L'impasse - Georges Chelon перевод на русский

L'impasse

Un peu de ta mère
Un peu de ton père
Tu es ce qu'ils ont fait de toi
Une pièce unique
De la chaîne magique
Tu es ce qui fut et sera

Y a plus de morts que de vivants
Depuis qu' la Terre existe
Ce n'est pas une vue d'artiste
Ça s'écrit même en noir sur blanc
Ça s'écrit sur les murs de marbre
Des monuments que l'on regarde
Sur les modestes croix de bois
Que le vent jette à bas

Ça s'écrit dans les cœurs qui saignent
Dans les souvenirs qui s'égrènent
Ils font partie de nous-mêmes
Ils sont en toi, ils sont en moi
C'est de Lucy la millénaire
En passant par la centenaire
Jusqu'à l'enfant qui vient de voir le jour
La même vie qui suit son cours

Un peu de leur mère
Un peu de leur père
Ils étaient comme toi
Des pièces uniques
De la chaîne magique
Et cætera, et cætera

Il y a ceux qui vivront toujours
Dans le cœur des hommes
Ils sont avec nous chaque jour
Au point que cela nous étonne
Que là, au hasard d'une rue
Ils ne nous croisent, ne nous saluent
Dans ce temps comme suspendu
Leurs pas encore résonnent

Et ceux qui malheureusement
Ont entaché l'Histoire
En écrivant avec du sang
Leur page de gloire
Qu'on les mette au ban des Nations
Dans un quelconque Panthéon
Leur nom, qu'on le veuille ou non
Reste dans la mémoire

Un peu de la mère
Et un peu du père
La vie se débrouille avec ça
La pièce est unique
La chaîne magique
Qui sait si elle s'arrêtera?

J'aimerais, quand je ne serai plus
Laisser mon nom à une impasse
C'est plus sympa qu'une avenue
Que dans cet humble Montparnasse
Les enfants puissent y jouer
Les amoureux s'y embrasser
Le passant se dire "Qui c'est?"
... S'il passe

Тупик

Немного от твоей матери,
Немного от твоего отца,
Ты — то, что они из тебя сделали,
Уникальная часть
Волшебной цепи,
Ты — то, что было и будет.

Мертвых больше, чем живых,
С тех пор, как существует Земля.
Это не взгляд художника,
Это написано даже чёрным по белому,
Это написано на мраморных стенах
Памятников, на которые мы смотрим,
На скромных деревянных крестах,
Которые ветер бросает наземь.

Это написано в сердцах, что кровоточат,
В воспоминаниях, что рассыпаются, как бусы.
Они — часть нас самих,
Они в тебе, они во мне.
От Люси, тысячелетней,
Через столетнюю,
До ребенка, который только увидел свет,
Та же жизнь, что следует своим курсом.

Немного от их матери,
Немного от их отца,
Они были, как ты,
Уникальными звеньями
Волшебной цепи.
И так далее, и так далее.

Есть те, кто будет жить вечно
В сердцах людей.
Они с нами каждый день,
Настолько, что это нас удивляет,
Что вот так, случайно на улице,
Они не встречают нас, не приветствуют.
В этом словно застывшем времени
Их шаги всё ещё звучат.

А те, кто, к сожалению,
Осквернили Историю,
Написав кровью
Свою страницу славы,
Пусть их предадут анафеме,
Поместят в какой-нибудь Пантеон,
Их имя, хотим мы того или нет,
Остаётся в памяти.

Немного от матери
И немного от отца,
Жизнь справляется с этим.
Часть уникальна,
Цепь волшебна.
Кто знает, остановится ли она?

Я хотел бы, когда меня не станет,
Оставить своё имя тупику.
Это приятнее, чем проспект,
Чтобы в этом скромном Монпарнасе
Дети могли там играть,
Влюблённые целоваться,
Прохожий спрашивал себя: "Кто это?",
... Если он пройдет мимо.