Текст и перевод песни Georges Brassens - Supplique Pour Etre Enterré A La Plage De Sète - Live

Supplique Pour Etre Enterré A La Plage De Sète - Live

La Camarde qui ne m'a jamais pardonné
D'avoir semé des fleurs dans les trous de son nez
Me poursuit d'un zèle imbécile.
Alors cerné de près par les enterrements,
J'ai cru bon de remettre à jour mon testament,
De me payer un codicille.
Trempe dans l'encre bleue du Golfe du Lion,
Trempe, trempe ta plume, ô mon vieux tabellion,
Et de ta plus belle écriture,
Note ce qu'il faudrait qu'il advînt de mon corps
Lorsque mon âme et lui ne seront plus d'accord,
Que sur un seul point: la rupture.
Quand mon âme aura pris son vol à l'horizon
Vers celle de Gavroche et de Mimi Pinson,
Celles des titis, des grisettes,
Que vers le sol natal mon corps soit ramené,
Dans un sleeping du Paris-Méditerranée,
Terminus en gare de Sète.
Mon caveau de famille, hélas! n'est pas tout neuf,
Vulgairement parlant, il est plein comme un œuf,
Et d'ici que quelqu'un n'en sorte,
Il risque de se faire tard et je ne peux,
Dire à ces braves gens: Poussez-vous donc un peu,
Place aux jeunes en quelque sorte.
Juste au bord de la mer, à deux pas des flots bleus,
Creusez si c'est possible un petit trou moelleux,
Une bonne petite niche,
Auprès de mes amis d'enfance, les dauphins,
Le long de cette grève où le sable est si fin,
Sur la plage de la corniche.
C'est une plage où même à ses moments furieux,
Neptune ne se prend jamais trop au sérieux,
Où quand un bateau fait naufrage,
Le capitaine crie: Je suis le maître à bord!
Sauve qui peut, le vin et le pastis d'abord,
Chacun sa bonbonne et courage.
Et c'est là que jadis à quinze ans révolus,
À l'âge où s'amuser tout seul ne suffit plus,
Je connus la prime amourette.
Auprès d'une sirène, une femme-poisson,
Je reçus de l'amour la première leçon,
Avalai la première arête.
Déférence gardée envers Paul Valéry,
Moi l'humble troubadour sur lui je renchéris,
Le bon maître me le pardonne.
Et qu'au moins si ses vers valent mieux que les miens,
Mon cimetière soit plus marin que le sien,
Et n'en déplaise aux autochtones.
Cette tombe en sandwich entre le ciel et l'eau,
Ne donnera pas une ombre triste au tableau,
Mais un charme indéfinissable.
Les baigneuses s'en serviront de paravent,
Pour changer de tenue et les petits enfants,
Diront: Chouette, un château de sable!
Est-ce trop demander: sur mon petit lopin,
Plantez, je vous en prie, une espèce de pin,
Pin parasol de préférence,
Qui saura prémunir contre l'insolation
Les bons amis venus faire sur ma concession
D'affectueuses révérences.
Tantôt venant d'Espagne et tantôt d'Italie,
Tous chargés de parfums, de musiques jolies,
Le Mistral et la Tramontane,
Sur mon dernier sommeil verseront les échos,
De villanelle, un jour, un jour de fandango,
De tarentelle, de sardane.
Et quand prenant ma butte en guise d'oreiller,
Une ondine viendra gentiment sommeiller,
Avec moins que rien de costume,
J'en demande pardon par avance à Jésus,
Si l'ombre de ma croix s'y couche un peu dessus,
Pour un petit bonheur posthume.
Pauvres rois pharaons, pauvre Napoléon,
Pauvres grands disparus gisant au Panthéon,
Pauvres cendres de conséquence,
Vous envierez un peu l'éternel estivant,
Qui fait du pédalo sur la vague en rêvant,
Qui passe sa mort en vacances.
Vous envierez un peu l'éternel estivant,
Qui fait du pédalo sur la vague en rêvant,
Qui passe sa mort en vacances.

Plea to Be Buried on the Beach of Sète - Live

The Grim Reaper, who never forgave me
For sowing flowers in the holes of her nose,
Pursues me with foolish zeal.
So, closely surrounded by funerals,
I thought it wise to update my will,
To indulge in a codicil.
Dip your pen in the blue ink of the Gulf of Lion,
Dip, dip your pen, oh my old notary,
And in your most beautiful handwriting,
Note what should become of my body
When my soul and it are no longer in agreement,
Except on one point: the rupture.
When my soul has taken its flight to the horizon
Towards those of Gavroche and Mimi Pinson,
Those of the street urchins, the grisettes,
May my body be brought back to my native soil,
In a sleeping car on the Paris-Méditerranée,
Terminus at Sète station.
My family vault, alas! is not brand new,
Vulgarly speaking, it's full as an egg,
And until someone comes out,
It may get late and I cannot,
Say to these good people: Move over a little,
Make way for the young, in a way.
Right by the sea, two steps from the blue waves,
Dig if possible a soft little hole,
A good little niche,
Near my childhood friends, the dolphins,
Along this beach where the sand is so fine,
On the beach of the corniche.
It's a beach where even in his furious moments,
Neptune never takes himself too seriously,
Where when a boat is shipwrecked,
The captain shouts: I am the master on board!
Every man for himself, wine and pastis first,
Each his own bottle and courage.
And it was there that once, at fifteen years old,
At the age when having fun alone is no longer enough,
I experienced my first love.
Near a siren, a mermaid,
I received the first lesson of love,
Swallowed the first fishbone.
With all due respect to Paul Valéry,
I, the humble troubadour, outbid him,
May the good master forgive me.
And that at least if his verses are better than mine,
May my cemetery be more marine than his,
And with all due respect to the locals.
This tomb sandwiched between the sky and the water,
Will not cast a sad shadow on the scene,
But an indefinable charm.
The bathers will use it as a screen,
To change their clothes and the little children,
Will say: Wow, a sandcastle!
Is it too much to ask: on my little plot,
Please plant, I beg you, a kind of pine,
Umbrella pine preferably,
Which will know how to protect against sunstroke
The good friends who come to make on my concession
Affectionate bows.
Sometimes coming from Spain and sometimes from Italy,
All laden with perfumes, with pretty music,
The Mistral and the Tramontane,
On my last sleep will pour the echoes,
Of villanelle, one day, one day of fandango,
Of tarantella, of sardana.
And when, taking my hill as a pillow,
A water nymph will come to sleep gently,
With less than nothing of a costume,
I ask Jesus' forgiveness in advance,
If the shadow of my cross lies a little on it,
For a little posthumous happiness.
Poor pharaoh kings, poor Napoleon,
Poor great departed lying in the Pantheon,
Poor ashes of consequence,
You will envy a little the eternal summer visitor,
Who pedals on the wave while dreaming,
Who spends his death on vacation.
You will envy a little the eternal summer visitor,
Who pedals on the wave while dreaming,
Who spends his death on vacation.