Текст и перевод песни Game - Dead People

Dead People

Graveyards in my pocket.
Tombstones in my wallet.
If you talkin′ 'bout my profit,
All I see is dead people.
All I see is dead people.
You starve so when my momma tryna make a couple dollars,
Any nigga with a problem, they be dyin′ over dead people.
Muthafuckin' dead people.

This shit gets deep.
Don't fuck with me.
You end up six feet deep.
Listen to how I did it.
I crept up slow on Willow.
Thinkin′ ′bout climbin' through the fuckin′ window.
In the backseat, potato burners.
Ski mask, body bag, duct tape, and a pillow.
In the front solo.
Sittin' low with the lights out.
Feelin′ like Manson on some Sonny Sam shit.
With a murder on my mind that my mind on the homicide,
And my watch said they outta time.
Somebody gotta die, bottom line.
Front page, column nine.
Headline: Another Columbine.
I plan and plot and strategized, and thought about it.
Loaded up everything in the closet.
My objective is to get bloody.
They can beg and plead, yell and scream.
Try to leave, get in cheese, pray to God on they knees, but I'm still gettin′ fucking ugly.
I fuckin' love it.
Took this nigga by his throat and fuckin' cut it and thought nothin′ of it.
It′s simple insanity.
Just a murderous fantasy.
It's simple insanity.
Just a murderous fantasy of mine.
(Man, I feel like killin me a mother fucka.)

Last night, I must′ve had a blast choppin up bodies.
Woke up bloody as fuck in the hospital lobby.
Body filled with adrenaline.
Not rememberin what I did to get all this blood on my fuckin' Timberlands.
Cop′s sayin I did what to him?
Showin me pictures of cut-up bitches, disfigured members with body parts missin.
Listen, I ain't do shit, I don′t know shit.
Man, I don't give a fuck about that bitch.
Fuck whatever she said, fuck whatever she saw, it wasn't me.
Oh no no, not me.
Listen to the alibi.
I was at the movies, that Avatar shit,
With them 3-D glasses on,
And that shit longer than mother fucka.
Look at my pocket, get the tickets though.
That′s my alibi, bitch.
Now what up?
Fresh out the cuffs, now I′m back on the outside,
And headed west where Homicide reside.
That's my nigga.
He live on 1st and 48th right next to the white chalk in between the yellow tape,
Behind the black gate.
Rottwielers and pitbulls, surrounded by snakes, AK′s and AR's.
Some niggas hard to play, some niggas play hard
But that house right there, don′t go in they yard
It's simple insanity.
Just a murderous fantasy.
It′s simple insanity.
Just a murderous fantasy of mine.
(Man, I feel like killin me a mother fucka.)

Beware of dark shit, shot 'em through the fence
Tough offensive line men couldn't stop the blitz.
Them niggas inside, a couple kittens
And this right here, good riddance.
Nigga fuck around, it′s suicide for instance
Picture the mind of a bullet
Here I come I can smell the flesh aimin′ for your head or neck.
Nigga, pray to God I won't hit your chest.
Now here I come straight outta drum, headed for your lungs.
You in my sight.
The last one didn′t do it right,
And I'm waitin.
Just lookin at you.
Thinkin about it and gettin tired of lookin at you.
Hi, daddy, remember me?
Goodbye, daddy, this is what it gotta be.
You brought me in this world, now I′m takin you out.
Now you open up your muthafuckin mouth.
Simple insanity.
Just a murderous fantasy.
Simple insanity.
Just a murderous fantasy of mine.
(Now I feel like killin me a mother fucka.)

Des gens morts

Des cimetières dans ma poche.
Des pierres tombales dans mon portefeuille.
Si tu parles de mes bénéfices,
Je ne vois que des gens morts.
Je ne vois que des gens morts.
Tu meurs de faim alors quand ma mère essaie de se faire quelques dollars,
Tout négro qui a un problème, il meurt à cause de gens morts.
Putain de gens morts.

