The Wreck of the Edmund Fitzgerald - Gordon Lightfoot перевод на французский

The Wreck of the Edmund Fitzgerald

The legend lives on from the Chippewa on down
Of the big lake they called Gitche Gumee
The lake, it is said, never gives up her dead
When the skies of November turn gloomy

With a load of iron ore, 26 thousand tons more
Than the Edmund Fitzgerald weighed empty
That good ship and true was a bone to be chewed
When the gales of November came early

The ship was the pride of the American side
Coming back from some mill in Wisconsin
As the big freighters go, it was bigger than most
With a crew and good captain well seasoned

Concluding some terms with a couple of steel firms
When they left fully loaded for Cleveland
And later that night when the ship's bell rang
Could it be the north wind they'd been feelin'?

The wind in the wires made a tattle-tale sound
And a wave broke over the railing
And every man knew, as the captain did too
T'was the witch of November come stealin'

The dawn came late and the breakfast had to wait
When the Gales of November came slashin'
When afternoon came it was freezin' rain
In the face of a hurricane west wind

When suppertime came, the old cook came on deck sayin'
"Fellas, it's too rough to feed ya"
At 7 p.m. a main hatchway caved in, he said
"Fellas, it's been good t'know ya"

The captain wired in he had water comin' in
And the good ship and crew was in peril
And later that night when his lights went outta sight
Came the wreck of the Edmund Fitzgerald

Does anyone know where the love of God goes
When the waves turn the minutes to hours?
The searches all say they'd have made Whitefish Bay
If they'd put fifteen more miles behind her

They might have split up or they might have capsized
They may have broke deep and took water
And all that remains is the faces and the names
Of the wives and the sons and the daughters

Lake Huron rolls, Superior sings
In the rooms of her ice-water mansion
Old Michigan steams like a young man's dreams
The islands and bays are for sportsmen

And farther below Lake Ontario
Takes in what Lake Erie can send her
And the iron boats go as the mariners all know
With the Gales of November remembered

In a musty old hall in Detroit they prayed
In the Maritime Sailors' Cathedral
The church bell chimed till it rang 29 times
For each man on the Edmund Fitzgerald

The legend lives on from the Chippewa on down
Of the big lake they call Gitche Gumee
Superior, they said, never gives up her dead
When the gales of November come early

Le naufrage de l'Edmund Fitzgerald

La légende, ma chère, vit toujours chez les Chippewas et plus bas encore,
celle du grand lac qu'ils appelaient Gitche Gumee.
On dit que le lac, ma belle, ne rend jamais ses morts,
quand le ciel de novembre devient sombre.

Avec une cargaison de minerai de fer, 26 000 tonnes de plus
que le poids de l'Edmund Fitzgerald à vide.
Ce bon et fidèle navire, ma douce, était un os à ronger
quand les bourrasques de novembre sont arrivées tôt.

Le navire était la fierté du côté américain,
revenait d'une usine du Wisconsin.
Parmi les grands cargos, ma chérie, il était plus grand que la plupart,
avec un équipage et un bon capitaine expérimentés.

Concluant des accords avec quelques aciéries,
ils sont partis à pleine charge pour Cleveland.
Et plus tard cette nuit-là, ma belle, quand la cloche du navire a sonné,
serait-ce le vent du nord qu'ils avaient ressenti ?

Le vent dans les câbles faisait un bruit de révélations,
et une vague a déferlé par-dessus le bastingage.
Et chaque homme savait, comme le capitaine aussi, ma douce,
que c'était la sorcière de novembre qui arrivait furtivement.

L'aube est arrivée tard et le petit-déjeuner a dû attendre,
quand les bourrasques de novembre sont arrivées en force.
Quand l'après-midi est arrivé, ma chérie, c'était une pluie verglaçante
face à un ouragan de vent d'ouest.

À l'heure du souper, le vieux cuisinier est arrivé sur le pont en disant :
"Les gars, c'est trop dur pour vous nourrir."
À 19 heures, une écoutille principale s'est effondrée, a-t-il dit,
"Les gars, ça a été bon de vous connaître."

Le capitaine a câblé qu'il avait de l'eau qui entrait,
et le bon navire et son équipage étaient en péril.
Et plus tard cette nuit-là, ma belle, quand ses lumières ont disparu de la vue,
est survenu le naufrage de l'Edmund Fitzgerald.

Quelqu'un sait-il où va l'amour de Dieu,
quand les vagues transforment les minutes en heures ?
Les recherches disent toutes qu'ils auraient atteint la baie de Whitefish,
s'ils avaient parcouru quinze milles de plus.

Ils se sont peut-être séparés ou ils ont peut-être chaviré,
ils ont peut-être coulé profondément et pris l'eau.
Et tout ce qui reste, ce sont les visages et les noms,
des épouses, des fils et des filles.

Le lac Huron roule, le lac Supérieur chante,
dans les pièces de son manoir d'eau glacée.
Le vieux Michigan fume comme les rêves d'un jeune homme,
les îles et les baies sont pour les sportifs.

Et plus bas, le lac Ontario,
reçoit ce que le lac Érié peut lui envoyer.
Et les bateaux de fer vont comme le savent tous les marins,
avec le souvenir des bourrasques de novembre.

Dans une vieille salle poussiéreuse de Détroit, ils ont prié,
dans la cathédrale des marins.
La cloche de l'église a sonné 29 fois,
pour chaque homme à bord de l'Edmund Fitzgerald.

La légende, ma chère, vit toujours chez les Chippewas et plus bas encore,
celle du grand lac qu'ils appellent Gitche Gumee.
Le lac Supérieur, disaient-ils, ne rend jamais ses morts,
quand les bourrasques de novembre arrivent tôt.