Quello Che Non... - Francesco Guccini перевод на немецкий

Quello Che Non...

La vedi nel cielo quell'alta pressione, la senti una strana stagione?
Ma a notte la nebbia ti dice d'un fiato che il dio dell'inverno è arrivato
Lo senti un aereo che porta lontano? Lo senti quel suono di un piano
Di un Mozart stonato che prova e riprova, ma il senso del vero non trova?

Lo senti il perché di cortili bagnati, di auto a morire nei prati
La pallida linea di vecchie ferite, di lettere ormai non spedite?
Lo vedi il rumore di favole spente? Lo sai che non siamo più niente?
Non siamo un aereo né un piano stonato, stagione, cortile od un prato

Conosci l'odore di strade deserte che portano a vecchie scoperte
E a nafta, telai, ciminiere corrose, a periferie misteriose
E a rotaie implacabili per nessun dove, a letti, a brandine, ad alcove?
Lo sai che colore han le nuvole basse e i sedili di un'ex terza classe?

L'angoscia che dà una pianura infinita? Hai voglia di me e della vita
Di un giorno qualunque, di una sponda brulla? Lo sai che non siamo più nulla?
Non siamo una strada né malinconia, un treno o una periferia
Non siamo scoperta né sponda sfiorita, non siamo né un giorno né vita

Non siamo la polvere di un angolo tetro, né un sasso tirato in un vetro
Lo schiocco del sole in un campo di grano, non siamo, non siamo, non siamo
Si fa a strisce il cielo e quell'alta pressione è un film di seconda visione
È l'urlo di sempre che dice pian piano
Non siamo, non siamo, non siamo

Das Was Nicht...

Siehst du am Himmel diesen Hochdruck, spürst du eine seltsame Jahreszeit?
Aber nachts sagt dir der Nebel auf einen Schlag, dass der Gott des Winters angekommen ist
Hörst du ein Flugzeug, das in die Ferne fliegt? Hörst du diesen Klang eines Klaviers
Eines verstimmten Mozarts, der übt und wieder übt, aber den wahren Sinn nicht findet?

Spürst du den Grund für nasse Höfe, für Autos, die in Wiesen sterben
Die blasse Linie alter Wunden, von Briefen, die nun nicht mehr abgeschickt wurden?
Siehst du das Geräusch erloschener Märchen? Weißt du, dass wir nichts mehr sind?
Wir sind kein Flugzeug, kein verstimmtes Klavier, keine Jahreszeit, kein Hof oder eine Wiese

Kennst du den Geruch verlassener Straßen, die zu alten Entdeckungen führen
Und zu Diesel, Webstühlen, korrodierten Schornsteinen, zu geheimnisvollen Vorstädten
Und zu unerbittlichen Schienen ins Nirgendwo, zu Betten, zu Pritschen, zu Alkoven?
Weißt du, welche Farbe die tiefen Wolken haben und die Sitze einer ehemaligen dritten Klasse?

Die Angst, die eine endlose Ebene gibt? Hast du Lust auf mich und auf das Leben
Auf irgendeinen Tag, auf ein kahles Ufer? Weißt du, dass wir nichts mehr sind?
Wir sind keine Straße noch Melancholie, kein Zug oder eine Vorstadt
Wir sind keine Entdeckung noch ein verwelktes Ufer, wir sind weder ein Tag noch Leben

Wir sind nicht der Staub einer düsteren Ecke, noch ein Stein, der gegen eine Scheibe geworfen wurde
Das Knistern der Sonne in einem Weizenfeld, wir sind nicht, wir sind nicht, wir sind nicht
Der Himmel zieht Streifen und dieser Hochdruck ist ein Film zweiter Wahl
Es ist der ewige Schrei, der leise sagt
Wir sind nicht, wir sind nicht, wir sind nicht