Ce truc devient profond.
Ne joue pas avec moi.
Tu finis six pieds sous terre.
Écoute comment je l'ai fait.
Je me suis approché lentement de Willow.
J'ai pensé à grimper par la putain de fenêtre.
Sur la banquette arrière, des flingues.
Cagoule, sac mortuaire, ruban adhésif et un oreiller.
À l'avant, en solo.
Assis bas, les lumières éteintes.
Je me sens comme Manson, un peu comme Sonny Sam.
Avec un meurtre en tête, mon esprit est sur l'homicide,
Et ma montre indiquait qu'ils n'avaient plus le temps.
Quelqu'un doit mourir, en fin de compte.
Première page, neuvième colonne.
Titre : Une autre Columbine.
J'ai planifié, comploté, élaboré des stratégies et j'y ai réfléchi.
J'ai tout chargé dans le placard.
Mon objectif est de faire couler le sang.
Ils peuvent supplier, plaider, crier et hurler.
Essayer de partir, se cacher, prier Dieu à genoux, mais je vais quand même devenir moche.
J'adore ça, putain.
J'ai pris ce négro à la gorge, je lui ai tranché la gorge et je n'y ai pas pensé une seconde.
C'est de la folie pure.
Juste un fantasme meurtrier.
C'est de la folie pure.
Juste un de mes fantasmes meurtriers.
(Mec, j'ai envie de tuer un enfoiré.)

La nuit dernière, j'ai dû bien m'amuser à découper des corps.
Je me suis réveillé couvert de sang dans le hall de l'hôpital.
Le corps rempli d'adrénaline.
Je ne me souviens pas de ce que j'ai fait pour avoir tout ce sang sur mes putains de Timberland.
Les flics disent que je lui ai fait quoi ?
Ils me montrent des photos de salopes découpées, de membres défigurés, de parties du corps manquantes.
Écoutez, je n'ai rien fait, je ne sais rien.
Mec, je me fous de cette salope.
On s'en fout de ce qu'elle a dit, on s'en fout de ce qu'elle a vu, ce n'était pas moi.
Oh non non, pas moi.
Écoute l'alibi.
J'étais au cinéma, ce truc d'Avatar,
Avec ces lunettes 3D,
Et ce truc plus long qu'un enfoiré.
Regarde dans ma poche, prends les tickets.
C'est mon alibi, salope.
Alors quoi ?
Fraîchement sorti des menottes, je suis de retour à l'extérieur,
Et je me dirige vers l'ouest, là où réside la brigade criminelle.
C'est mon pote.
Il habite au coin de la 1ère et de la 48ème, juste à côté de la craie blanche, entre le ruban jaune,
Derrière le portail noir.
Des rottweilers et des pitbulls, entourés de serpents, des AK et des AR.
Certains négros sont durs à jouer, d'autres jouent dur,
Mais cette maison juste là, n'allez pas dans leur jardin.
C'est de la folie pure.
Juste un fantasme meurtrier.
C'est de la folie pure.
Juste un de mes fantasmes meurtriers.
(Mec, j'ai envie de tuer un enfoiré.)

Prends garde aux trucs sombres, je leur ai tiré dessus à travers la clôture.
Les hommes de ligne offensifs les plus coriaces n'ont pas pu arrêter le blitz.
Ces négros à l'intérieur, une bande de chatons,
Et ça, c'est du bon débarras.
Négro, fais pas le malin, c'est du suicide par exemple.
Imagine l'esprit d'une balle.
Me voilà, je peux sentir la chair, je vise ta tête ou ton cou.
Négro, prie Dieu pour que je ne touche pas ta poitrine.
Maintenant me voilà, tout droit sorti du chargeur, en direction de tes poumons.
Tu es dans mon viseur.
La dernière fois, je ne l'ai pas fait correctement,
Et j'attends.
Je te regarde, c'est tout.
J'y pense et j'en ai marre de te regarder.
Salut papa, tu te souviens de moi ?
Au revoir papa, c'est comme ça que ça doit se passer.
Tu m'as mis au monde, maintenant je te tue.
Maintenant, ouvre ta putain de bouche.
Simple folie.
Juste un fantasme meurtrier.
Simple folie.
Juste un de mes fantasmes meurtriers.
(Maintenant, j'ai vraiment envie de tuer un enfoiré.)