Текст и перевод песни Francesco Guccini - Venerdi Santo (2007 Digital Remaster)

Venerdi Santo (2007 Digital Remaster)

Venerdì Santo, prima di sera, c'era l'odore di primavera;
Venerdì Santo, le chiese aperte mostrano in viola che Cristo è morto;
Venerdì Santo, piene d'incenso sono le vecchie strade del centro
O forse è polvere che in primavera sembra bruciare come la cera.

Venerdì Santo, stanchi di gente, siamo in un buio fatto di niente
Venerdì Santo, anche l'amore sembra languore di penitenza
Venerdì Santo, muore il Signore, tu muori amore fra le mie braccia,
Poi viene sera resta soltanto dolce un ricordo: Venerdì Santo...

Venerdì Santo, prima di sera, c'era l'odore di primavera;
Venerdì Santo, le chiese aperte mostrano in viola che Cristo è morto;
Venerdì Santo, piene d'incenso sono le vecchie strade del centro
O forse è polvere che in primavera sembra bruciare come la cera.

Venerdì Santo, stanchi di gente, siamo in un buio fatto di niente
Venerdì Santo, anche l'amore sembra languore di penitenza
Venerdì Santo, muore il Signore, tu muori amore fra le mie braccia,
Poi viene sera resta soltanto dolce un ricordo: Venerdì Santo...

Vendredi Saint (2007 Digital Remaster)

Vendredi Saint, avant le soir, il y avait l'odeur du printemps ;
Vendredi Saint, les églises ouvertes montrent en violet que le Christ est mort ;
Vendredi Saint, les vieilles rues du centre sont pleines d'encens
Ou peut-être est-ce de la poussière qui, au printemps, semble brûler comme de la cire.

Vendredi Saint, fatigués de la foule, nous sommes dans une obscurité faite de rien
Vendredi Saint, même l'amour semble un languissement de pénitence
Vendredi Saint, le Seigneur meurt, tu meurs, amour, dans mes bras,
Puis vient le soir, il ne reste qu'un doux souvenir : Vendredi Saint...

Vendredi Saint, avant le soir, il y avait l'odeur du printemps ;
Vendredi Saint, les églises ouvertes montrent en violet que le Christ est mort ;
Vendredi Saint, les vieilles rues du centre sont pleines d'encens
Ou peut-être est-ce de la poussière qui, au printemps, semble brûler comme de la cire.

Vendredi Saint, fatigués de la foule, nous sommes dans une obscurité faite de rien
Vendredi Saint, même l'amour semble un languissement de pénitence
Vendredi Saint, le Seigneur meurt, tu meurs, amour, dans mes bras,
Puis vient le soir, il ne reste qu'un doux souvenir : Vendredi Saint...