Van Loon - 2007 Digital Remaster - Francesco Guccini перевод на французский

Van Loon - 2007 Digital Remaster

Van Loon, uomo destinato direi da sempre
Ad un lavoro più forte
Che le sue spalle o la sua intelligenza
Non volevano sopportare
Sembrò quasi baciato da una buona sorte,
Quando dovette andare.
Sembra però che non sia mai entrato nella storia,
Ma sono cose che si sanno sempre dopo;
D'altra parte nessuno ha mai chiesto di scegliere,
Neanche all'aquila o al topo;
Poi un certo giorno timbra tutto un avvenire
Od una guerra spacca come una sassata,
Ma ho visto a volte che anche un topo sa ruggire
Ed anche un'aquila precipitata.

Quanti anni, giorno per giorno,
Dobbiamo vivere con uno
Per capire cosa gli nasca in testa
O cosa voglia o chi è;
Turisti del vuoto, esploratori di nessuno
Che non sia io o me.
Van Loon viveva e io lo credevo morto,
O -peggio- inutile, solo per la distanza
Fra i suoi miti diversi e la mia giovinezza e superbia d'allora,
La mia ignoranza;
Che ne sapevo quanto avesse navigato
Con il coraggio di un Caboto fra le schiume,
Di ogni suo giorno, e che uno squalo è diventato,
Giorno per giorno, pesce di fiume.

Van Loon, Van Loon,
Che cosa porti dentro, quando tace
La mente e la stagione si dà pace?
Insegui un'ombra o quella stessa pace
L'hai in te?

Vorrei sapere
Che cosa vedi quando guardi attorno,
Lontani panorami o questo giorno
È già abbastanza, è come un nuovo dono
Per te?

Van Loon, Van Loon,
A cosa pensi in questo settembrino
Nebbieggiare alto che macchia l'Appennino,
Ora che hai tanto tempo per pensare,
Ma a chi?

Vai, vecchio, vai,
Non temere, ché avrà una sua ragione
Ognuno, ed una giustificazione,
Anche se quale non sapremo mai,
Mai!
Ora Van Loon si sta preparando piano
Al suo ultimo viaggio:
I bagagli già pronti da tempo,
Come ogni uomo prudente,
O meglio, il bagaglio,
Quello consueto di un semplice o un saggio,
Cioè poco o niente;
E andrà davvero in un suo luogo o una sua storia,
Con tutti i libri che la vita gli ha proibito,
Con vecchi amici di cui ha perso la memoria,
Con l'infinito,
Dove anche su quei monti nostri è sempre estate,
Ma se uno vuole quell'inverno senza affanni
Che scricchiolava in gelo sotto le chiodate
Scarpe di un tempo, dei suoi diciott'anni,
Dei suoi diciott'anni.

Van Loon - 2007 Digital Remaster

Van Loon, un homme destiné, dirais-je, depuis toujours
À un travail plus lourd
Que ses épaules ou son intelligence
Ne voulaient pas supporter
Il sembla presque béni par une bonne fortune,
Quand il dût partir.
Il semble pourtant qu'il ne soit jamais entré dans l'histoire,
Mais ce sont des choses qu'on sait toujours après;
D'ailleurs, personne ne lui a jamais demandé de choisir,
Ni à l'aigle ni à la souris;
Puis un certain jour, il tamponne tout un avenir
Ou une guerre fend comme un caillou,
Mais j'ai vu parfois qu'une souris sait aussi rugir
Et qu'un aigle précipité.

Combien d'années, jour après jour,
Devons-nous vivre avec un
Pour comprendre ce qui lui vient à l'esprit
Ou ce qu'il veut ou qui il est;
Touristes du vide, explorateurs de personne
Qui ne soit moi ou moi.
Van Loon vivait et je le croyais mort,
Ou -pire- inutile, seulement à cause de la distance
Entre ses mythes divers et ma jeunesse et ma superbe d'alors,
Mon ignorance;
Que savais-je à quel point il avait navigué
Avec le courage d'un Cabot parmi les écumes,
De chaque jour, et qu'un requin est devenu,
Jour après jour, poisson de rivière.

Van Loon, Van Loon,
Que portes-tu en toi, quand le silence
Envahit l'esprit et que la saison se calme?
Tu poursuis une ombre ou cette même paix
L'as-tu en toi?

J'aimerais savoir
Ce que tu vois quand tu regardes autour de toi,
Des panoramas lointains ou ce jour
Est-il déjà suffisant, est-il comme un nouveau don
Pour toi?

Van Loon, Van Loon,
À quoi penses-tu dans ce mois de septembre
Où la brume monte haut et tache l'Apennin,
Maintenant que tu as tant de temps pour réfléchir,
Mais à qui?

Va, vieil homme, va,
Ne crains rien, car il y aura une raison
Pour chacun, et une justification,
Même si nous ne saurons jamais laquelle,
Jamais!
Maintenant, Van Loon se prépare tranquillement
À son dernier voyage:
Les bagages sont prêts depuis longtemps,
Comme tout homme prudent,
Ou plutôt, le bagage,
Celui habituel d'un simple ou d'un sage,
C'est-à-dire peu ou rien;
Et il ira vraiment dans un lieu ou une histoire qui lui est propre,
Avec tous les livres que la vie lui a interdits,
Avec de vieux amis dont il a perdu la mémoire,
Avec l'infini,
Où même sur ces montagnes qui sont les nôtres, il fait toujours été,
Mais si l'on veut cet hiver sans soucis
Qui craquait dans le gel sous les clous
Des chaussures d'autrefois, de ses dix-huit ans,
De ses dix-huit ans.