekommen ist.
Hörst du ein Flugzeug, das in die Ferne trägt?
Hörst du diesen Klang eines Klaviers,
Eines verstimmten Mozarts, der es immer wieder versucht,
Aber den Sinn des Wahren nicht findet?

Fühlst du das Warum der nassen Höfe,
Der Autos, die in den Wiesen sterben,
Die blasse Linie alter Wunden,
Von Briefen, die nun nicht mehr abgeschickt wurden?
Siehst du das Geräusch erloschener Märchen?
Weißt du, dass wir nichts mehr sind?
Wir sind kein Flugzeug noch ein verstimmtes Klavier,
Keine Jahreszeit, kein Hof oder eine Wiese.

Kennst du den Geruch verlassener Straßen,
Die zu alten Entdeckungen führen
Und zu Diesel, Webstühlen, korrodierten Schornsteinen,
Zu geheimnisvollen Vorstädten
Und zu unerbittlichen Schienen ins Nirgendwo,
Zu Betten, zu Pritschen, zu Alkoven?
Weißt du, welche Farbe die tiefen Wolken haben
Und die Sitze einer ehemaligen dritten Klasse?

Die Angst, die eine endlose Ebene gibt?
Hast du Lust auf mich und auf das Leben,
Auf irgendeinen Tag, auf ein kahles Ufer?
Weißt du, dass wir nichts mehr sind?
Wir sind keine Straße noch Melancholie,
Kein Zug oder eine Vorstadt.
Wir sind keine Entdeckung noch ein verblühtes Ufer,
Wir sind weder ein Tag noch Leben.

Wir sind nicht der Staub einer düsteren Ecke
Noch ein Stein, der gegen ein Glas geworfen wurde,
Das Knallen der Sonne in einem Weizenfeld.
Wir sind nicht, wir sind nicht, wir sind nicht.
Der Himmel wird streifig und dieser hohe Druck
Ist ein Film in zweiter Vorführung.
Ist der ewige Schrei, der leise sagt:
"Wir sind nicht, wir sind nicht, wir sind nicht."