Текст и перевод песни Gilbert Bécaud - Mon père à moi (Remasterisé en 2016)

Mon père à moi (Remasterisé en 2016)

Je le revois assis sur son vieux banc de pierre
Roulant sa cigarette au bout de ses dix doigts
Il était simple et bon et il était mon père
Ouais, mon père, mon père, mon père, mon père, mon père à moi

Il était menuisier du plus petit village
Qu'on rencontre là-bas avant le pays haut
Il m'enseignait la vie comme on construit sa table
Ouais, mon père, mon père, mon père, mon père, mon père à moi

Je sais qu'il avait fait des bêtises
Certains soirs, il parlait du Moyen-Orient
Il avait même fait la valise
Mais il revint pour moi en pleurant
Il savait fabriquer des armoires aux lavandes
Où les jeunes mariés garderaient leurs draps blancs
Et où les vieux mariés rangeraient leur légende
Ouais, mon père, mon père, mon père, mon père, mon père à moi

Oh, je sais qu'il avait fait des bêtises
Certains soirs, il parlait du Moyen-Orient
Il avait même fait la valise
Mais il revint pour moi en pleurant

Je le revois debout tel qu'il fut et qu'il reste
Derrière l'établi de la pauvre maison
Avec pour tout galon des copeaux sur sa veste
Ouais, mon père, mon père, mon père, mon père, mon père à moi

My Father (Remastered in 2016)

I see him again, sitting on his old stone bench,
Rolling his cigarette with his ten fingers.
He was simple and good, and he was my father.
Yeah, my father, my father, my father, my father, my dear old dad.

He was a carpenter in the smallest village
That you come across down there, before the highlands.
He taught me about life like one builds a table,
Yeah, my father, my father, my father, my father, my dear old dad.

I know he'd made mistakes,
Some evenings, he'd talk about the Middle East.
He'd even packed his bags,
But he came back for me, crying.
He knew how to make lavender-scented wardrobes
Where newlyweds would keep their white sheets
And where old married couples would store their legends.
Yeah, my father, my father, my father, my father, my dear old dad.

Oh, I know he'd made mistakes,
Some evenings, he'd talk about the Middle East.
He'd even packed his bags,
But he came back for me, crying.

I see him standing again, just as he was and as he remains,
Behind the workbench in the humble house,
With wood shavings on his jacket as his only decoration.
Yeah, my father, my father, my father, my father, my dear old dad.