Текст и перевод песни Francesco Guccini - Van Loon

Van Loon

Van Loon, uomo destinato direi da sempre ad un lavoro più forte
Che le sue spalle o la sua intelligenza non volevano sopportare
Sembrò quasi baciato da una buona sorte
Quando dovette andare

Sembra però che non sia mai entrato nella storia
Ma sono cose che si sanno sempre dopo
D'altra parte nessuno ha mai chiesto di scegliere
Neanche all'aquila o al topo

Poi un certo giorno timbra tutto un avvenire
Od una guerra spacca come una sassata
Ma ho visto a volte che anche un topo sa ruggire
Ed anche un'aquila precipitata

Quanti anni, giorno per giorno, dobbiamo vivere con uno
Per capire cosa gli nasca in testa o cosa voglia o chi è
Turisti del vuoto, esploratori di nessuno
Che non sia io o me

Van Loon viveva e io lo credevo morto
O peggio, inutile, solo per la distanza
Fra i suoi miti diversi e la mia giovinezza e superbia d'allora
La mia ignoranza

Che ne sapevo quanto avesse navigato
Con il coraggio di un Caboto fra le schiume
Di ogni suo giorno e che uno squalo è diventato
Giorno per giorno, pesce di fiume

Van Loon, Van Loon
Che cosa porti dentro, quando tace
La mente e la stagione si dà pace?
Insegui un'ombra o quella stessa pace l'hai in te?

Vorrei sapere
Che cosa vedi quando guardi attorno
Lontani panorami o questo giorno
È già abbastanza, è come un nuovo dono per te

Van Loon, Van Loon
A cosa pensi in questo settembrino
Nebbieggiare alto che macchia l'Appennino
Ora che hai tanto tempo per pensare, ma a chi?

Vai, vecchio, vai
Non temere, che avrà una sua ragione
Ognuno ed una giustificazione
Anche se quale non sapremo mai, mai

Ora Van Loon si sta preparando piano al suo ultimo viaggio
I bagagli già pronti da tempo, come ogni uomo prudente
O meglio, il bagaglio, quello consueto, di un semplice o un saggio
Cioè poco o niente

E andrà davvero in un suo luogo o una sua storia
Con tutti i libri che la vita gli ha proibito
Con vecchi amici di cui ha perso la memoria
Con l'infinito

Dove anche su quei monti nostri è sempre estate
Ma se uno vuole quell' inverno senza affanni
Che scricchiolava in gelo sotto le chiodate scarpe di un tempo
Dei suoi diciottanni
Dei suoi diciottanni

Ван Лун

Ван Лун, человек, предназначенный с самого начала, я бы сказал, для более тяжелой работы,
которую его плечи или его интеллект не хотели выдерживать.
Казалось, его почти поцеловала удача,
когда ему пришлось уйти.

Однако, похоже, он так никогда и не вошел в историю.
Но это такие вещи, которые всегда узнаешь только потом.
С другой стороны, никто никогда не просил выбирать ни орла, ни мышь.
Ни орла, ни мышь.

Потом в один прекрасный день будущее становится ясным.
Или война обрушивается, как удар.
Но я иногда видел, что даже мышь умеет рычать,
а орел может упасть.

Сколько лет, каждый день, нам приходится жить с кем-то,
чтобы понять, что у него творится в голове, чего он хочет или кто он такой.
Туристы пустоты, исследователи ничто.
Которые не я и не я.

Ван Лун жил, а я считал его мертвым.
Или, что еще хуже, бесполезным, только из-за расстояния.
Между его мифами и моей юностью и гордыней того времени.
Моим невежеством.

Откуда мне было знать, сколько он плавал.
Со смелостью Кабота среди морской пены.
За все его дни, и что акула стала
День за днем, речной рыбой.

Ван Лун, Ван Лун,
Что ты носишь в себе, когда молчишь?
Разум и время года успокоятся?
Преследуешь ли ты тень или сам обладаешь этим покоем?

Я бы хотел знать.
Что ты видишь, когда смотришь вокруг?
Далекие панорамы или этот день
уже достаточно, это как новый дар для тебя.

Ван Лун, Ван Лун,
О чем ты думаешь в этом сентябрьском
Высоком тумане, который затуманивает Апеннины?
Теперь, когда у тебя так много времени подумать, но о ком?

Иди, старик, иди.
Не бойся, у каждого найдется своя причина.
Или оправдание.
Хотя мы никогда не узнаем, каковы они, никогда.

Теперь Ван Лун спокойно готовится к своему последнему путешествию.
Багаж давно собран, как у всякого благоразумного человека.
Или, скорее, багаж, обычный, как у простого или мудрого человека.
То есть немного или ничего.

И он действительно отправится в свой край или в свою историю.
Со всеми книгами, которые запретила ему жизнь.
Со старыми друзьями, которых он уже не помнит.
С бесконечностью.

Где даже в наших горах всегда лето.
Но если кто-то хочет той безмятежной зимы,
которая скрипит морозом под гвоздями ботинок прошлого,
Его восемнадцати лет.
Его восемнадцати лет.