Текст и перевод песни Georges Brassens - La ballade des gens qui sont nés quelque part

La ballade des gens qui sont nés quelque part

C'est vrai qu'ils sont plaisants tous ces petits villages
Tous ces bourgs, ces hameaux, ces lieux-dits, ces cités
Avec leurs châteaux forts, leurs églises, leurs plages
Ils n'ont qu'un seul point faible et c'est d'être habités
Et c'est d'être habités par des gens qui regardent
Le reste avec mépris du haut de leurs remparts
La race des chauvins, des porteurs de cocardes
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Maudits soient ces enfants de leur mère patrie
Empalés une fois pour toutes sur leur clocher
Qui vous montrent leurs tours, leurs musées, leur mairie
Vous font voir du pays natal jusqu'à loucher
Qu'ils sortent de Paris, ou de Rome, ou de Sète
Ou du diable vauvert, ou bien de Zanzibar
Ou même de Montcuq il s'en flattent, mazette
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Le sable dans lequel douillettes leurs autruches
Enfouissent la tête, on trouve pas plus fin
Quand à l'air qu'ils emploient pour gonfler leurs baudruches
Leurs bulles de savon, c'est du souffle divin
Et petit à petit, les voilà qui se montent
Le cou jusqu'à penser que le crottin fait par
Leurs chevaux même en bois rend jaloux tout le monde
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
C'est pas un lieu commun celui de leur naissance
Ils plaignent de tout cœur les pauvres malchanceux
Les petits maladroits qui n'eurent pas la présence
La présence d'esprit de voir le jour chez eux
Quand sonne le tocsin sur leur bonheur précaire
Contre les étrangers tous plus ou moins barbares
Ils sortent de leur trou pour mourir à la guerre
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Mon Dieu qu'il ferait bon sur la terre des hommes
Si l'on y rencontrait cette race incongrue
Cette race importune et qui partout foisonne
La race des gens du terroir, des gens du cru
Que la vie serait belle en toutes circonstances
Si vous n'aviez tiré du néant ces jobards
Preuve peut-être bien de votre inexistence
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

The Ballad of the People Who Were Born Somewhere

It's true that they're all pleasant, all those little villages
All those towns, those hamlets, those places, those cities
With their castles, their churches, their beaches
They have only one weak point and that is to be inhabited
And to be inhabited by people who look at
The rest with contempt from the top of their ramparts
The race of chauvinists, of flag bearers
The happy fools who were born somewhere
The happy fools who were born somewhere
Cursed be these children of their mother country
Impaled once and for all on their steeple
Who show you their towers, their museums, their town hall
Make you see the native land until you squint
Whether they come from Paris, or Rome, or Sète
Or from the devil's valley, or from Zanzibar
Or even from Montcuq, they flatter themselves
The happy fools who were born somewhere
The happy fools who were born somewhere
The sand in which their ostriches cuddle
Bury their heads, you can't find anything finer
As for the air they use to inflate their balloons
Their soap bubbles, it's divine breath
And little by little, there they are, mounting
Their necks to the point of thinking that the dung made by
Their horses, even made of wood, makes everyone jealous
The happy fools who were born somewhere
The happy fools who were born somewhere
It's not a common place, the one of their birth
They pity with all their hearts the poor unlucky ones
The little clumsy ones who did not have the presence
The presence of mind to see the light of day at home
When the tocsin sounds on their precarious happiness
Against the more or less barbarian foreigners
They come out of their hole to die in war
The happy fools who were born somewhere
The happy fools who were born somewhere
My God, how good would it be on the earth of men
If one could meet this incongruous race
This importunate race that swarms everywhere
The race of country people, of local people
How beautiful life would be in all circumstances
If you hadn't drawn these fools from nothingness
Proof perhaps of your inexistence
The happy fools who were born somewhere
The happy fools who were born somewhere