I padri miei - Giorgio Gaber перевод на английский

I padri miei

I padri miei, i padri che c′ho avuto io
Erano seri e prudenti
Gli abiti grigi, i modi calmi e misurati
Persino nei divertimenti.

Parlavano con le donne di casa
Con quell'aria da vecchi padroni
Quel tanto di distacco e di superiorità.

I padri miei, appassionati di poesia
Nei loro antichi appartamenti
Sotto le lampade di vetro a sospensione
Dietro discreti paraventi
Parlavano e discutevano
Come vecchi europei ammuffiti
Imprigionati dal glicine e dalla stupidità.

I padri miei, i padri che c′ho avuto io
In un'Italia un po' strana
Non han potuto fare a meno di sognare
L′Africa orientale italiana.
Nei padri miei c′è un'aria che assomiglia
Alle foto dei vecchi bersaglieri
Che mostrano a colori la loro dignità.

I padri miei non ispiravano allegria
Chiudevano le porte a tutto
E per i giovani vivaci, esuberanti
Non avevano nessun rispetto.
Punivano, perdonavano
Come vecchi maestri di scuola
Suggestionati dal cuore e dalla moralità.

Ma avevano una certa consistenza
E davano l′idea di persone
Persone di un passato che se ne va da sé.

I padri tuoi, i padri tuoi
I padri come potrei essere io
Non sono austeri e riservati
Si vestono più o meno come voi
Sono padri colorati.

I padri tuoi
Si sentono vicini ai tuoi problemi
Parlandone così da pari a pari
Senza fare i signori, senza falsa dignità.

I padri tuoi
Di cosa mai li puoi rimproverare
Non certo di una assurda incomprensione
Nemmeno di cattiva educazione o di abuso di potere.

I padri tuoi
Che sembrano studenti un po' invecchiati
Non hanno mai creduto nel mito
Del mestiere del padre e nella loro autorità.

I padri tuoi...

In un′immagine sfuocata, un po' allungata
Viene fuori senza alone di errori...
Viene fuori, viene fuori, viene fuori

I padri tuoi
Son sempre più sensibili e corretti
Non hanno la mania di intervenire
Puoi fare tutto quello che ti pare, sono sempre più perfetti.

I padri tuoi
Nel ruolo di moderni animatori
Son tutti diventati libertari
Collezionano invenzioni, innovazioni, attualità.

I padri tuoi...

In un′immagine sfuocata, un po' allungata
Viene fuori senza alone di errori...
Viene fuori una figura pulita e inconsueta
Corredata di nuovissimi umori
Viene fuori, viene fuori, viene fuori

I padri tuoi, i padri tuoi
I padri come potrei essere io
Come potrei essere io, come potremmo essere noi.

Spalanchiamo le porte a tutto per il progresso del mondo
Noi che non siamo certo padri fascisti, padri autoritari
Liberi e permissivi non rappresentiamo vecchie istituzioni.

Spalanchiamo le porte a tutto per il risveglio del mondo
Noi così impegnati, così pieni di rigore
Allegramente noi compriamo biciclette da cross per i nostri figli.

Spalanchiamo le porte a tutto per l'esultanza del mondo
Del solito mondo, del solito...
Noi che continuiamo a regalare centinaia di palloni
Biliardini e macchinine giapponesi.

Spalanchiamo le porte a tutto per lo sviluppo del mondo
Noi che non facciamo nessuna resistenza
E che ci stravacchiamo nel benessere e nella mascherata della libertà.

Spalanchiamo le porte a tutto per il trionfo del mondo
Del solito mondo, del solito mondo, del solito mondo, del solito...

In un′immagine sfuocata, un po′ allungata
Viene fuori senza alone di errori...
Viene fuori una figura pulita quasi bianca, dissanguata
Una presenza con pochissimo spessore che non lascia la sua traccia
Una presenza di nessuna consistenza che si squaglia, si sfilaccia
Viene fuori, viene fuori una figura disossata
Che a pensarci proprio bene nell'insieme dà l′idea di libertà...

Viene fuori, viene fuori, viene fuori
I padri tuoi, i padri tuoi, i padri tuoi, i padri tuoi, i padri tuoi, i padri tuoi.

My Fathers

The fathers I had, the fathers of my past
Were serious and prudent
Gray suits, their manners calm and measured
Even in their amusements.

They spoke with the women of the house
With that air of old masters
That hint of detachment and superiority.

My fathers, passionate about poetry
In their antique apartments
Beneath the hanging glass lamps
Behind discreet screens
They talked and debated
Like old, musty Europeans
Imprisoned by wisteria and stupidity.

The fathers I had, the fathers of my past
In a somewhat strange Italy
Couldn't help but dream
Of Italian East Africa.
In my fathers, there's an air that resembles
The photos of old Bersaglieri
Who display their dignity in full color.

My fathers didn't inspire joy
They closed their doors to everything
And for the lively, exuberant youth
They had no respect.
They punished, they forgave
Like old schoolmasters
Influenced by their hearts and morality.

But they had a certain substance
And gave the impression of people
People from a past fading away on its own.

Your fathers, your fathers
The fathers I could be
They aren't austere and reserved
They dress more or less like you
They are colorful fathers.

Your fathers
Feel close to your problems
Talking about them as equals
Without acting like lords, without false dignity.

Your fathers
What could you ever reproach them for?
Certainly not for an absurd lack of understanding
Nor for bad manners or abuse of power.

Your fathers
Who seem like slightly aged students
Have never believed in the myth
Of the father's role and their authority.

Your fathers...

In a blurred image, slightly elongated
They appear without a halo of mistakes...
They appear, they appear, they appear

Your fathers
Are ever more sensitive and correct
They don't have the urge to intervene
You can do whatever you want, they are ever more perfect.

Your fathers
In the role of modern entertainers
Have all become libertarians
They collect inventions, innovations, current events.

Your fathers...

In a blurred image, slightly elongated
They appear without a halo of mistakes...
A clean and unusual figure emerges
Equipped with brand new moods
They appear, they appear, they appear

Your fathers, your fathers
The fathers I could be
How could I be, how could we be.

We throw open the doors to everything for the progress of the world
We who are certainly not fascist fathers, authoritarian fathers
Free and permissive, we do not represent old institutions.

We throw open the doors to everything for the awakening of the world
We, so committed, so full of rigor
Joyfully, we buy motocross bikes for our children.

We throw open the doors to everything for the exultation of the world
Of the usual world, the usual...
We who continue to give hundreds of balls
Foosball tables and Japanese toy cars.

We throw open the doors to everything for the development of the world
We who offer no resistance
And who wallow in well-being and the masquerade of freedom.

We throw open the doors to everything for the triumph of the world
Of the usual world, the usual world, the usual world, the usual...

In a blurred image, slightly elongated
They appear without a halo of mistakes...
A clean figure emerges, almost white, bloodless
A presence with very little depth that leaves no trace
A presence of no substance that melts, that frays
A boneless figure emerges
Which, when you think about it, overall gives the idea of freedom...

They appear, they appear, they appear
Your fathers, your fathers, your fathers, your fathers, your fathers, your fathers.