Текст и перевод песни Francesco Guccini - Vite

Vite

Mi affascina il mistero delle vite
Che si dipanano lungo la scacchiera
Di giorni e strade, foto scolorite
Memoria di vent'anni o di una sera
E mi coinvolge l'eterno gocciolare
E il tempo sopra il viso di un passante
E il chiedermi se nei suoi tratti appare
L'insulto di una morte o di un'amante
La rete misteriosa dei rapporti
Che lega coi suoi fili evanescenti
La giostra eterna di ragioni o torti
Il rintocco scaglioso dei momenti
Il mondo visto con gli occhi asfaltati
Rincorrendo il balletto delle ore
Noi che sappiamo dove siamo nati
Ma non sapremo mai dove si muore

Mi piace rovistare nei ricordi
Di altre persone, inverni o primavere
Per perdere o trovare dei raccordi
Nell'apparente caos di un rigattiere
Quadri per cui qualcuno è stato in posa
Un cannocchiale che ha guardato un punto
Un mappamondo, due bijou, una rosa
Ciarpame un tempo bello e ora consunto
Pensare chi può averli adoperati
Cercare una risposta alla sciarada
Del perché sono stati abbandonati
Come un cane lasciato sulla strada
Oggetti che qualcuno ha forse amato
Ora giacciono lì, senza un padrone
Senza funzione, senza storia o stato
Nell'intreccio di caso o di ragione

E la mia vita cade in altra vita
Ed io mi sento solamente un punto
Lungo la retta lucida e infinita
Di un meccanismo immobile e presunto
Tu sei quelli che son venuti prima
Che in parte hai conosciuto, e quelli dopo
Che non conoscerai, come una rima
Vibrante e bella, però senza scopo
È inutile cercare una risposta
Sai che non ce ne sono e allora tenti
Un bussare distratto a quella porta
Che si schiude soltanto ai sentimenti
Non saprai e non sai questo dolore
Che vagli fra le maglie di un tuo cribro
Svanisce un po' nel contemplare un fiore
Si scorda fra le pagine di un libro

Perché non si fa a meno di altre vite
Anche rubate a pagine che sfogli
Oziosamente, e ambiguo le hai assorbite
Da fantasmi inventati che tu spogli
Rivestendoti in loro piano piano
Come se ti scoprissi in uno specchio
L'Uomo a Dublino, o l'ultimo Mohicano
Che ai 25 si sentiva vecchio
E percorriamo strade non più usate
Figurando chi un giorno ci passava
E scrutiamo le case abbandonate
Chiedendoci che vita le abitava
Perché la nostra è sufficiente appena
Ne mescoliamo inconsciamente il senso
Siamo gli attori ingenui su una scena
Di un palcoscenico misterioso e immenso

Vies

Je suis fasciné par le mystère des vies
Qui se déroulent le long de l'échiquier
Des jours et des routes, des photos décolorées
Souvenir de vingt ans ou d'un soir
Et je suis captivé par le goutte à goutte éternel
Et le temps sur le visage d'un passant
Et en me demandant si dans ses traits apparaît
L'insulte d'une mort ou d'un amant
Le réseau mystérieux des relations
Qui lie avec ses fils évanescents
Le manège éternel des raisons ou des torts
Le tintement écailleux des moments
Le monde vu avec des yeux asphaltés
Poursuivant le ballet des heures
Nous qui savons où nous sommes nés
Mais nous ne saurons jamais où l'on meurt

J'aime fouiller dans les souvenirs
D'autres personnes, hivers ou printemps
Pour perdre ou trouver des connexions
Dans le chaos apparent d'un brocanteur
Des tableaux pour lesquels quelqu'un a posé
Une longue-vue qui a regardé un point
Un globe terrestre, deux bijoux, une rose
Des chiffons autrefois beaux et maintenant usés
Penser à qui peut les avoir utilisés
Chercher une réponse à la charade
Pourquoi ont-ils été abandonnés
Comme un chien laissé sur la route
Des objets que quelqu'un a peut-être aimés
Maintenant ils gisent là, sans maître
Sans fonction, sans histoire ou état
Dans l'entrelacement du hasard ou de la raison

Et ma vie tombe dans une autre vie
Et je ne me sens qu'un point
Le long de la ligne droite brillante et infinie
D'un mécanisme immobile et présumé
Tu es ceux qui sont venus avant
Que tu as en partie connu, et ceux d'après
Que tu ne connaîtras pas, comme une rime
Vibrante et belle, mais sans but
Il est inutile de chercher une réponse
Tu sais qu'il n'y en a pas et alors tu essaies
Un coup de poing distrait à cette porte
Qui ne s'ouvre qu'aux sentiments
Tu ne sauras pas et tu ne sais pas cette douleur
Qui se tamise à travers les mailles de ton tamis
S'estompe un peu en contemplant une fleur
S'oublie dans les pages d'un livre

Parce qu'on ne peut pas se passer d'autres vies
Même volées à des pages que tu feuilletes
Ocieusement, et tu les as absorbées ambiguës
De fantômes inventés que tu dépouilles
Te revêtant d'eux petit à petit
Comme si tu te découvrais dans un miroir
L'Homme à Dublin, ou le dernier Mohican
Qui à 25 ans se sentait vieux
Et nous parcourons des routes qui ne sont plus utilisées
En nous imaginant qui passait un jour
Et nous scrutons les maisons abandonnées
En nous demandant quelle vie les habitait
Parce que la nôtre suffit à peine
Nous mélangeons inconsciemment son sens
Nous sommes les acteurs naïfs sur une scène
D'une scène mystérieuse et immense