Текст и перевод песни Georges Brassens - Les patriotes

Les patriotes

Les invalides chez nous, l′revers de leur médaille
C'est pas d′être hors d'état de suivre les filles, cré nom de nom
Mais de ne plus pouvoir retourner au champ de bataille
Le rameau d'olivier n′est pas notre symbole, non
Ce que, par-dessus tout, nos aveugles déplorent
C′est pas d'être hors d′état d'se rincer l′œil, cré nom de nom
Mais de ne plus pouvoir lorgner le drapeau tricolore
La ligne bleue des Vosges sera toujours notre horizon
Et les sourds de chez nous, s'ils sont mélancoliques
C′est pas d'être hors d'état d′ouïr les sirènes, cré de nom de nom
Mais de ne plus pouvoir entendre au défilé d′la clique
Les échos du tambour, de la trompette et du clairon
Et les muets d'chez nous, c′qui les met mal à l'aise
C′est pas d'être hors d′état d'conter fleurette, cré nom de nom
Mais de ne plus pouvoir reprendre en chœur la Marseillaise
Les chansons martiales sont les seules que nous entonnons
Ce qui de nos manchots aigrit le caractère
C'est pas d′être hors d′état d'pincer les fesses, cré nom de nom
Mais de ne plus pouvoir faire le salut militaire
Jamais un bras d′honneur ne sera notre geste, non
Les estropiés d'chez nous, ce qui les rend patraques
C′est pas d'être hors d′état d'courir la gueuse, cré nom de nom
Mais de ne plus pouvoir participer à une attaque
On rêve de Rosalie, la baïonnette, pas de Ninon
C'qui manque aux amputés de leurs bijoux d′famille
C′est pas d'être hors d′état d'aimer leur femme, cré nom de nom
Mais de ne plus pouvoir sabrer les belles ennemies
La colombe de la paix, on l′apprête aux petits oignons
Quant à nos trépassés, s'ils ont tous l′âme en peine
C'est pas d'être hors d′état d′mourir d'amour, cré nom de nom
Mais de ne plus pouvoir se faire occire à la prochaine
Au monument aux morts, chacun rêve d′avoir son nom

The Patriots

The disabled in our midst, the reverse of their medal
It's not being unable to follow the girls, damn it
But not being able to return to the battlefield
The olive branch is not our symbol, no
What, above all, our blind men deplore
It's not being unable to feast their eyes, damn it
But not being able to gaze at the tricolor flag
The blue line of the Vosges will always be our horizon
And the deaf among us, if they are melancholic
It's not being unable to hear the sirens, damn it
But not being able to hear the marching band
The echoes of the drum, the trumpet and the bugle
And the mutes among us, what makes them ill at ease
It's not being unable to chat up, damn it
But not being able to sing the Marseillaise in chorus
Marches are the only songs we sing
What makes our amputees sour in temperament
It's not being unable to pinch the buttocks, damn it
But not being able to salute
Never a 'thumbs up' will be our gesture, no
The crippled among us, what makes them weak
It's not being unable to chase after women, damn it
But not being able to participate in an attack
We dream of Rosalie, the bayonet, not Ninon
What amputated men miss about their family jewels
It's not being unable to love their wives, damn it
But not being able to saber the beautiful enemies
The dove of peace, we prepare it with onions
As for our dead, if they are all in pain
It's not being unable to die of love, damn it
But not being able to be killed in the next one
At the war memorial, everyone dreams of having their name