Текст и перевод песни Francesco Guccini - Signora Bovary

Signora Bovary

Ma che cosa c'è in fondo a quest'oggi
Di mezza festa e di quasi male
Di coppie che passano sfilacciate come garze stese
Contro il secco cielo autunnale
Di gente che si frantuma in un fiato
Senza soffrire, senza capire
E i tuoi pensieri sono solo uno iato
Fra addormentarsi e morire

Ma che cosa c'è in fondo a questa notte
Quando l'ora del lupo guaisce
E il nuovo giorno non arriva mai, mai
E il buio è un fischio lontano che non finisce
Di minuti lunghi come il sudore
Di ore che tagliano come falci
E i tuoi pensieri solo un cane in chiesa
Che tutti prendono a calci

Ma cosa c'è, cosa c'è
Atrii a piastrelle di stazioni secondarie
Strade più strade di avventure solitarie
Clown della notte, valigie vuote
Piene di trucchi per tragedie immaginarie

Telecomandi per i quotidiani inferni
Battute argute di architetti postmoderni
Amanti andate, piaceri a rate
Pallottolieri per contare estati e inverni

Ma cosa c'è proprio in fondo, in fondo
Quando bene o male, faremo due conti
E i giorni gocciolerannmo come i rubinetti nel buio
E diremo, "Un momento, aspetti", per non esser mai pronti

Signora Bovary, coraggio, pure
Tra gli assassini e gli avventurieri
In fondo a quest'oggi c'è ancora la notte
In fondo alla notte c'è ancora, c'è ancora

Signora Bovary

But what is there at the end of this day
Of half celebration and almost pain
Of couples that pass by, frayed like stretched gauze
Against the dry autumn sky
Of people who shatter in a breath
Without suffering, without understanding
And your thoughts are just a gap
Between falling asleep and dying

But what is there at the end of this night
When the wolf hour howls
And the new day never comes, never
And the darkness is a distant whistle that does not end
Of minutes long as sweat
Of hours that cut like scythes
And your thoughts just a dog in church
That everyone kicks

But what is there, what is there
Lobbies with tiles from secondary stations
Roads and more roads of solitary adventures
Clowns of the night, empty suitcases
Full of tricks for imaginary tragedies

Remote controls for daily hells
Witty jokes from postmodern architects
Lovers go, pleasures by installments
Abacuses to count summers and winters

But what is there really at the end, at the very end
When for better or worse, we'll settle accounts
And the days will drip like faucets in the dark
And we'll say, "Wait a minute, hold on," so as not to be ready

Signora Bovary, courage, too
Among murderers and adventurers
At the end of this day there is still the night
At the end of the night there is still, there is still